Secretos para Contar

...Adiós 2011...

2011-12-30T12:56:00.004-06:00

Cerró la puerta de su habitación y se miró completa en el reflejo de la ventana que siempre había estado ahí.
Por un instante tuvo la sensación de tener compañía, inmediatamente después se supo sola, tan sola como siempre había sentido estar.
Mientras se desvestía sintió un rumor soplarle la nuca, un sutil temblor le sacudió la memoria, cerró los ojos para dejarse invadir, una derrota pendiente le cerró los puños y una sonrisa victoriosa se le dibujó en el centro del estómago.
Hacer un recuento de lo vivido le era cotidiano, arrepentirse de lo no habido y de lo tenido eran sus nanas preferidas antes de dormir, pero ahora, que el año estaba a punto de terminar no tenía respiro para un repaso de tanto y nada.
Durante el año que estaba apunto de terminar había conocido a sus demonios desnudos, los que la habían encerrado en una ironía banal que la sostenía cada vez que cruzaba el portal de lo indebido, cada vez que algo no le cabía en su mano derecha y cada vez que tropezaba con el mismo cantar, también en este año había agotado todo el desdén por lo superfluo, todo el poder por lo prohibido y todo el sentir cubierto de buenas costumbres, pero así de repente, también, había descubierto una de las tantas mujeres que le habitan, se había mirado por primera vez frente a frente con la determinación por alzar sus sueños en la punta de su lengua para amar sin más que por derecho y convicción, entonces, un ejercito de luciérnagas le encendió las ganas mientras escribían en su contorno sin punto seguido…
Por el amor de tantos añosPor los regresos infinitosPor las despedidas interminablesPor las lagrimas indeleblesPor el tiempo entre tus brazosPor los sueños extraviadosPor las llaves de mi temploPor la tibieza de nuestra camaPor el pudor que nos diviertePor la hipocresía del perfumePor las tardes de silencioPor las traiciones benévolasPor las tardes de lluviaPor los lunes sin finalPor la seducción de las tentacionesPor la abundancia del quererPor el atrevido sudor entre mis piernasPor los encuentros insustituiblesPor la letra no escritaPor la palabra benditaPor el aroma de tu desairePor tu repentino amorPor la propiedad del besoPor las mañanas contigoPor la historia que nos descubrePor el dolor de las perdidasPor la magia de los recuerdosPor la tibieza de las reconciliacionesPor la determinación de seguirPor la alegría de tus sorpresasPor la acidez del enojoPor la brutalidad de los erroresPor la distancia que nos acercaPor las derrotas obligadasPor la sensación desamoradaPorque aveces no te quieroPor tu inacabable búsquedaPor la espera de tu regresoPor el exilio del atreversePor las canciones que me eresPor la sopa de fideoPor la necedad de tenernosPor la paz que me antojasPor mis poderes de brujaPor mi intuición divinaPor los jueves de quereresPor las amigas de toda la vidaPor la ocasión de estarPor que algún día no estaréPor la que dejé de serPor la que me estrena el sentirPor el secreto que me hilvanasPor la ternura de la miradaPor el amor que nos hacemosPor el espejo del bañoPor el destierro de mis antesPor el reconocimiento del ahoraPor la ruta de tu ombligoPor el suspiro del placerPor la sonrisa celestialPor los que me habitanPor los que les habitoPor los 365 días contigo y sin tiPorque quiero y a veces noPor lo que aún NO nos sucedePor el TE AMO que nos hace serGracias 2011

cieloazzul.
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Dos..

2010-10-31T19:15:00.002-06:00

Volvieron a encontrarse después de haberse dicho adiós tantas veces.
Todo parecía ser como siempre, pero en ambos había una brecha inmensa de soledades profundas. Después de tenerse tantos días, de reconocerse en cada roce y en cada silencio, se olvidaron de la verdadera razón por la que se habían amado a pesar de las circunstancias.
Él tenía los ojos del color de las tristezas, sus manos estaban apretadas de tanto retener su pasado, su espalda encorvada de cargar tanta añoranza incompleta. Ella, tenía en sus ojos la nostalgia de las despedidas, las manos cerradas de tanto apretar, la espalda erguida para disimular.
Tanto amor les separaba irremediablemente y tanto sentir les partía en dos. Poco a poco se fueron conversando, poco a poco se hilvanaron de reproches y culpas redondas. Poco a poco se dieron cuenta que no había más para seguir.
La casa estaba llena de sueños incompletos, de entregas intensas, de besos y amor-amor.
- Antes de irte me dejas las llaves en la mesa- Dijo él sin mirarla.
Y ella junto con las llaves le dejó el resto del inmenso amor que le quedaba.

cieloazzul.
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Diminuta...

2010-05-24T18:13:00.001-05:00

Mientras tuvo al hombre que amaba entre sus remilgos todo la hacía inmensa y grande, pero fue el día que su indiferencia empezó a tejerle tardes tristes que comenzó a hacerse pequeñita, casi invisible.
Después de vivir durante una década el amor redondo en complicidad con el hombre que había desatado en el contorno de su nombre la grandeza de las aventuras, después de comprender que lo que se ama también se pierde, después de lavarse con lagrimas el rastro de besos que le permanecían en el cuerpo, se olvidó del mundo y casi de él.
Después de intentar comprender las distintas formas en que ese hombre la amaba cotidianamente, después de aceptar que hay amores que de tanto amar terminan matando, después de silenciar para siempre el estruendo que en su alma se desataba con sólo recordar la voz de trueno de ese amor bendito, se borró la memoria con un lamento largo y cascabelero.
Cerró los ojos, apretó los dientes y los puños, aguantó la respiración hasta sentir que le explotaba el estómago y arrojó lo último que de él le quedaba hacia el infinito.
Se metió a la ducha por más de una hora, restregó con la furia de las tempestades la memoria del cuerpo y la razón de sus espasmos, perfumó con esencia de rosas los huecos donde aún quedaban retazos de pieles fundidas y se murió por dentro, de un respiro.
Se pintó con pétalos de violetas lilas el nombre de pila con que la bautizaron de niña y se acostó a dormir.

Ahora Diminuta cuando despierta no recuerda nada.
Ni siquiera lo inmensa que era de amor.

cieloazzul.
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BIENVENIDO 2010!!!

2010-01-01T20:05:00.006-06:00

Feliz 2010 queridos amigos y compañeros de vida!!!
Que el primer segundo de éste nuevo año haya significado el inicio de una abundante razón para ser felices!!!
Yo he terminado el 2009 con una alegría inmensa!!!
Me siento profundamente emocionada, alhagada y sobre todo motivada!
Gracias a

La voz de la palabra escrita Internacional
Por tan significativo honor!!!
Este no me sería tan especial si no lo comparto con ustedes, compañeros de ruta , emoción y palabra.
BIENVENIDO ERES 2010!!!

FELICIDADES A LOS GANADORES!

¡FELIZ AÑO NUEVO!ALICIA ROSELL.

(BILBAO, 31 DE DICIEMBRE DE 2009)
LA VOZ DE LA PALABRA ESCRITA INTERNACIONAL© L.V.D.L.P.E.I.- H.L.

Estimados todos:Hace apenas una hora he emitido y publicado en el Foro, la Relación de Relatos, Autores y seudónimos que han quedado los TREINTA primeros como ganadores absolutos del Concurso 'LVDLEPEI'.Ha sido un Concurso LIMPIO, donde quienes integran el JURADO aún no se conocen entre ellos. Me extenderé más y mejor en el 'Comunicado de Prensa' que emitiré dentro de unos días, pasadas las fiestas, para dar a conocer los nombres de los miembros que han conformado el INSIGNE JURADO, y otros detalles.

¡GRACIAS A TODOS POR PARTICIPAR Y FELICIDADES A LOS GANADORES!

¡FELIZ AÑO NUEVO 2010!

Este año verá la luz
la Primera Antología 'LVDLPEI' de Narrativa Corta Hispanoamericana.
PUNTOS -NOMBRE AUTOR/A (SEUDÓNIMO) -TÍTULO RELATOS
LOS TRES FINALISTAS DEL CONCURSO
38 JESÚS ANDRÉS P. REBOLLO ( ALCORALBO) EL MERCADER
37 GUSTAVO CRESTA (SUSURROS DE LA ALBORADA) ESTA LLUVIA MANSA
37 JUAN CARLOS RIVERA (EL CUENTERO MENOR) VISITACIÓN OLAY!... SIN PECADO CONCEBIDA
GUSTAVO CRESTA Y JUAN CARLOS RIVERA han quedado empatados.
RELACIÓN DE LOS 27 RESTANTES GANADORES
1 EDDA OTTONIERI (ALBANA) EN EL TEMPLO MILENARIO DE HACHEPSUT
2 ALEJANDRO FÉLIX RAIMUNDO (RR) CRISTO RESUCITADO
3 MARIO FROILAN REYES BECERRA (WARAIRA REPANO) EL NUEVO INQUILINO
4 FRANCISCO VARGAS FERNÁNDEZ (ALTAMIRANO) EL PLACER DEL SILENCIO
5 MICHAELANGELO BARNEZ (JUAN NOBLES) EL ÓMNIBUS
6 CÉSAR GASTÓN INSAURRALDE ( SAELIUS) ÉRASE LA MUERTE DE UNA LINEALIDAD
7 MARCELA VANMARK ( CLEPSIDRA) ESENCIA DE MUJER
8 ELOÍSA ECHEVERRÍA (MAD MAX) FANTASMA LIMPIANDO
9 ROSA LÍA CUELLO (GATARSIS) FILOSOFÍA PARA GATOS
10 ALEJO URDANETA ( EZEQUIEL) FOLLAJE INMENSO DE RUMORES
11 IMANOL CANEYADA PASCUAL (EL ESPINO DE FEREL) IS SO GOOD
12 BEATRIZ ALICIA DURÁN (BRUJA) LLUVIA
13 CARLOS LÓPEZ DZUR (FLORIS) MEMORIA DEL ULTRAJE DE FLORIS
14 EVA ISABEL RUIZ BARRIOS ( ODIN) MÍRALE LOS OJOS
15 RUDY ALFONZO GÓMEZ R. ( RUALGORI) NUEVOS CAMINOS
16 JAVIER LUQUE (ENRIC FUSTER) OCTUBRE, UN CRUEL ABRIL
17 ANTONIO TREJO ( INCONCLUSO MARTES 13) PARADOR CARRETERO
18 ANDREA YUNGBLUT (ANDREA MILANO) PENÉLOPE
19 CARMEN BERENICE BETANCOURT ( PETITE VIEILLE) RECOSTADA DESDE AQUÍ
20 OBED GONZÁLEZ M. (ADA PAULINA) RECUÉRDAME FRENTE A LA PROFUNDIDAD DE UN MAR VOLCADO
21 DOLORES ESPINOSA MÁRQUEZ (LORES MARTIN) SEGISMUNDO
22 ÁUREA LUCRECIA LÓPEZ QUILES (AUREALU) SETAS AMARILLAS
23 D. CRISTINA C. H. (CIELOAZZUL)

TORCUATA Y MATILDE clic para leerlo

24 RICARDO CAMPOS RUELAS (LOCOCHÓN) UN POCO DE AMOR
25 MIGUEL ÁNGEL AGUILAR (MAAH) VIENTOS DE ARENA
26 RICARDO ARREGUI GNAUTIK (FINITO) LOS OFICIOS. EL OFICIO
27 Mª ELENA SOLÓRZANO (MARINELA) GIRASOLES DE PAPEL

Victoria...

2009-12-30T22:04:00.006-06:00

Para Tati,

porque me ha movido el ánimo y se lo merece...

Te quiero amiga...

Cerró el cajón donde guardaba aquellos pendientes especiales, se miró al espejo y se supo viva.
El tiempo se le había instalado en el cuerpo, cada vivencia y cada sentir habían dejado una huella en forma de surco en alguna parte de su cuerpo y rostro, se miró las palmas de las manos y trató de encontrar una señal que le diera motivos para creer.
Afuera el trajín de la gente se confundía con el crujir de las horas, un año estaba a punto de terminar y Victoria aún no tenía claro lo que deseaba para si misma.
En cambio, se había pasado 365 días completos dando y completando el bienestar de todos los que conformaban su vida, esa vida concedida a todos, menos a ella.
Caminó despacio buscando sus zapatos de fiesta, aquellos con que los 12 centímetros de más le eran suficientes para sentirse capaz de rozar el cielo con la yema de los dedos, se perfumó el recuerdo y se sentó a esperar a que el reloj marcara la hora para recibir el amanecer de un nuevo año, para cerrar un tiempo que le había dejado entre sus asignaturas, las vivencias y el temblor oculto de los placeres silenciosos, también la espera interminable entre paredes blancas y una oración olvidada aún pegada en el contorno de sus labios, entre muchos sentires más que le impacientaban y sosegaban de vez en cuando el estar…
Cerró los ojos para recordar un sólo instante que le devolviera la fe y encontró escondido tras los adioses fallidos, un beso infinito, una caricia inmediata, un frenético desalojo de culpas y una ráfaga de segundos colmada de amor.
Dejó que las lágrimas se llevaran todo aquello que le estorbaba en la sonrisa y tosió mil maldiciones por los efectos de las despedidas, también un perdón.
Estiró las piernas, se alargó sobre el sillón que la abrazaba y sonrió para si misma mientras se limpiaba las lagrimas, se inventó un motivo para brindar con la copa de vino espumoso y se creyó el mañana, sin propósitos concretos, sin proyectos delineados, sin promesas fallecidas, sin urgencias ni despedidas.
Al fin y al cabo, la Esperanza la habitaba y el nuevo año la bautizaba.
Nadie más que ella sabía que lo inmediato era,

SER FELIZ...

FELIZ 2010 QUERIDOS AMIGOS, GRACIAS POR ACOMPAÑAR MIS SECRETOS A LO LARGO DE ESTE 2009.

LES QUIERO CON TODO MI CORAZÓN.

SEAN TAN FELICES COMO LO ANHELEN!

Cristina.

cieloazzul.
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Romualda...

2009-08-30T21:50:00.004-05:00

Después de besarlo con la convicción más tierna, después de amarle con la pasión más renovada,

después de dibujarle un te quiero en la frente, después de tanto y tanto darse, Romualda se convenció que ese hombre no podía ser más que el mismo ángel con ojos de mentira y álma de villano.

Entonces, durante todo el trayecto de regreso a sus años, lloró con la sensación más lugubre y amarga, dibujó en el cielo un sinfin de reproches al mismo tiempo que un día le prestó un lienzo para jugar a creer en el amor.

Caminó despacio por un muelle que no le pertenecía, miró las olas de un mar que también lloraba sus desamores, contempló a la gente que iba y venía con sus corazones machacados y se volvió de aire. Se dejó llevar por el viento que le sacudía la despedida y en un breve soplo de aire salino se secó completa....

Hoy Romualda le llora al amor muerto...

ella misma lo ha matado.

cieloazzul.
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Lucrecia...

2009-08-02T17:46:00.004-05:00

Para Tí amiga mía, T...

de letras y vida,

de cariños y batallas,

de siempre!

con toda mi admiración.

Cuando Lucrecia pudo descansar los ojos llenos de sueño sobre la almohada se sintió desvalida y abandonada.
Amar con los años encima no era precisamente lo más coloquial al cumplir los cincuenticinco, menos amar a un hombre que sin mucha perspicacia podría parecer cualquiera de sus hijos o en tal de las suertes, el nieto primero.
Por toda su vida de mujer común, se imaginó tener que sufrir por todo, menos por un amor que le rechinaba en sus dolencias y a la misma vez, le resucitaba lo más muerto de su cuerpo impávido.
Lo había conocido una tarde de quehaceres de dama abnegada, de esas tardes que sin mucho reclamo se le gana al tiempo entre los anaqueles de los cereales, los pasillos de los utensilios de cocina, entre los enfriadores de verduras y el mostrador de la carne.

De esas tardes en que por alguna razón biológica, los cabellos se rebelan a estar en su sitio, y una arruga nueva ha decidido hacerla de protagónico, de esas tardes que en los pies duelen los años y en el corazón el ayer.
Lucrecia había olvidado el arte de mirar de lado, el preciso instante de morderse un labio y sobre todo, el perfecto vaivén de las caderas que parecen decir entre su ulular, “ven, ven ven…”

A él la vida se le estrenaba imperiosa, debajo de sus jeans despintados y su camisa con rayones grises se adivinaba un cuerpo desierto, lleno de caricias ocasionales, uno que otro gemido de héroe y dos que tres rasguños sin importancia.
Que importa lo que a ambos les separaban los años y la experiencia vivida, dentro de un instante cualquiera, al universo se le ocurre una broma y el que la pille, la toma.
Para Lucrecia regresar al instante de aquella tarde, le servía para querer callar las tantas preguntas que se le amontonaban debajo de su camisón de mujer, ¿cuanto vale un segundo en la vida que sigue después de creerse viva?
Después de haberse tropezado en el pasillo de los lácteos, Lucrecia sintió una serpiente resbalarle por la espalda, cascabeleándole en la nuca haciéndola temblar al grado de soltar el queso bajo en grasas que sostenía en las manos, para verle rodar hasta los pies de plomo que le movieron el mundo y le cambiaron la vida.
Y él, con la agilidad de un lince, levantó y puso en sus manos con la más gorda de las sonrisas.
- Mil perdones, muchas gracias- Dijo ella con la voz de los años revueltos.
Y él con la voz de un guerrero en plena victoria, respondió con un cumplido.
- Para servirle My Darling, un placer-
Lucrecia no pudo más que soltar una media sonrisa de agrado y una mirada encendida del puro gusto de saber que aún quedaban hombres, no mayores, con exquisitas maneras.
Lo que sucedió después, no habría tenido importancia, de no ser porque al estar cubriendo la cuenta del supermercado, a Lucrecia en otro capricho del destino, se le cayó al suelo el monedero y una lluvia de monedas saltó por todo lo ancho y largo del pasillo, todas de un solo golpe rodaron en sentidos contrarios haciendo girar la vista de los presentes hasta cubrirla entera de miradas compasivas y una nube roja que la cubrió de los pies a la cabeza de vergüenza.
Nuevamente él, con la rapidez de un mago, se apresuró a juntar las monedas y ponerlas sobre la mano de Lucrecia que sonreía agradecida, como quien vuelve a encontrarse con un amigo de toda la vida.
-My Darling, otra vez un placer- Dijo él antes de que ella pudiera agradecer la gentileza, y ella en un arranque de maternidad genética, le estrecho en un abrazo y un beso con sabor a ternura, al tiempo que le susurraba muy cerca,
-Gracias, nuevamente gracias, no se que me pasa hoy que todo se me cae de las manos, la edad me está volviendo torpe-
-Yo diría que la edad la está volviendo más bella, supongo, lo digo porque lo que se ve, no se juzga- Dijo el respondiendo con un mohín que parecía sonrisa.
- Nuevamente gracias Joven, ha sido muy gentil- Dijo Lucrecia queriendo regresar el tiempo para recordar la más elemental de las seducciones.
-Mauricio Romero, a sus pies- Dijo aquel muchachito de cabello espeso y cuerpo de desierto.
-Lucrecia Belenguer, un placer- Y diciendo aquello, se volvió para arrastrar el carrito de sus prisas y caminar directo a su destino.
Pasó una semana en que Lucrecia no volvió al supermercado, una semana en la que entre quehacer y descanso, aparecía el rostro de aquel muchacho de ojos profundos y voz de guerrero para recorrerle por la espalda la misma serpiente cascabeleando hasta hacerla trastabillar.
El siguiente Lunes de obligados cumplidos, Lucrecia pasó sin hora fija a comprar lo necesario para la semana siguiente, y fue alzar los ojos en los lácteos que volvió a encontrarse con aquellos ojos profundos saltando de una marca de yogurt a otra como canturreándole a la suerte.
Por otra curiosa razón, Lucrecia parecía haber hecho un convenio con las trampas biológicas, y ese día, ni el cansancio en los pies ni el cabello rebelde se habían acordado de mostrarse, así que con la soltura de los ayeres lejanísimos se acercó y saludó con apenas un hilo de voz.
-Que suerte volverte a ver- Dijo con una timidez tan alegre, que seducía
-My Darling! -Soltó él con la frescura de un prado – suerte la mía que pensé que jamás volvería a verla-
-Oh! Que amable, tanto halago a mi edad, trastorna- Dijo ella con el pecho erguido y las curvas de su silueta ululando.
- Bendita edad la suya My Darling, que hace a las mujeres Diosas para amarlas y mujeres para bendecirlas- espetó no sólo con la voz, sino con ambas manos como dibujando letras.
- Oh Por Dios!, que exquisita juventud la tuya que te mantiene la mente fresca y la inspiración latiendo- Dijo Lucrecia queriendo patear los protocolos para soltarle una carcajada de vanidad austera.
- Y usted, vive por aquí cerca? O es que el destino me quiere poner un ángel con ojos de hada para que los lunes se me hagan más simpáticos y el yogurt sin fruta me sepa más dulce.- dijo él con la más efectiva de las sonrisas.
- Que va!, vivo al oeste, pero es aquí donde encuentro el queso sin grasa y la carne más fresca para cubrir los gustos y exigencia de los de casa. -Dijo ella sin apenas querer contar que tenía tres hijos casi de su misma edad y un marido que apenas le miraba de vez en cuando.
- Pues yo vivo justo al cruzar la calle, ahí, donde se ve la puerta abierta y mi fiel perro me espera sin perderme de vista- Dijo él, señalando en dirección exacta.
- Ya veo!, eso significa que es probable que cada lunes que venga a comprar lo propio tenga la suerte de encontrarte y saludarte- dijo Lucrecia apretándose el estómago con el borde del carrito del super.
-Pues es más probable que me encuentres, si un día, aunque no sea lunes, tocas a mi puerta- Dijo él con la familiaridad de los amigos de toda la vida.

Y Lucrecia tocó un día a esa puerta, no era lunes, tampoco era día festivo, era un día de esos, en que nuevamente el capricho biológico se vuelve un demonio interno, y se confabula con los pensamientos y entre ambos se encargan de atormentar las dudas, de barrer pretextos, de ahogar preguntas y bautizar las culpas, fue un día, en que la carne duele de tanto olvido, que los ojos arden de tanto no querer mirar, que las manos tiemblan por la ausencia de donde aferrarse y el corazón se convulsiona porque quiere seguir latiendo.

Fue un día tan especial, en que Lucrecia cerró los ojos para no sentir pena por su vientre olvidado, por las pecas en sus brazos, por la gravedad altanera de sus pechos y la aún redondez de su trasero, pero sobre todo, un día en que tuvo que cerrar los ojos, por creer que había olvidado como abandonar el cuerpo, flexionar las piernas, hacer la espalda un arco y gemir como si los años, apenas significaran haber vivido cincuenta años para comenzar de nuevo al lado de quien con la juventud entre las piernas, le restaba entre gemidos, los arrepentimientos.

cieloazzul.

Lucina

2009-06-27T11:30:00.005-05:00

Tenía entre sus trofeos de vida toda la colección de batallas y derrotas, nada se le escapaba de sus ojos de delfín y su instinto de serpiente, todo se le acomodaba entre los pliegues de una risa quieta y absolutamente todo lo no querido se le resbalaba con un simple soplo de ironía.
Así; lamía con lenta convicción todo aquello que le formaba un pasado y esperaba con la ingenuidad de un párvulo lo prometido.
Tenía oídos de ave de rapiña, por eso conoció absolutamente todas las penas ajenas que hizo suyas por el breve instante de cada hora, saboreando aquellas coincidencias de sus batallas y derrotas y celebrando aquellas victorias merecidas y no.
Soltera como ninguna virgen se reprochaba de vez en cuando la ausencia de aquel otro que le lavara las ganas y se entregaba con una convicción de ostra al inequívoco destino que su soledad le auguraba.
Se ganaba la vida en una mesita desvencijada, honor conferido por el aprecio infinito que Carmencita Rubio le tenía, de no haber sido por Lucina y sus augurios, nada del tesoro familiar quedaría bajo el colchón desvencijado de Carmencita.
Por eso, Lucina llegaba todos los días en punto de las 10 de la mañana al café

"la bola", encendía el primero de miles de cigarros largos y perfumados, con elegancia aristócrata alisaba un mantel blanquísimo, sobre él, acomodaba con una manía aprendida tres tazas de porcelana descolorida, un pocillo transparente, una cuchara de plata, un pomo con agua hirviendo, un saquito de yute con semillas negras que olían a café y una bolsita ruidosa con mentas verdes.
Y en cuestión de nada aparecía un alma en pena, hombre, mujer, adolescente o novia engañada a sentarse frente a ella.
Lucina saludaba con su instinto de serpiente al tiempo que sacudía las manos como espantando al miedo. Comenzaba su ritual, daba a elegir una de las tres tazas al humano angustiado, servía una cucharadita copeteada de granos negros, vertía suavemente el agua hirviendo y movía suavemente la mezcla negra y perfumada. Daba a beber su pócima y esperaba mientras daba hondos suspiros a su cigarro. Después, revolvía el asiento sobrante de la tacita y con un movimiento magistral, volteaba sobre un plato blanco y despostillado la tacita.
Mientras tanto, sus ojos de Delfín se volvían de agua al tiempo de regresar la taza hacia arriba y mirar las tantas líneas y figuras que se formaban dentro de la taza, mientras torcía la boca de un lado a otro.
Una mañana de Marzo, llegó antes de que Lucina terminara su ritual, una mujer distinta, por sus ropas y perfume dedujo que no era de los alrededores. Tenía los ojos tristes y las manos apretadas.
Lucina apuró su ritual cotidiano como queriendo ganarle una batalla a la muerte. Comenzó.
-Naciste en Febrero, eres Piscis con ascendente en Sagitario, combinación de la chingada-
-Te sientes sola, muy sola- Dijo mientras le atravesaba sus ojos de Delfín en el centro del pecho.
- lloras, todos los días; lloras por un hombre.- hizo un silencio largo y repuso; -un hombre que no es con el que duermes-
La mujer se acomodó en la silla de palma y bajó la mirada como escondiendo un pudor añejo.
- Ah! tienes tres hijos pequeños, todos tienen el color de tus ojos ... son tu refugio y tu prisión.- Dijo Lucina contundente.
- Viajas cada cuando, viajas sonriente, regresas llorando, siempre llorando... tienes un dolor muy agrio en el alma... por el hombre que su nombre empieza con C, si, es una C...,lo reconoces?- dijo Lucina sin quitar los ojos de la taza.
La mujer extranjera tenía los ojos revueltos, la boca entre abierta y la espalda erguida como esperando ser atravesada por la mitad.
- No sabes como dejarlo, quieres, pero no puedes, lo intentas, pero siempre vuelves-
-Ah! veo un viaje largo, por el mar, mucho sol, mucha arena, no estás contenta con ese viaje, vas con L, si, su nombre empieza con L, lo identificas?, también van otras personas en ese viaje, personas que están ligadas a tu familia, no hay muy buena relación contigo, el viaje se hará aunque tu hagas todo lo posible por evitarlo-
-Ahí está el otra vez, siempre a tu lado, es guapo el cabrón, tienen buena cama...- dijo casi en secreto.
La mujer hizo un movimiento con las manos en señal de alto. Lucina entonces se encontró con un rostro infinitamente triste.
-¿Qué es lo que quieres saber?- Dijo con la ternura de una abuela.
La mujer comenzó un relato sin respiro...
Yo... bueno... no se como decirlo... yo lo amo, nos amamos... bueno eso quiero creer, nos amamos... no hace mucho que volvimos a encontrarnos... bueno.... nunca hemos dejado de vernos... pero... si un tiempo dejamos de.... bueno.... de acostarnos.... es que yo, tengo que dejarlo, no puedo seguir con este dolor de no poder estar con él para siempre, es que mis hijos... mi esposo.... mi familia.... mi padre!!! ohhh!!! mi padre se muere de vergüenza... es que yo... no sé que hacer... mi esposo sospecha... mi suegra me espía... es que yo sólo quiero saber.... me habían hablado de usted... mi amiga Maruca me contó que usted la ayudó a recuperar a su marido, yo no creo en estas cosas,...bueno si creo, después de ver a Maruca tan feliz con su esposo, pero estoy desesperada, oiga... usted puede ayudarme a sacarme del corazón a este hombre?- Soltó de buena vez la mujer que ya tenía un semblante más suave después de vaciar sus penas...
Lucina que había fumado tres cigarros mientras escuchaba con los sus oídos de ave de rapiña, mordió una menta y moviendo la cabeza de un lado a otro soltó:
- Hay promesas que se hacen en la cama, promesas que salen desde allá abajo, que son dichas en la calentura del momento....promesas que se dicen bajo el eco de los besos, en un instante de lujuria y entusiasmo....si, se aman, no me queda duda, a su manera, pero se aman... de manera distinta, claro, el te ama como aman los hombres, y tu lo amas como aman las mujeres, el te ama con el pito bien parado, tu lo amas con el corazón destartalado.... tu esposo no sospecha, tu esposo lo sabe, pero prefiere hacerse el sordo... tu suegra no te espía, tu suegra te sigue los pasos muy cerca... tu amiga Maruca es feliz no porque tenga al marido con ella, es feliz porque está enamorada de un ex alumno de su marido... que importa… es feliz ¿no?...ah! si, te decía, las promesas son la prisión del amor, tu has prometido muchas veces amor eterno, él ha prometido tener ese amor, ah!! que pendejas somos las mujeres...-dijo Lucina mientras encendía otro cigarro y daba un vistazo más a la tacita con vetas zigzagueantes...- mira... ves aquí esta gota seca? es la promesa que hiciste de amarlo para siempre, de estar con él pase lo que pase, para siempre también.... Mírala que redonda, mírala que profunda, mírala que eterna... es como una lagrima… las promesas son como las lagrimas, son cadenas que se hacen en el universo, atas de manera infinita corazones a diestra y siniestra, ahh! es que la gente promete y promete y después no cumple, y aunque quiesiera cumplir, no siempre se puede, vamos... no siempre se puede...y el cosmos se llena de promesas encadenadas, sin cumplir... no puedes sacarlo de tu corazón por que lo tienes encadenado....
La mujer miró la gota y cerró los ojos como queriendo traer a su mente el instante exacto de su arrebato. Una lagrima igual de redonda, eterna e infinita se le escurrió hasta el borde de la boca. Sonrió como queriendo consolar su descuido.
-Yo no puedo sacarlo de tu corazón, vaya como carajos le hago, lo que si puedo es decirte como lo saques tu, claro si es que de verdad quieres sacarlo, ahh! Porque no quiero que después vengas a decirme que quieres tenerlo contigo de nuevo, como lo tienes ahora…encadenado…con dolor, sufriendo imposibles… porque lo puedes tener contigo pero sin promesas, sin prisiones, sin prisas ni protocolos. El amor es un acto de libertad insolente, es un acto de ser, no un convenio de te doy me das… aunque en la cama a veces resulte- dijo Lucina con la ironía serpenteándo.
Cada noche- continuó Lucina, - que te venga a la mente el pensamiento de ese hombre repetirás tres veces, “estás fuera y lejos de mi…”..... ahhh! Al principio duele, verás que duele, siete días, fíjate bien, siete días con sus noches, cada vez que te venga a la mente el dolor de amarle, repites tres veces… " estas fuera y lejos de mi...". Después, en un momento que tengas para ti, recuerda una a una las promesas hechas, y repítelas tres veces, diciendo su nombre seguido de “te devuelvo la promesa de…”. También duele eh? No vayas a pensar que no duele, devolver lo prometido duele, como chingados no!!… pero después renaces, después aprendes que el amor que duele no es amor, sino egoísmo, espejismo. Recuperas el gobierno de tus emociones y comprendes que el amor verdadero es el que se disfruta en el instante vivido, ni antes, ni después. En el aquí y ahora.
La mujer tenía el semblante relajado, 20 años menos sobre su media sonrisa y un suspiro ahogado repleto de promesas malgastadas.
Después de un largo silencio, la mujer preguntó cuando debía pagar por la consulta, a lo que Lucina con sus ojos de delfín, la voz llorona y resucitada...respondió:
-Nada… no me debes nada… Yo aún conservo una promesa que me ahoga, y de no ser por ti, no habría recordado la deuda que tengo con mi mañana.-

cieloazzul.
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Dominga...

2009-05-11T18:31:00.001-05:00

Cuando el amor se le hizo mudo, la sonrisa le comenzó a cambiar de color.
Dominga despertaba con la nostalgia que los años del matrimonio imprime en cada mañana, sentía pena por la falta de entusiasmo en que se había sumido después de haberse sorteado los años cruciales por los que pasa el matrimonio.
Que si el séptimo año es determinante, que si pasas el onceavo ganaste el para toda la vida, que después del decimoquinto viene una crisis de miedo, que después de los veintiuno siempre hay separación. Que las bodas de plata no son más que un recordatorio de la ilusión, que quien celebra los cincuenta años de matrimonio se gana la santificación. Que el amor eterno no es precisamente el que se profesan los esposos y que cuando el amor se acaba, se acabó sin más.
Pero a Dominga ninguna de esas sentencias le parecía verdadera, y sus razones tendría porque ella había sorteado cada año de matrimonio perdida entre los imprevistos de ser madre, esposa, amiga y ejecutiva de la vida. A veces amante, pero menos veces que las demás. Vivía con los años pendientes, con la sonrisa alquilada en un amor inconcluso que le había costado todos esos años de matrimonio estancado. Con apenas una vida que se le resbalaba entre las comidas familiares, los saludos fantoches, las visitas al santísimo y el buenas noches a su vida de mujer.
Cuando pensaba en la muerte se estremecía completa, le prometía a la vida no dejar para mañana la única cuenta pendiente con aquel amor.
Como es la vida de tramposa!, una mañana cualquiera Dominga despertó con la edad al revés, sus 52 años se le volvieron 25 y no encontró sombra mas brillante, ni zapatos mas obscenos que los que su hija mayor guardaba entre sus tesoros. Se miró en silencio y se espantó los miedos, se probó el pantalón negro que su mediana hija usaba en sus tardes de conquista, se perfumó con crema anti estrías las caderas y se sonrío.
Hurgó entre una agenda amarillenta hasta encontrar la trampa con nombre de mujer que escondía el de aquel amor y salió de casa con la lista de pendientes en la mano.
Pasó a la tintorería a dejar los pantalones del marido, pasó a firmar documentos bancarios, pasó por las mismas calles que le recordaban aquel adeudo de vida inconclusa, se compró unos cigarros para dejar de fumar y rezó una oración inventada para ganar valor.
Atravesó la explanada del parque del pueblo, se alisó la sonrisa en señal de razón, se miró en el reflejo del vitral de la iglesia y se atrevió.
Cruzó la puerta de aquellas oficinas con olor a hastío, saludó cortes como quien se conoce de años, se anunció tajante y sin respiro. Esperó.
Una mujer con cara de espanto le anunció que podía pasar.
Dominga respiró profundamente y cuando volvió a tener de frente a aquel hombre incompleto, se presentó.
- Vengo a saldar mi deuda pendiente.- Dijo mientras los años se le volvían verdad.
- Y el hombre que parecía de mil años, sonrío como sonríen los niños.

Extendió las manos y se dejó saldar.

cieloazzul.

Rafaela...

2009-05-04T17:52:00.004-05:00

Tenía en su vida tragedias de color a susto, los ojos llenos de lágrimas invisibles y una risa que por ruidosa parecía un lamento.

Se enamoró de un solo hombre que era de todas, menos de ella.

Lo amó en secreto, a viva voz, entre figuraciones y sueños, así, como se ama lo que nunca será propio.

Y se hizo de todas las astucias, las contradicciones, las explicaciones y religiones con tal de permanecer cerca de ese mismo hombre que a expreso desdén seducía a todas, menos a ella.

Rafaela se hizo niña-vieja, aceptó alargar su vida a la suerte de estar cerca de él sin estar, aceptó agradecida la presencia a medias y se secó despacio mirando a su único amor, besando a otras, amando a otras, paseándose con otras, menos con ella.

cieloazzul.

Hilaria...

2009-04-23T17:05:00.004-05:00

Esa noche se besaron a medias, se tocaron con el conocimiento que los años permiten, brevemente se reconocieron.
Hicieron el amor acompañados por el canto de un grillo intruso.
Afuera llovía.

Adentro también.

Unos minutos después cada uno se acomodó sobre su isla durmiente.
No hizo falta apagar la luz.

- Feliz aniversario- Dijo él entre murmullos.

- Feliz aniversario- respondió Hilaria con una sonrisa añeja.

- Te amo- Dijeron los dos para sí mismos.

Y amaneció.
Afuera había un sol inmenso.
Adentro, no paraba de llover.

cieloazzul.
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Manuela...

2009-04-03T19:38:00.000-06:00

Un día Manuela despertó con la sensación de haberse muerto por fuera.
Se miró al espejo y se horrorizó al ver que sus ojos que antes eran del color del atardecer , se habían vuelto completamente blancos, que su boca estaba seca y amarilla, que el resto de su cuerpo, incluyendo el ombligo tenían el aspecto de un muerto.
Sin dar crédito a su horror, comprobó que todo lo que tocaba con sus manos de muerta estaba tan frío como su cuerpo, que el mismo piso que tantas veces caminó descalza le era insensible al tacto, entonces lo notó, flotaba.
Corrió como un fantasma por toda la casa, abriendo puertas y ventanas para sentir el aire y de paso despertar por completo de la pesadilla que le seguía aún con los ojos abiertos.
Pasó delante de sus cuatro hijos que la miraron así, como se mira lo invisible, pasó encima del perro que dormía en el umbral de la puerta y el perro ni se inmutó. Buscó al marido que se le había olvidado que existía y éste apenas la reconoció.
- Que te pasa mujer?- Dijo sin mirarla.
- Me ves? Dime me ves?- Dijo Manuela sacudiendo los brazos.
- Te veo y parece que viste un muerto- Dijo el marido sin mirar
- Exacto, lo vi- Dijo Manuela con los ojos aterrados.
Y el marido que conocía esas muertes repentinas desde hacía años, no la volvió a mirar.
Manuela insistió…
- Estoy muerta-
- Estás loca- Dijo el marido alzando los ojos para sonreír.
- No te rías, soñé que se me moría el cuerpo y mírame bien, estoy muerta- Dijo Manuela con un nudo en la garganta.
- Pues yo te veo andando y rezongando y eso los muertos no lo hacen- Dijo el marido ya preocupado por la expresión de muerta de Manuela
- Tócame, tengo la piel seca y fría, de muerta- Dijo Manuela acercándose con un dejo infantil hacia su esposo.
El marido que se había olvidado también de Manuela y del terciopelo de su piel, le quitó las ropas despacio y pasó su mano desde el cuello hasta el ombligo, entonces se horrorizó al ver que por donde pasaba su mano la piel se pulverizaba dejando a Manuela un camino de carne encendida y húmeda.
- Me lleva! Te duele? – Dijo el marido mirándose la palma de la mano, para inmediatamente pasarle ambas manos por todo el cuerpo, por entre las piernas, por entre los brazos, por los senos y la espalda, por entre los pliegues y por entre lo ya olvidado.
Manuela que se sabía muerta cerró los ojos para abandonarse al último instante de vida, apretando los dientes, los puños y la boca.
El marido pronto pasó del horror al gusto por sentir la piel de una extraña conocida. Pasó una y otra vez las manos y la lengua por toda aquella piel enrojecida y palpitante, hasta que Manuela tuvo la sensación de morirse de una vez por todas.
- Me muero!, Ahora si me muero completa!- Dijo abandonándose al instante con los ojos encendidos.
Entonces el marido, que se sabía ya viudo, cerró la puerta por dentro y después de besarle y tocarle lo que le faltaba le dio un entierro digno de resucitar.

Torcuata y Matilde...

2009-02-05T18:32:00.010-06:00

Para Aleida Ruelas.

Por toda la vida.

Torcuata dejó de hablar el día que Ramiro se casó con la gorda que le daría un hijo.
Durante un montón de años había pasado su vida de parlanchina seductora en los brazos de ese hombre que por mustio y silencioso le había contado apenas una que otra pena en agonía, mientras que a ella la palabra le brotaba hasta por los poros, no tenía mejor vestido que las miles de historias que se inventaba después de cada encuentro de amor y así, pasaba del retozo a la lujuria, de la tarde al otro día y de la palabrería al otra vez.
Pero así nomás, de repente, Torcuata se calló para siempre en sus murmullos y las palabras se le fueron enroscando por los cabellos desordenados, por la fila de dientes blancos, por debajo de la lengua y por debajo de las piernas. Ni una sola palabra volvió a brotarle, ni para bien, ni para mal.
Alguna vez de tanta indigestión de palabras, Torcuata recitaba un decreto de lagrimas y entre sollozo y sollozo se adivinaba un lamento lánguido y ronco, pero inteligible.
Los meses pasaban con su letanía de palabras por la frente de Torcuata, mientras que la gorda se hacía más gorda y Ramiro se les extraviaba de entre los deberes.
Torcuata envejecía un siglo por cada silencio que pronunciaba, dejó de bañarse y cepillarse el pelo y los dientes, apenas si comía unas migajas de pan de trigo y caldos transparentes que su madre preparaba con fervor de augurios. Y nada. Ni una palabra se le escuchaba decir.
Los dientes se le pegaron, las manos se le arrugaron, y un millar de líneas le trazaron el cuerpo como si de una historia sin palabras se le escribiera de noche en noche.
No había esperanzas para Torcuata, el silencio se le había instalado de tajo y las palabras se le borraron de la mente y el corazón.
Cuando escuchó entre paredes que Ramiro paseaba orgulloso entre sus brazos un muchachito de cabellos crespos y cara redonda, dejó de comer y abrir los ojos, su cama de llenó de palabritas moribundas y toda ella se abandonó a esperar a la muerte sin siquiera pronunciar amén alguno.
Mientras Torcuata callaba, las murmuraciones llenaban el pueblo entero, una muda que moría de amor y una gorda que alardeaba a viva voz su estado civil gozoso.
Cuando Matilde se enteró de la suerte de quien había sido su mejor amiga de la infancia, se derrumbó de pena y rabia, no entendía como una mujer que había nacido con la palabra en la boca, se abandonara de esa manera por el amor de un insensato, así que se propuso devolverle el discurso y la razón.
Durante los siguientes días, Matilde pasó las tardes enteras contemplando el desastre de Torcuata, recordándole historias de la infancia y obligándola a abrir los ojos aunque fuera por educación. Nada. Torcuata abría un solo ojo y se perdía entre la baraña de cabellos opacos que le habían crecido desde la nariz hasta la espalda.
Al segundo día, Matilde puso hierbas amargas en la tina y obligó a Torcuata a meterse con todo y ropa, ahí la lavó con la devoción más tierna, le restregó cada línea que le atravesaba el cuerpo y le desenredó el cabello al tiempo de contarle las últimas nuevas de la nación.
Al tercer día, Matilde abrió las cortinas de la habitación, sacudió la fila de palabras regadas por los rincones hasta levantar una polvareda gris que hizo toser a Torcuata hasta sacudirle el vientre, un murmullo llorón brotó de la garganta de Torcuata y una esperanza redonda impulsó a Matilde a seguir.
Al cuarto Día Torcuata había vuelto a probar alimentos, abría la boca con la certeza del silencio y trituraba cada sorbo de agua y caldos con impaciencia atroz.
Al quinto día, después del baño de hierbas amargas, después cepillarle el cabello, de contarle 20 líneas menos del cuerpo, Matilde abrió la ventana y dejó que el murmullo del viento le antojara la palabra a Torcuata, quien volvía a mantener los ojos abiertos, el cabello ordenado y un brillo tímido que le hacía juego perfecto a sus treinta y tantos años.
Se pararon ambas a mirar por la ventana, Matilde no dejaba de hablar y hacer recuerdos, de repente Torcuata murmuró:
-Que se vaya a la chingada-
Matilde se estremeció de gusto pero no quiso parecer exagerada y siguió hablando…
-Te acuerdas del vecino que era un amargado? Se ha ido para siempre del pueblo….
- Así se debió haber ido éste cabrón- Murmuró con claridad Torcuata.
-Pero no se fue amiga- Dijo Matilde apretando los ojos.
Torcuata volvió a guardar silencio, Matilde habló y habló pero Torcuata no volvió a pronunciar palabra.
Pasaron tres días más, en que Matilde repetía la hazaña de abrir la ventana, para hablar y hablar de recuerdos vagos, pero Torcuata siguió en el silencio primero.
Una tarde de tantas en que Matilde recitaba inventos, Torcuata la interrumpió:

- La gorda le contará historias como las mías?-
-No lo creo, nadie como tú para inventarse historias- Respondió Matilde con un nudo en la garganta.
-Crees que aún me recuerde?-
-Supongo que si- Volvió a responder Matilde con un vacío en el estómago
- Yo le hubiera dado un hijo, de haber sabido….- Dijo Torcuata separando algunas hebras de cabello que le tapaban los ojos…
-Pero se lo puedes dar a otro, ni que fuera el único, no jodas Torcuata..-
-Para mi lo era…hijo de su madre- Sentenció Torcuata con la misma gravedad con que contaba un cuento.
-Vendrán otros, aunque si te quedas en ésta piltrafa que te has impuesto, estará difícil..- Dijo Matilde con la picardía de una santa.
-Tenía las nalgas tan lindas….- Dijo Torcuata con media sonrisa
-Habrá más lindas, te lo aseguro- soltó Matilde con media carcajada.
-Tenía el pilín horrible- Dijo Torcuata apretando la risa
-Hay mejores, te lo juro- Dijo Matilde acalorada de risa
-Roncaba…- Dijo Torcuata mirando a Matilde resoplar de risa
-Pobre pendejo- Dijo Matilde alzando los brazos en señal de triunfo.
-Pendeja yo, que me morí por días…- dijo Torcuata dejando ver su rostro sin silencios…
-Menos mal que resucitas- Dijo Matilde estrechándola en un abrazo largo
-Menos mal que te tengo amiga mía…- susurró Torcuata con la palabra bendita
Al día siguiente Torcuata amaneció con el fulgor de los treinta y tantos, con miles de palabras brotándole por los ojos, la boca y la entrepierna, con una sonrisa de estreno y su amiga de la infancia dispuesta a reír a la par de la misma historia de aquel Ramiro insípido, contada mil veces hasta aburrirse de simplezas…
-Ni que valiera la pena callarme tanto- Dijo una tarde Torcuata a Matilde.
-Pues lo fue para casi matarte de silencios - soltó Matilde como pólvora
-Ya ni me acuerdo de sus nalgas…tan lindas- susurró Torcuata con un mohín de picardía
-Búscate unas nuevas, verás que hay mejores…- Retó Matilde al tiempo de proclamarse héroe.
-Busquemos…- Recitó Torcuata con la gratitud de la palabra envolviéndole el mañana...
cieloazzul.
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Cuento ganador

31/Dic/2009

Silvana...

2009-01-03T21:44:00.004-06:00

Se despidieron sin lamentaciones,
como se despiden los amantes que auguran un mañana sin futuro...

Cuando Silvana se dio cuenta que no volvería a tener entre sus despertares la clandestina manera de sentirse amada, se enroscó bajo las sábanas y lloró como llora un delincuente inexperto.
Por primera vez en 9 años de dividir su corazón, estaba convencida que no había más destino que el que ya se había escrito.
Durante muchos años se había imaginado el final de su descaro, durante muchos años también había sorteado el silencio del rumor bajo sus ademanes de dama antigua, durante más días se había lavado con hierbas perfumadas el rastro indeleble de aquel cuerpo que le encajaba a la perfección desde el ombligo hasta sus pensamientos. Durante noches enteras se arrullaba con el recuerdo de cualquier tarde improvisada repleta de besos y fantasías, cerraba los ojos y acompañada de la respiración de quien dormía a su lado se abandonaba a su único pecado sagrado, no había penitencia más eficaz que el despertar de cada día con la prisa de volver a pecar.
Silvana tenía la estampa de las mujeres que han vivido mil vidas, una mirada inocente y manos de cortesana, caminaba como quien busca donde sembrar sus sueños y sonreía con una precisión tal que era capaz de apagar cualquier infierno, en cambio él, tenía la conversación de un forastero, la mirada curiosa y las manos redondas, la palabra le brotaba en cada paso y su sonrisa era como un relámpago de madrugada.
Se habían conocido como se conocen los amantes, en medio de un caos de emociones intimas y una búsqueda implacable por la realización, se habían encontrado en el momento justo en que ella necesitaba quien le mirara en silencio y él a quien mirar, se habían reconocido en el mismísimo instante en que él le aplacó la soberbia con un beso arrebatado.
Se habían ido queriendo de a poquito, como se quiere lo que se va hilvanando a fuerza de coincidir, y se quisieron hasta sentir que la querencia ya no les alcanzaba para comenzar a sentir amor, del amor pasaron a conquistarse los miedos y de los miedos pasaron a la confusión.
Cuando se dieron cuenta que el rumbo se les había extraviado, se buscaron entre los pliegues una razón más para continuar, pero el amor a medias se les había vuelto incompleto, las palabras vagas, los besos tibios y el mañana sin noche; entonces, el dolor se les plantó en la boca y el adiós en el corazón.
Cuando Silvana lloró la última lágrima con su nombre, un relámpago atravesó sus pupilas.
entonces, le amaneció....sin su gran amor.

cieloazzul.
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Eufemia...

2008-12-15T20:56:00.003-06:00

Eufemia despertó con sus cuarenta años por fuera y una revolución adolescente por dentro, se miró al espejo y se contó las veinte arrugas de cada lado de los ojos que en perfecta ecuación de suma le resultaban los 40 años de vida puritana...
Se bañó despacio tratando de comprender porque en ese preciso día de su cumpleaños ella sentía la nostalgia de la juventud lejana y la amargura de los años que dicen, deben ser sabios...
Desnuda frente al espejo, se miró las carnes con apenas un brillo amarillento, una que otra línea añeja cruzándole el vientre abultado y se detuvo en sus casi redondos senos que en los años mozos le enmarcaron el corazón.
Se miró el cabello que alguna vez le causó envidia a la luna y se sonrió de lágrimas al descubrirse una cascada de cabellos blancos revueltos entre sus ondas castañas. Siguió contemplándose desnuda, ruborizada por el pudor del descaro por mirarse, se miró los muslos que ahora eran flácidos y sin tibieza, y observó el ensortijado que salía de entre sus piernas, tan negro como se tiene en la mitad de su ahora, entonces, se estremeció de gusto por saber que la juventud apenas se le estaba anunciando.
Tenía 20 años de casada con Diógenes del Valle, un hombre con el sabor del campo y aroma a yerba, de pocas palabras y muchos silencios, de grandes sonrisas y mayores disgustos, de manos torpes, de dientes blandos, de ojos pequeñitos, costumbres arcaicas y sexo primitivo.
Con él, los días pasaban sin apuro alguno, los pocos imprevistos que se daban en el año pertenecían al clima y las noches de los días se diferenciaban por las maneras en que los trastos se ponían sobre la mesa.
Eufemia se había dado a la vida de esposa por herencia de costumbre, mientras que Diógenes se adornaba la vida pregonando que además del apellido a esa mujer le daba casa, vestido y sustento. Así nomás, el resto de los deberes se daban por la gratitud santa del cuerpo.
Pero Eufemia sabía que entre todas las veces que los deberes se daban, el rubor de sus mejillas y la humedad de sus rincones se las debía al recuerdo de aquel hombre que por efímero y audaz, le correspondía la única ocasión en que el placer le había apretado el cuerpo, las caricias y el recorrido del cuerpo eran ciertamente la antesala al paraíso.
Y ahora, que los cuarenta años le anunciaban una nueva década para estrenar, se reconocía mujer a medias, reina sin reino, templo sin Dios, años sin causa.
Se vistió despacio, con el peso de las culpas y los temores, con el temblor de las ansias maduras, con la contradicción de lo prohibido, con la aventura de lo desconocido, con el impulso del sexo y la sensación de lo sentido.
Rezó un Ave María para el perdón eterno, besó el recuerdo de la promesa del para toda la vida, se buscó el mechón de cabellos plateados y los trenzó en un moño, contempló el surco que le lucía en el escote y por primera vez reconoció estar en el lugar equivocado y lejos del hombre añorado.
Guiada por el rumor de su entrepierna y el susurro de sus verdades, tomó un suéter color malva, calzó sus zapatos de abuela recién estrenada y salió dispuesta a encontrar aquel orgasmo que le celebraría la vida.

cieloazzul.

Benigna...

2008-11-30T20:46:00.002-06:00

Benigna tenía la piel de aceituna y los ojos de media luna, caminaba como caminan las mujeres que cargan durante toda su vida los menesteres de esposa. Por que ella nació para ser esposa. Y por eso disfrutó los cinco maridos que se cargó a lo largo de su vida.

Cuando apenas cumplía los 18 años se enamoró perdidamente de un hombre pequeñito y risueño, que no tenía más herencia que un perfil de Dios romano y un resplandor en cada mano.
No hubo forma de persuadirla, Benigna sabía que con ese hombre debía de compartir el resto de su larga vida y se lo quedó.

De aquellas manos Benigna quedó embarazada en la primera noche que le pasearon el cuerpo.

Y cuatro veces más, Benigna se embarazó con el recorrido contento de aquellas manos por sus rincones aceitunados. Siempre supo que esa herencia había de hacerle la vida segura y las hambres saciadas. Vivió entregada a los cinco hombres que la compartían con generosa querencia, tenía besos de tamaños distintos para cada uno y caricias de distinta temperatura. Según la ocasión.

Se vestía de colores distintos según cada uno de sus hombres necesitara de amores y un solo aroma a jazmín para dejarles apenas un rastro inolvidable en cada cercanía.

Benigna nunca se quejó de las prisas que le provocaban los cinco hombres que la tenían cautiva, sonreía con un dejo de ternura cuando el cansancio se le instalaba entre las costillas y la planta de sus pies hinchados, y se dejaba reclamar por cada uno de los cinco hombres que le pisaban la sombra.

Una mañana de primavera lluviosa, Benigna se sintió dichosa por cada uno de los hombres que la vivieron, y entre sus 68 años se le escurrió por primera vez una nostalgia salada que la hizo llorar. Recordó a cada uno de sus hombres como la patria recuerda a sus héroes, y fue de uno a otro saltando entre sus amores hasta sentirse pletórica de felicidad.

Definitivamente a los cinco los quería por igual pero de maneras distintas, al mayor lo quería por ser el primero, por su perfil de Dios griego y su herencia deliciosa, por sus manos resplandecientes, y aquellos ojos de niño solitario que cada noche le cobijaban el rato. Al segundo lo quería como se le quiere al primogénito, como se le quiere al primer sol de las mañanas y al caldo de pollo de los resfriados. Al tercero lo quería porque tenía en las manos el resplandor del primero, los cabellos necios y la voz de soldado herido. Al cuarto lo quería por su espíritu risueño, por ser como las tempestades y los amaneceres anaranjados, por hablar indecencias y pelear por todo, pero más por sus caricias. Al quinto lo quería por su color a aceituna, por tener el dedo gordo del pié más corto que los otros cuatro. Como el de ella. Y por que sus besos eran lo más parecido al perdón.

Benigna sintió entonces una pena muy grande instalársele en el pecho, pensó en los años que le quedaban para seguir cumpliendo con sus menesteres de esposa y en lo que la vida le multiplicaba cada vez que uno de sus hombres se dejaba acunar entre sus ojos de media luna. Lloró despacito pensando en que esposas como ella quedaban pocas, lloró un poco más fuerte pensando que hombres como los suyos no alcanzarían para aquellas pocas esposas que quedaban, lloró casi hasta el ahogo cuando se dio cuenta que no había dejado escrito y firmado un instructivo para dejar la ropa de cama perfumada, el caldo de pollo con sabor a remedio para los dos mayores, el arroz picosito y esponjado para los dos siguientes, la gelatina de anís para el más pequeño, la mezcla de jabón y una pizca de almidón para las camisas blancas, el punto cangrejo para zurcir calcetines, la cantidad de agua para los frijoles de olla y la medida exacta para el café con sabor a canela. Lloró con apenas un hilo de lágrimas imaginando que no podía morirse sin haber encontrado una buena esposa para todos juntos, o todos juntos para una buena mujer. Sintió apenas un poco de celos pensando que cualquier otra pudiera quedarse con sus cinco hombres sin haber siquiera aprendido a poner al sol cada una de las camisas de mangas largas sin estropearles el cuello almidonado, sintió rabia de imaginar otros ojos de media luna mirando a sus cinco hombres despertar un domingo cualquiera, sintió una amargura filosa imaginando lo que imaginaba y entonces se enfureció.

- Ninguna mujer como yo- se dijo como quien se consuela a si misma.

Entonces se puso de pié, se limpió las lagrimas y el cansancio. Abrió un cuaderno de pastas verdes y lo partió en cinco partes iguales. Escribió el nombre de cada uno de sus hombres y comenzó a escribir seguido de dos puntos:
Para los frijoles de olla se necesita…

cieloazzul.
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Angélica...

2008-10-26T19:48:00.007-06:00

Después de un silencio largo y amargo, ambos decidieron dejarle a la suerte su destino…
Y no pasó más de un atardecer para que el mismo destino se volviera hacia ellos y les encontrara a media calle y con los ojos perdidos en el mismo pensamiento…
Sobre ella caía un manto de nostalgia dorada, sin embargo, el mirarle en ese intempestivo momento le hizo sonreír como quien enciende un cirio, en cambio él, tenía la barba crecida, la sonrisa invisible y un halo de abandono que antojaba a arroparlo como a un recién nacido…
Después de mirarse, sin más, se saludaron como en los viejos tiempos en que fueron los mejores amigos, para después sentir esa descarga de luz que vino cuando se hicieron los mejores amantes de sus tiempos, para finalizar con ese escalofrío que quedaba desde que se habían vuelto invisibles el uno para el otro.
Y se saludaron como quien se sabe de memoria las respuestas, anticipándose al presente que ya no les pertenecía y arañando con la astucia de un niño un futuro con nuevas aventuras, se parafrasearon como en los viejos tiempos y se aspiraron entre la gente que pasaba a su lado esquivando el perfume de los reencuentros.
- Te veo tranquila- Dijo él recorriéndola con los ojos…
- Lo estoy- dijo ella urgiendo una sonrisa…
- Me alegra, por ti, lo mereces- dijo él soltando un suspiro…
-También tu mereces estar bien..- dijo ella lanzando un decreto..
- Sin ti….no veo como…- Dijo él mirándole la boca…
-Así las cosas, todo tiene un para bien..- Dijo ella reprimiendo un lamento..
- Tu eres mi para bien… te invito un café..- dijo tomándola de la cintura para llevarla al café que parecía les esperaba con una mesa.
En ese café había puros hombres mayores, algunos se acompañaban con una partida de dominó reñida y silenciosa, otros más, discutían sobre las últimas reformas inútiles del gobierno, en una mesa cercana un hombre de hombros cansados y zapatos bien lustrados parecía conversar con su taza de chocolate y dos piezas de pan dulce, en una esquina dos más parecían recordar tiempos no gratos, el aroma del lugar era extraño, olía a tabaco añejo, a vejez solitaria, a experiencia y saberes, también a orfandad.
-Me gusta haberte encontrado- Dijo él casi susurrando…
-A mi también- Dijo ella apretando un beso…
- Aún no entiendo que fue lo que nos perdió..- Dijo él en un reclamo
-La prisa..- Dijo ella como acariciando la excusa…
- Cual prisa-
- La de amarnos sin tiempo ni tregua, la indisoluble manera de querer estar sin estar… en fin, que caso tiene ya…- Dijo ella mirando al hombre solitario…
- Aún me amas?- Dijo el atravesándole el alma…
- Siempre…- Dijo ella casi para si misma…
- ¿Entonces?, ¿Tu crees de verdad que nuestro amor se terminará así nada más, por que no estemos juntos?-
- No..-
- Entonces por que amarnos sin estar, cuando podríamos amarnos estando juntos-
- Porque no estábamos juntos, y porque… así debía ser…-
- ¿Según quien?,¿ el oráculo?- Dijo él con los años encima…
El hombre más cercano a ellos giró su cabeza para mirarles, detuvo su mirada en él por breves instantes, para parsimoniosamente pasar a los ojos de ella y con una leve inclinación de su cabeza, le sonrió… Ella sintió en esa mirada, un montón de cariños olvidados, un impulso de aferrarse a sus sueños y una fuerza inquebrantable que tenía días extrañando…
-Por que no podemos estar juntos…- Volvió a preguntar él
-Tu crees que sea posible con todo lo ya vivido?-
- Yo creo que nos amamos y bien vale la pena volver a comenzar…- Dijo él con los ojos infantiles.
- Y después?- Dijo ella sorbiendo su café ya frío…
- Después…vendremos a éste café y seremos la única pareja de ancianos besándose y comiendo del mismo pastel…- Dijo él con la sonrisa más tierna…
-Acepto..- dijo ella acercándole los labios…
Pidieron la cuenta mientras se murmuraban con caricias y sonrisas, retomando un aire nuevo y fortalecido, hasta que les interrumpió el mesero con una pequeña charolita y un papel que no tenía pinta de factura… en un retazo de papel amarillento, unas palabras con caligrafía perfecta se leían…

"Hace más de 45 años entré con la que fue el amor de mi vida, eran otros tiempos y el miedo nos venció…
Hoy hace 9 años que ella murió y no logro reponerme de no haber luchado por nuestro amor. Sean felices y punto. "

Al tiempo que el mesero recogía los sobres de azúcar y les notificaba que la cuenta había sido pagada, él leía en voz alta el mensaje y le apretaba la mano en señal de promesa...

Entonces, ambos sintieron la fuerza suficiente para salir tomados de la mano a recuperarse…

cieloazzul.

Cecilia.

2008-08-02T22:31:00.005-05:00

-Algún día deberás encontrar una novia- le dijo Cecilia al hombre con quien había compartido la mitad de su vida de mujer casada.

- No la necesito- respondió él con la convicción más tierna.
-Pero sucederá- Dijo Cecilia frunciendo la lagrima y escondiendo la colérica idea de perderle.
- Así estoy bien- respondió él como quien tira una burbuja de jabón al destino.
- Y yo me moriré de tristeza- Dijo Cecilia con una sonrisa llorona.
- Tú lo tienes a él- dijo él con un aire de reclamo inevitable.
- Y tu me tienes a mi- Dijo ella disculpando su pecado.
- Yo te amo-dijo él, rozándole el alma.
- Y yo a ti - dijo Cecilia sonriéndole a los ojos.

Habían pasado toda la vida amándose, aún sin conocerse. Tenían la firme creencia que en alguna otra vida ambos habían vivido un amor de historia. Quizá por eso llevaban tantos años brincando la suerte de dejarse y reencontrarse, habían probado toda suerte de olvidarse y terminaban siempre recordándose. Más veces habían tenido que culparse, que terminaban siempre perdonándose. Y así, el amor se les pegaba al cuerpo, a los sueños y a la realidad de estar sin estar.

- ¿Tu crees que algún día estaremos juntos para siempre?- Preguntó Cecilia una tarde de tantas en que se encontraban a tientas y con caricias.

- Si – respondió el con la mirada ausente.
- ¿Tu crees que podremos vivir juntos, después de vivir tantos años a pausas?- dijo Cecilia buscando el punto en el que él tenía perdida la mirada.
- No lo sé, en eso mismo pensaba- dijo él besándole los labios.
- Y no lo creo – Dijo Cecilia sentándose en el borde de la cama.
- ¿Tu que crees?- dijo él mientras le miraba la espalda.
- Que encontrarás una novia- dijo Cecilia con los ojos cerrados.
- Tal parece que eso quisieras- soltó él con media sonrisa.
- Y me muero de celos-respondió de tajo Cecilia como incendiada por dentro.
- Deja de pensar en eso, no ando buscando novia, y si sucede, pues sucederá-
- Mira tu que cabrón- soltó Cecilia creyendo firmemente la sentencia.
- ¿Que harías?- dijo él alargando el juego.
- Te mentaría la madre toda la vida- prometió Cecilia como quien jura un “para toda la vida” .
- ¿Y si tenemos un hijo?, yo quiero tener un hijo contigo- dijo él como quien escribe una carta a los reyes magos.
- ¿Para que quieres un hijo?-dijo ella como quien se atraganta con el viento .
- Para que si algún día nos dejamos, te quede un recuerdo mío- Dijo el otro tan fresco como el sereno.
- ¡Que huevos los tuyos! Y yo para que quiero un hijo sin padre?- respondió Cecilia retando la propuesta.
- Para que me recuerdes siempre- Dijo él con una sonrisa de héroe.
- Mejor tenemos al hijo y nos vamos a vivir lejos de aquí-dijo ella imaginándose en exilio.
- Cancún?- dijo él planeando la huida.
- Cancún no, allá está la lagartona que quiere contigo- Dijo Ella frunciendo la boca.
- Los cabos?- soltó el aventurero.
- Los cabos no, está muy lejos y es carísimo- respondió Cecilia con una sonrisa austera.
- La luna?- dijo él acariciándole la mano.
- Allá no, porque están tus papás y no me quieren por ser casada.- dijo Cecilia con nostalgia agridulce.
- Entonces nos quedamos aquí- dijo él atrapándola en un beso largo.
- Pero encontrarás una novia – dijo Cecilia mordiéndole los labios.
- Ya te encontré a ti, ¿Quieres ser mi novia?- dijo él como quien resucita a un muerto.
- Para siempre-

dijo ella con una sonrisa de novia eterna.

cieloazzul.
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Valentína...

2008-06-27T21:10:00.005-05:00

Porque existe en el mundo

una esperanza definitiva...

el amor con capacidades diferentes...

Después de tanto tiempo haber estado viviendo en un cuerpo específico, y amado al amor, se encontró cualquier mañana con unos ojos distintos, con un cuerpo distinto, con una voz distinta, pero el mismo corazón…
Valentína tenía en su historia, secretos y desventuras, una simplicidad de manías y hábitos arrancados de un ancestral árbol genealógico de frutos diversos y una distinción especial para ser simplemente ella…
era hermosa por que su nombre le imprimía ese aire misterioso y contradictorio para quien se llama de semejante manera y habita un cuerpo rellenito, con una cabellera escasa y un encanto agridulce entre los ojos.
Su nombre nunca necesitó de un apellido que le diera condominio en esa sociedad que se proclama perfecta, mucho menos necesitó de un mote de cariño para llamarla aún en los momentos de más urgencia de cariño, Valentína era así completa, sin abreviaturas ni medias tintas.
Cuando nació, todos pensaron que era un castigo de ese Dios que no hay que olvidar que castiga, incluso su propia madre culpó a la luna que ese mismo Dios había dotado de hechizos malditos, nadie aceptó las culpas, pero tampoco nadie se indultó, entonces fue más fácil responsabilizar a los ausentes, a la ciencia, a la genética, al horóscopo y así cerrar los ojos a la realidad.
Creció como crecen las personas diferentes, entre ruidosas murmuraciones y falsa conmiseración, creció en un mundo donde lo fácil se confunde con lo sencillo y los silencios con la comprensión.
Pero a Valentína la vida le sonreía aún en los momentos más amargos, la misma diferencia que para el resto del mundo significaba tormentos para ella representaba la magnificencia del amor. La sensualidad y el amor tenían lugar en su vida desde que tuvo conciencia de su ser como mujer, así que para ella, una caricia no provocaba el mismo efecto que en cualquier otra, Valentína se incendiaba con la simple caricia del aire trémulo que le rozaba las pantorrillas como también en el mismo acto natural de orinar.
Se hizo mujer una mañana de primavera, mientras jugaba entre ruidos y eminentes descargas emotivas, y con el mismo silencio con que se le trató siempre, se le confinó durante 5 días naturales dentro de una habitación apenas iluminada y se le procuró lo necesario para sobrevivir.
-Habrá que cuidarla de los lobos marrulleros-, dijeron las interesadas en el porvenir de Valentína, mientras los lobos marrulleros se relamieron los bigotes aguardando la luna llena de cada mes.
Pero a Valentína 5 días y una hora significaban lo mismo, su mundo interior era suficiente para hacer de un insignificante zumbido de insectos, una banda sonora de alta fidelidad.
Ella amaba redondamente como su cuerpo crecía, amaba todo lo que miraba, todo lo que sentía, todo lo que cruzaba por sus capacidades diferentes y su característico humor y miraba sonriendo al igual que los ruidos que su garganta emitían, Valentía crecía y con ella crecía el amor.

Pero un descuido se vive a diario y Valentína fue descuidando sus horas de juego con los ruidos de los insectos para comenzar a jugar con los rostros que iban y venían por las calles de su pueblo, se sentaba en la esquina del parque y dejaba que el tiempo le llevara hasta sus ojos la diversión.
Fue así como aprendió el tránsito de cada persona, la hora exacta en que se iba y la hora exacta en que se retornaba, el instante en que la iglesia se quedaba vacía y el momento en que dos se besaban para seguir en sentido contrario, fue así como descubrió que los hombres la miraban y las mujeres la evitaban, y también fue cuando se dio cuenta que la soledad duele y la compañía antoja.
Poco a poco comenzó a sentirse sola, a desear conversar y sentirse acompañada, a intensificar querencias y desterrar miedos, a conocer emociones y darles nombre, pero sobre todo a sentirse mujer con deseos especiales y necesidades terrenales.
Fue así como aprendió a mirar a Tomás, el único hombre que la miró con ojos misericordiosos y simpatía con aroma a pan, el único que detenía su apresurado rumbo para saludarla llamándola por su nombre, y se sentaba junto a ella mientras ambos compartían las migajas de una charla gutural explicita. Fue Tomás quien le rozó el ante brazo con una carcajada y le torció los ojos de puro reír. Y fue Tomás quien le permitió florecer en sus desvaríos especiales como si la naturaleza no necesitara de un certificado de buena razón.
Y la gente se hacía la ciega, y los pecados se hicieron ignorar, y la vida se detenía en cada tarde que Valentína se volvía invisible y Tomás su dibujante.
Para los más santurrones las leyes celestiales se estaban provocando, para los más ilusos todo se trataba de una experiencia subnormal, para los más libidinosos se trataba de una demente calentura, para los ignorantes nada sucedió, para los más sensatos esto debía suceder así… mientras que para Tomás y Valentina se trataba de hacer el amor sin prejuicios de ninguna clase, perdonando las culpas del mundo entero en cada beso envuelto en sinrazón, esculpiendo la natural simpleza de encontrarse en un mundo de diferencias disfrazadas que buscan encontrarse aceptando simplemente: EL AMOR.

cieloazzul.

Amantes...

2008-03-22T16:27:00.004-06:00

Para cuando se hizo de día el amor se había convertido en una paloma de alas doradas, con ojos brillantes y el corazón hinchado de ansias de libertad….

Había una sola razón para que los amantes se existieran y era la verdad absoluta de saberse uno para el otro, la levedad de lo imposible sobre lo posible y la incongruencia del deber sobre el ser…por eso, amantes como siempre, se prodigaban silencios en forma de besos y frazadas de palabras como caminos florecidos, no había más que el explosivo deseo de existirse aún en las tantas muertes que en las noches les rondaba junto a la distancia del cuerpo.

Amigos fueron siempre que la razón se les dormía, entonces el parloteo de un cotidiano se les venía encima entre saltos de conciencia, el simple tacto de los sentidos era suficiente para existirse y prolongarse, no había más que dejarse invadir por el invisible capricho de pertenecerse para evolucionar en forma de tiempo hacia el mañana.
Hermanos fueron siempre que la sangre se les amalgamaba en un torrente de añoranzas, cuando se reconocían hijos de un mismo universo en el cual los ojos y la sonrisa tenían la misma carga genética del sol, cuando la caricia y el ombligo la misma tersura de la tierra, cuando el deseo se les convertía en fluidos de caramelo y les bastaba saberse hijos de un mismo tiempo.

Esposos fueron cuando había que permanecer a una sociedad de apariencias disfrazadas, cuando en las buenas y en las malas, en la salud y en la enfermedad, en lo prospero y en lo adverso había que prolongarse, cuando en la cotidiana rutina el beso de despedida y el abrazo de “buenas noches” bastaban para saberse núcleo de armonía.

Pero amantes fueron siempre que se amaron en plenitud de querencias, en la evolución de la existencia compartida, en la diáfana conquista de un minuto más para sentirse y en el minúsculo instante de un adiós irrevocable.

Amantes fueron siempre que se reconocieron, con el pan y el vino en comunión de lo prohibido, con el perdón sin arrepentimiento y la indulgencia en el destino.

-Tan lejanos-, - tan desconocidos-
- tan cercanos-, - tan conocidos-
-Tan ellos-

Amantes fueron siempre que se complacieron, en la caricia del hijo, en la mirada del anciano, en el llanto del recién nacido, en la lagrima del duelo, en la madrugada con miedo y en el crepúsculo del mañana.

Amantes fueron en el beso delincuente, en el roce indecente que les despertaba el instinto, en el darse a cuenta gotas para beberse en manantiales, en el orgasmo redondo que se alargaba en el infinito, en el sudor que como un bautizo nuevo los redimía, en el frotarse hasta tatuarse la carne con el siempre de un jamás, hasta olvidarse de los finales inevitables y renacerse.
Amantes, amigos, amantes, siempre amantes, en el verbo, en la palabra, en el silencio y en el mismo instante en que se reconocieron.

Amantes... hasta aquel día en que se hizo de día y el amor se había convertido en una paloma de alas doradas, con ojos brillantes y el corazón hinchado de ansias de libertad y AMOR.

cieloazzul.

Antonia...

2008-01-26T19:18:00.001-06:00

Gracias Antonia.

Por regalarme tu locura

y despertar mi inspiración...

Antonia se repartía entre miles de sensaciones mundanas, como canario herido se dejaba abrazar por pecaminosos lamentos hasta quedar exhausta y vacía de antojos dementes.

Su delirio se extendía en las noches más oscuras, en los fríos más helados y las puestas de sol más incandescentes, así nomás, se le instalaba en el centro del pecho un fueguito de cinco flamas que se le alargaba en espiral hasta salirle por las pupilas. Odio enamorado le resbalaba por los caireles maltrechos que le quedaban aún con algunas ramitas de azares blancos que conservaba como estatuas sangrantes.
En un rincón de sus cuatro esquinas dormía carcomido por el tiempo aquel vestido blanco de encaje antiguo con sus 60 botones nacarados simulando una espina dorsal perfecta, un albo tul coronado por diminutas perlas en forma de lágrima y un pergamino manchado de ira y sinrazón.
Desnuda como ninfa exiliada se paseaba por las cuatro paredes que la mantenían alejada de todo embiste humano innecesario desde que Ignacio Langaruto había caído muerto de un entuerto al intestino justo en el momento en que había de pronunciar ante el altar el “si acepto” sin siquiera haberle desposado el dedo anular y atravesarle el nombre con un apellido tan jocoso.
Desde entonces, la habían considerado una viuda santa, una santa loca, una loca virgen.
Y toda ella, desquiciada y atolondrada, se dejaba atravesar por ese fueguito de cinco flamas para encontrarse con la cordura frente a frente y decretarse en un idioma casi angelical un casamiento de alcurnia y agasajo, para después, desnuda como una ninfa purificada tararear un vals con ritmo de réquiem mientras sus mejillas encendidas y pudorosas le pintaban el rostro de conmiseración.
Los años le guardaban un respeto lastimero, algunas arrugas se le fueron instalando en la nuca y detrás de las rodillas, otras más atrevidas formaron pequeñas rosetillas en la comisura de los labios, una más, le atravesó el pecho en forma de la inicial de Ignacio para dibujarle un arroyito coquetón, y así, como partida en dos, Antonia se dividía entre la razón y la locura, entre el odio y el amor, entre el sueño y la vigilia, entre la muerte en vida y la vida moribunda, entre el manicomio como hogar y la casa de su infancia como refugio en las navidades.
No había de otra, o seguía preservando la honra del destino o se decidía a aceptar los infortunios inmerecidos y le daba a los años pendientes una segunda oportunidad.
Una mañana cualquiera, Antonia decidió enfrentar al mundo, salir de ese limbo de cuatro paredes e incendiarse de una buena vez en una sola llamarada.
Justamente el día que se cumplían 6 años de aquella muerte compartida Antonia despertó entre esas cuatro esquinas sin gritos y temblores, sintió pudor de danzar desnuda , sintió un frío obsceno erizarle los pezones, un vacío profundo en la boca del estómago y recordó su nombre completo sin agregarle sonidos de ultratumba.
Miró un cristal de humo que siempre le había parecido un amanecer incandescente y lloró hasta bañarse completa, dispuesta a recomenzar.
Nunca se supo cual de todos las sustancias intravenosas le devolvió la razón, ni siquiera consta en expediente alguno la terapia eficaz que le devolvió a la vida, mucho menos detalles cercanos de lo que la vida le remuneró, la única evidencia de que esta historia sucedió, es que Antonia ahora acuna entre sus brazos longevos a su quinto nieto, primogénito de su tercer hijo, llamado Ignacio y nunca antes había estado tan cuerda como para contarlo.

cieloazzul.
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Aurora...

2007-12-20T13:13:00.001-06:00

Toda ella era una caricia al deseo, un pecado imposible y una prohibición latente en cada sentir, Aurora tenía en su andar de gata un rastro de lamento ahogado que la vestía de orgasmo de caramelo y antojo por sentir.
En su andar cotidiano se le resbalan todos los recuerdos, los abrazos y las despedidas obligadas que la vida arrastra, amores de todas edades le anidaban en el vientre y besos inventados le abrazaban soledades.
Un amor con todas sus letras le escurría por las tempestades hormonales y tantos más sentires le ahogaban aquel recuerdo con nombre largo y extranjero que le permanecía.
Cada Diciembre Aurora se disfrazaba de adviento y se permitía retornar al mismo escenario en que vivió la única noche buena que las tradiciones no cuentan, así, cada celebración le dejaba un sin fin de lagrimas ácidas y corrosivas.
La misma noche en que el mundo entero celebra el nacimiento del redentor, Aurora abrazaba con sus muslos la cadera de su salvador, pariendo entre gemidos y un compás musical el único amor al cual celebrar navidad tras navidad justo cuando el alba atravesaba su entrepierna con el cometa fulgurante del sexo de su redentor.
Entre paja y pesebre, un amor universal se arrullaba en un suspiro eterno, en una larga existencia moribunda como testimonio del verdadero amor que muere y resucita en cada evocación.
Aurora sabía que a pesar de los silencios y la locura de su sacrilegio no habría Navidad más sentida que la que el nacimiento de un amor santificado y pecador.
Como una virgen exiliada de su propio paraíso, como un mortal arrebatado por las penurias, ellos dos, Aurora y su redentor con nombre largo y extranjero se prometieron atravesar el desierto de sus soledades saltando sortilegios y relámpagos amenazantes, pidieron mil veces posada en los corazones huérfanos, bebieron lagrimas con sabor a imposibles, comieron de sueños mancos que les indigestaron la esperanza y se ofrecieron mustiamente al crepúsculo de la nochebuena con el frío de lo inevitable vistiéndoles el cuerpo y el fuego divino haciendo hoguera en sus sexos encontrados.
Un portal desvencijado con una sola ventana al patio trasero de un cementerio de cachivaches, un pesebre oxidado con rechinidos musicales, un frío colándose por las rendijas de lo precario, el hambre de todos los niños del mundo y la esperanza vestida de razones, una mula de papel maché y un gallo de barro despintado que no cantó tres veces ni una, un sequito de mortales transitando por el callejón de al lado y tres reyes magos extraviados en un bar de mala muerte fueron los únicos testigos y evidencias de la historia de éste invierno, en donde ellos dos, pintaron el horizonte del medio oriente de sus deseos, dejaron rastros espolvoreados en el silencio, se prolongaron en un oración sacrílega para celebrarse en presencia o en ausencia cada navidad ajena y propia y morir para siempre.
Aurora retiene aquella navidad única en su vida, la celebra en soledad con el recuerdo encendido, se arrodilla en señal de absoluta condena y se llora entera, sin su redentor de carne y su virginal promesa.

Feliz Navidad queridos amigos y amigas,
que éste nuevo 2008 nos replete de sentir, de amor, de bienestar y compañía!
Gracias por un año más en travesía y cariño.
Les quiero con todo mi corazón.

cieloazzul.

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Tomasa...

2007-11-19T20:52:00.001-06:00

Tomasa bailaba en una esquina del bar en el que creció.
El tiempo había borrado casi toda su historia de vida, serena y acongojada se dejaba llevar por el vaivén tembloroso de aquel hombre con quien bailaba desde que se había olvidado de sentir.
Ya no despertaba en los hombres ningún deseo, ni siquiera ella recordaba lo que significaba desear, desde la última vez que cumplió 35 años y la muerte le escupió a la cara una factura ensangrentada de reclamos.
Tenía entre sus recuerdos todos los besos y los orgasmos con su nombre, noches interminables con rostros ajados de hastío y abandono, su bolso guardaba entre brillos y labiales, papelitos de soledad compartida, horarios escalonados, nombres inventados, una promesa de ser mamá escrita en un sobre de azúcar dietética y una llave descolorida sin puerta que abrir.
Mientras la música añeja trastabillaba en sus ojos perdidos Tomasa repasaba su vida, su breve y larga vida, en donde los te quiero tenían doble sentido y las caricias cristales hirientes con cicatrices de recuerdo.
Su boca ya no recitaba gemidos, sus piernas ya no bailaban sobre las espaldas, sus ojos habían dejado de consolar desvelos, sus senos habían dejado de alimentar fantasías, sus mejillas ya no tenían el candor de las doncellas, su sexo ya no olía a manzana, ya no sabía a mujer.
Tomasa cierra los ojos mientras recuesta su cabeza en el hombre con quien ha bailado los últimos años en el mismo bar que la vio crecer, en el mismo rincón en que dejó de ser ella.
Tiene aprendido el sonsonete de la música y ya no necesita repetir entre dientes el estribillo…
“Nosotros que nos queremos tanto, debemos separarnos, no me preguntes más, no es falta de cariño, te quiero con el alma, te juro que te adoro y en nombre de este amor y por tu bien… te digo adiós…”
Su vida la abandona dejándole recuerdos incinerados a lagrima viva, ¿Cuanto es capaz el corazón de resistir los recuerdos sin perder la razón?...
La última vez que cumplió 35 se vistió de encajes negros, su piel despedía perfumes enamorados, sus ojos eran callejones para perderse y su sexo, poesía en rima.
Una secuencia de aromas la hace tropezar con el hombre con quien ha bailado los últimos años en el mismo bar que la vio crecer, mientras la melodía le sangra en la garganta, y los pies se le descomponen tratando de retomar un ritmo moribundo, no se disculpa ni se avergüenza, sigue el sonsonete musical que la lleva a revivir cada secuencia de su muerte viva, cada lagrima de amoniaco le consume el nombre y su historia, mientras las manos se le mojan de sudor adolescente y la espalda de aquel hombre le lanza fumarolas de virilidad mundana…
Un charco de sangre le hierve en la boca del estómago, un cuerpo tendido con los ojos entre abiertos le oscurece el ambiente, la peste a tabaco le obstruye los pulmones, la respiración se le alarga, se le extingue…la melodía ha vuelto a comenzar y el vaivén retoma su majestuoso estribillo, un disparo le retumba en la cabeza, una bala extraviada se le aloja en el sexo viudo, gritos, confusión, un ultimo beso que le arrebata la vida, un festín de sinrazones le sentencia una despedida enmudecida, luces percudidas le ciegan la consciencia,le arrebatan la cordura, más gritos, más sangre, la muerte se pavonea en minifalda y escote indecente, ebria y desparpajada equivocó el blanco de sus celos, el disparo le atravesó el cuello, le reventó el estribillo compartido, el olor a manzana se volvió de pólvora, el día que Tomasa cumplía 35 sería el ultimo que su cuerpo vendería. Se lo había prometido a ella misma.
Celebraba, se restregaba en todos los machos calientes, se desprendía de ella para existirse en ellos, los hombres, todos suyos y ella de ninguno.
Tomasa sigue bailando con el hombre con quien ha bailado los últimos años en el mismo bar que la vio crecer, se vuelve pequeñita balbuceando reclamos inocentes, se deja apretar contra un sexo que le atraviesa el ritmo, mientras recuerda el ultimo día que cumplió 35 y la vida le asesinó los sueños.
Un relámpago en sus recuerdos le devuelve el estribillo de la melodía añeja, besos alcoholizados le recorrían el escote, su cabello espeso hacía cascada sobre su espalda que hacía un arco resbaladilla, toda ella sería señora cuando tuviera 35 cumplidos, entonces tendría un hijo, pondría una casa con ventanas y visillos, tendría un canario y dos jilgueros y una cama de sábanas blancas.
La muerte celosa y atiborrada de odios, vestía minifalda, guardaba entre sus miserias un revolver percudido, ebria de placeres y desdenes disparó a quemarropa a Tomasa que se abría completa a las caricias ya pagadas, la bala se desperdigó en la niebla de deseos, encontró el cuello del amante asesinado, le reventó los acordes y le desplomó los sueños.
Tomasa siguió bailando, desde entonces, en el mismo rincón del bar que la vio crecer, con el mismo hombre que le mataron sin permiso, sin que nadie la interrumpa se contonea y se despide, no cierra los ojos para no perder el estribillo, nadie la observa, nadie la compadece...

a Tomasa la puta muerte le debe disculpas,

y el mundo entero,

respeto a su locura.

cieloazzul.
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La niña de mis ojos...

2007-11-11T23:40:00.001-06:00

Antes de que nacieras,
una constelación de estrellas

formaba tu nombre,
y todos los dones

esperaban vestirte,

niña mía.

Ella se formó en el vientre de su madre el mismo instante en que una suplica sacudió al cielo: “Permíteme ser mamá, dame a esa niña que tanto deseo, concédeme el Don de la maternidad, Dios mío…” y en ese momento, una luz resplandeciente iluminó su interior, unos pies descalzos elevados del suelo, un aroma a flores y madera, una mano que se acercaba a su cabeza postrada en oración le impidieron alzar la cabeza para mirar, se limitó a sentir en medio del asombro de quienes vivían un testimonio de amor y fe.
Después de haber perdido un embarazo en condiciones casi mortales, los que serían sus padres se habían cobijado en un grupo de oración con la única intención de encontrar paz y aceptación ante lo inexplicable.
Durante una oración comunitaria, en que cerca de 16 personas se encontraban tomadas de la mano formando un círculo y oraban con los ojos cerrados, sucedió, del lado derecho apretaba su mano el futuro padre conmovido, del lado izquierdo, la que sería la abuela paterna.
Cuando la madre terminó su suplica envuelta en llanto, se desvaneció, quienes estaban ahí, aseguran que el ambiente se llenó de perfume y la madre lucía un semblante rozagante y sonriente.
Como si se hubiese tratado de un milagro.
Fue una tarde de Febrero, en que el cielo estaba diáfano y tibio que su madre se quedó dormida entre prados verdes y cantos de jilgueros, se trataba de la ultima sesión de aquellos talleres de oración y mientras el resto de los participantes se entregaban a oraciones y meditaciones profundas, la madre se acomodó a dormir placidamente hasta que hubo que despertarla. Durante ese sueño placentero ella pudo ver a una niña de cabellos brillantes danzar entre flores blancas, descalza y con los ojos redondos y profundos.
Al despertar, no le quedaba ninguna duda.
Estaba embarazada.
Tres meses antes, había estado al borde de la muerte, un paro respiratorio, una hemorragia interna, un embarazo extrauterino, una herida que le cruzaba de norte a sur el vientre con 30 puntadas, cuidados extremos y una consigna determinante: “ No embarazo por el momento, debes recuperarte, lo que has tenido no fue nada sencillo, perdiste mucha sangre, algunos de tus órganos están lastimados por el contacto con la sangre, la cirugía no ha sido sencilla, recuerda, te hemos extirpado un ovario y una trompa, hay que darle tiempo a la matriz de recuperarse”…
Pero como cumplir con 22 años encima y el cuerpo desquiciado…
Una sola vez se le burló a la orden, una sola! Y fue el 5 de Febrero.
A partir de ahí, la vida se hizo maravillosa, ella crecía al mismo paso que la barriga de la madre, mientras que el padre y todo cercano masculino se peleaban por elegir el nombre, el deporte en el que destacaría, la de mujeres que tendría, lo guapo que sería, por que para todos , ese bebé tendría que ser varón.
Y nació, entre la algarabía de las apuestas:
“tendrá mis ojos, decía el tío, nada de eso! Tendrá los míos decía el otro tío, pero se llamará como yo! sentenciaba el abuelo paterno, será tan galán como yo, se pavoneaba el abuelo materno, y la madre pujaba con la sonrisa congelada, y la abuela materna escondía entre sus manos aquellos primeros aretes de la madre, y la abuela paterna bajaba a todos los santos entre rezos interrumpidos y la tía paseaba por los pasillos estrenando una cámara de video adquirida especialmente para la ocasión, y el hospital se llenaba de rumores, y el padre se vestía de azul como los médicos y la madre pujaba sin descanso, y los ángeles jugaban haciendo rondas…
-“ si es niño, por que será niño, me regalas un rolex? ”- dijo el padre para no desmayarse cuando una aguja gorda le atravesaba la espina dorsal a la madre…
- “Si es niña, por que será niña, me regalas ese collar de perlas que tanto quiero”?- Dijo la madre apretando los dientes.
Y el tiempo se detuvo, un llanto musical se presentó con olor a canela, dos ojos despiertos como luceros nocturnos, manitas extendidas que antojaban remanso y toda ella con ese perfume de amor que inmortaliza los instantes.
Es niña!!!! Es niña!!!!
Gritaron los médicos mientras uno miraba la hora:
01:22 del 11 de Noviembre de 1993.
Otro médico la pasaba a los brazos del padre que lloraba de emoción e inexperiencia, otro más trataba de aplicar dosis extras de sedantes a la madre que extendía sus besos hasta aquella pequeña que le traía además de una promesa del cielo, un collar de perlas y una vida repleta de caricias y realidades.
Y a partir de ese instante toda ella se dedicó a crecer y amar.
Bajo sus cabellos oscuros traía esperanzas para dos familias que habían de unirse para quererla como se le quiere a un milagro.
Tras su sonrisa traviesa, se desparramaba toda la seducción de la luna, entre sus pies regordetes el confort que antojan los prados en primavera, de sus brazos rosados, tres pliegues formaban ríos de gratitud a la vida, de su ombligo florecía una herencia que le alargaría el nombre y la historia.
Creció como crecen las flores en el desierto, firme, templada, seductora, repleta de besos y bendiciones inéditas, creció como crece una mujer de fuerza inmensa, de espíritu soñador y sonrisa bandida, creció como crecen las azucenas de mayo, se alargó etérea hasta los afectos perdidos, se transformó completa en mujer con rostro de niña y se consagró princesa de un cuento que antoja a soñar con los ojos abiertos.
Se convirtió en caricia que duerme entre remansos, se vistió de fuerza para amainar tormentas, se lustró el corazón para consolar los miedos y se hizo lucero que alumbra mi existencia.
Se vuelve luna llena, menguante y enamorada, se disfraza de sol con gafas rosadas, se eleva como tornado cuando de un capricho se columpia y se derrite entre mimos cuando ha de conseguir algo.
Se alimenta de vida, se baña entre ninfas, se duerme entre ángeles y despierta entre pétalos de rosas.
Seguirá creciendo, consumando amores y entregas, seguirá viviendo alcanzando su magia.
Y con el milagro de su llegada, cubrirá los años que papá y mamá le aguardan.
Se hará de antojos, se dibujará entre brillitos y esencias perfumadas, se peinará las pestañas con amores azzules y se volverá festín cuando la música la alcance, se prolongará eterna hasta las madrugadas y será la musa de cupido en cada morada.
Que Dios te guarde y cuide siempre niña de mis ojos.

Mi niña hermosa
me convierte en soberana.
Me vuelve sensata,
mujer enamorada,
lagrima sonriente
fuerza para el mañana.
Te amo mi amor.
Feliz cumpleaños, Princesa.
Mamá.

cieloazzul.

Yolanda...

2007-10-01T20:07:00.001-05:00

Yolanda tenía la dulzura de los atardeceres bisiestos, la voz de canario herido y los ojos del color del mar muerto, sonreía y toda ella quedaba convertida en un festín de antojos indecentes que hasta al mismo diablo conmovía, tenía para los casos de urgencia un repertorio sagrado de decretos que habría de tejer en las noches de soledades agrias para no sentirse más invadida que un sol eclipsado por tormentas…

Yolanda creció como crecen las flores silvestres, sin gobierno ni feudales, sin demora y con arrojo… con sus decretos de sentencia y sus dotes de despilfarro…
No fue hasta que cumplió más de 30 años que hubo de experimentar toda suerte de transformaciones amargas, sentencias mudas que la arropaban sin piedad y deseos mundanos que la condenaban irremediablemente a una vida repleta de excusas y escondites…

Las noches entonces comenzaron a ser de día y los días oscuros con una luna flaca y sin color, las tardes no existían como tampoco los retozos vespertinos que habrían de anunciar lo prohibido por carecer de permiso.
Y Yolanda se hacía presa de sus prohibiciones, gota de sus deseos y silencio de sus reclamos.

La vida de casada le sentaba bien a pesar de que los años compartidos se habían convertido en un cuadro al óleo con matices tristes, un estribillo desentonado en las noches de roces mansos y uno que otro beso despistado para celebraciones alternadas. Así se le iba la vida, repartida en dos vidas que la terminarían partiendo por mitad.

Y es que Yolanda mucho antes de saberlo, amó intensamente hasta la locura, hasta perder conciencia de lo habido y olvidado, hasta perderse entre besos inventados y palabras secuestradas, hasta el desvarío…
Fue justo en uno de esos años bisiestos que Yolanda encontró la fractura de su identidad, justo cuando volvía de sus tareas cotidianas sumergida en uno de esos ataques de búsqueda atrincherada cuando al subir al autobús se topó con el hombre que habría de voltearle los demonios y los ojos.

La excusa la dio el calor que se agolpa en los sitios abarrotados de emociones, el ambiente empañado de tantas urgencias agotadas y una sonrisa limpia y solitaria que la encontró justo cuando Yolanda sorteaba de antojo en antojo su trayecto.
Fue inmediato el temblor que la sacudió de lado a lado así como inmediata la sonrisa que se le quedó pegada en el medio de las piernas de la emoción estrenada, Yolanda por primera vez, experimentaba un amor a primera vista y una aventura para morirse cada día de arrepentido amor.

No fue fácil la vida de Yolanda a partir de entonces, como tampoco fue fácil recorrer los trayectos pronunciando los te quiero con los ojos, más difícil fue inventarse nombres cojos para no confundir las manzanas con los besos y la sopa con el sexo.

Todo habría seguido siendo caricia desentonada de no ser por que el amor se le trepó hasta la cabeza y comenzó a tener pesadillas y hablar al revés. Confundía los sies con los noes y lo prohibido con lo permitido, con facilidad pasaba de la risa al llanto y de tener hambre a inanición…

A veces andaba desnuda y se miraba al espejo tratando de planchar las arrugas de una seda inexistente, otras salía al mercado con un pijama descolorido y contoneándose como si en una pasarela danzara… Yolanda se olvidaba de si misma y se pronunciaba en aquel amor que sólo en los trayectos del autobús le pertenecía y en el otro que la despertaba con obligadas querencias cotidianas. Loca enloquecida transitaba por la vida con todo y sus decretos, loca y sentenciada se consumía en aquella vida que la repartía. Loca y disfrazada se confundía con ella misma y sus amores desvariados.

Amaba a su marido como se ama el recuerdo de la primera sonrisa, pero amaba también a ese hombre del autobús sin nombre como se ama al futuro que se dibuja de presentes.

Decidió entonces quedarse loca con sus dos vidas, amando los ojos de aquel en las manos de éste, besando la boca de éste pensando en el sexo de aquel, llamando al primero con besos y al segundo también, entregándose a su suerte con decretos y demonios de dos en dos, desnudándose en las noches de aquellos ojos sonrientes de amor inventado para vestirse de un cuerpo que se le enroscaba añejo en cada embestida de su otro amor.

Yolanda loca despierta,
decreta y sentencia sin razón,
Yolanda tiene dos vidas,
Y en las dos, sufre de amor.

cieloazzul.
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Mónica...

2007-09-01T22:36:00.001-05:00

Mónica nació con sentencias gloriosas, con un cuerpo poseído por demonios angelicales y un catálogo de palabras extranjeras que le llenaban el pecho de antojos ancestrales…

Y allá iba ella por sus andares despotricando encantos que habrían de ir condenando al nuevo pueblo que estrenaría su infierno.

No fue difícil acomodar por colonias a cada nuevo conquistado, había de todo para formar a su nuevo gremio, y sin recato alguno, Mónica daba a cada nuevo habitante un condominio recién amueblado para su futura vida muerta.

Estaban en el Sur, los amantes recatados, los que vestían de mustios y se lavaban las manos antes de desnudarse, pedían permiso para embestirla y una vez poseídos por su encanto, se volvían demonios pequeñitos, con espasmos de arrepentimiento y convulsiones de excusas, eso si, amantes apenas vigorosos y con aroma a desidia.

Los del Norte eran menos risueños, usaban gafas de intelectuales y generalmente traían un libro bajo el pantalón, fumaban puro con olor a vainilla y usaban zapatos gastados de inventos. Amantes quietos y didácticos, con tiza de yeso y mapamundi caduco, repletos de complejos y manuales de cortejo, con apenas las ganas de estirar el cuerpo y sin mucho dulce para empalagar el cuerpo, esos, amantes proverbios, morían largamente entre lamentos.

Para el Este había que poblar la fiesta, aquellos amantes que se antojan siempre, que saben de tantra, de cuentos eróticos, de Dioses exiliados y se despachan las artes de amar en secreto, esos amantes perfectos, que regalan flores y escriben versos, que son caricia en el sexo y se prolongan en besos, que te embisten sin quitar las ropas y arrinconan el cuerpo en pasadizos secretos.
Que huelen a lavanda y dejan rastro perfumado, amantes escasos, sin nombre ni tiempo, que hacen del sexo pecado contento, que por ser tan pocos con tres, Mónica poblaría su infierno.

Para el Oeste tenía que estar el verdadero tiento, el pecado indecente, el secreto funesto, el habitante eterno, el intruso suculento, un solo habitante tendría que poblarle entero, no faltaría más, con un hombre de esos, Mónica tendría un infierno perfecto, buscó, buscó entre los miles de amantes con ojos certeros, encontró de todo pero ninguno completo, al que no le faltaba el beso, le sobraba el rabo contento, al que le sobraba el euro y le faltaba el imperio, al que le rebosaba el verso y se le enredaba el cerebro, el que acariciaba soberbio y se le moría el cuerpo en el primer intento, el que pensaba que la corbata sólo servía para adornarle el supuesto y el que la cama le parecía un tentador reposo para después del gesto.

Mónica se desvaneció en su intento, su infierno no podría estar completo, no habría sueño cumplido ni embrujo perfecto, decidió entonces, postergar su intento, aguardar serena al habitante perfecto, se consagraría de monja, de esposa in-satisfecha, de madre abnegada, de amiga secreta, de puta católica y hechicera perpetua.

cieloazzul.

Greis...

2007-08-16T22:22:00.001-05:00

Para tí,hermana mía.

Te quiero mucho.

Cuando ella supo que estaba embarazada no le importó más la ausencia del amor, resignada a una búsqueda perpetua , pasó su vida con la aventura como amiga y el silencio como amante…
No volvió a desnudarse ni siquiera para dormir y cuidó de su cuerpo como nunca antes lo previno, dormía con la soltura del antojo y el insomnio de ladrón…
Tuvo tiempo suficiente para guardarse entera, para construirse una vida nueva y borrar minuto a minuto toda señal de un pasado sentenciado al exilio y la ausencia…
Se consagró a un santo sin nombre y dedicó cada madrugada a borrar de atrás para adelante la ocasión de su ahora.
Había mucho que levantar de entre los escombros de sus pesares, mucho que incinerar y mucho más que descubrir, así que sin el menor temor se enfrentó a todo aquel mundo que le había cobrado facturas sin disfrute.

Comenzó por el lunes, los lunes tenían aquel sórdido lamento del desvelo, mañanas perezosas y tardes extemporáneas, noches prematuras y pocas sonrisas, pero también tenían besos nuevos, caricias inéditas y un orgasmo de onomástico.
Los martes eran de sentencias, de duelos, de entierros, los martes llovía, y también sus madrugadas eran inclementes, la luna se olvidaba de salir a tiempo y por más que buscó entre sus escombros no encontró más que aquel gorrión que nació ese día como festejo.
Los miércoles eran la mitad de sus recuerdos, como igual era la mitad de su día, de su vida y sus miserias, el miércoles tenía sonrisa de medio lado, mañanas cálidas y tardes frías, mitad de alegrías, mitad pesadillas, Miércoles tenía tantas letras como pesares y tantos pesares como esperanzas… un guiño de pergamino, una manzana jugosa, un despertar perfumado y un hasta mañana sin cumplir, pero la balanza le favorecía, era el miércoles la mitad de su recuento.
Los jueves le hacían tributo a la pereza, les había tomado cierto desprecio por tener un nombre tan simple, los jueves tienen el entrecejo fruncido, los zapatos sucios, las uñas llenas de piel rasgada, gripa crónica y tos tísica, ansias por dormir y poco dinero en los bolsillos, hambre de delito y besos delincuentes, un solo jueves se guarda para ella misma, y fue el día que supo que en su vientre nacería una semana entera de besos y vida nueva, así que reconsideró su apatía y le colgó al jueves el sol más guapo, las estrellas más sonrientes y una luna con vestido de princesa.
El viernes tenía sonrisa de niño, pantalones cortos y una mochila con tesoros en su espalda, caminos largos sin destino ni morada y un pasaporte de inmunidad diplomática, para los viernes había madrugadas breves, tardes de tequila, nieve de sabores y poesía analfabeta. Dos caricias virginales, cincos dedos para cada seno, dos lenguas en cortejo indecente y sudor perfumado a primavera exiliada. Viernes tenía los ojos pardos, la aventura en el sexo y el festín en sus zapatos de charol.
Sábado le era confidente, no había sábado idéntico, no conocía el color de su piel, ni su fecha de cumpleaños, pero le tenía especial cariño por tener un nombre tan feo.
A Sábado le contaba de sus tardes, le dedicaba sus mañanas, le cantaba canciones y le cepillaba los rizos con recuerdos inventados… Sábado tenía lugar en su cama, en su armario, en la receta del caldo de pollo y en el álbum de fotografías vacío, sábado estaba en el botón de su abrigo, en el bostezo de media tarde, en su ombligo y en el beso que le abrió las ganas que son sus piernas, le cerró la boca que es su corazón, le deslumbró los ojos que es su ánimo y le bautizó con aire, que es su anhelo.
Domingo se le escondió completo, tuvo que cerrar los ojos para recordar su tamaño, a veces era tan pequeñito que se podía medir con lo que dura la misa, a veces tan alto que se podía confundir con la araucaria que le crecía por dentro, a veces tan guapo que podía vestirse de corbata de seda y otras tan insípido que podía dormirse entre los trastos con un pijama sin color ni felpa.
Domingo tenía la cartera vacía, los zapatos sin suela, el desvelo en los ojos y las ganas trasquiladas, de vez en cuando domingo secuestraba uno que otro sueño y se dejaba consentir con arrogantes promesas, Domingo tenía nombre de verso, humor paternal, paseos inventados y un apellido que había que honrar con visitas corteses. Domingo escondía entre sus secretos, despedidas que navegaban sobre sueños marineros, adioses montados en carrocería brillante, orgasmos inolvidables, alquileres breves, dudas y decisiones, tres amores para sortear, desvelos compartidos y una piedra enmohecida de regalo.
Cuando ella terminó de demoler y reconstruir sus recuerdos , un escalofrío le recorrió completa, el vientre se le volvió aquella piedra, y por entre las piernas le resbaló el ultimo río de lágrimas y sinrazón, un sudor le mojó los ojos y un dolor intenso vuelto tornado se llevó de un soplo toda deuda pendiente, tomó el ultimo respiro que Domingo le debía y soplo al recuerdo para recibir el presente….
Un llanto agudo le trajo un Lunes nuevo,
unos ojos claros martes para estrenar,
una sonrisa sin dientes, miércoles sin mitad,
unas mejillas rosadas, jueves para querer,
olor a milagro, viernes para conquistar,
un cuerpecito perfecto, sábados para arrullar,
y una niña color de rosa, domingos para consagrar.

cieloazzul.
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Micaela...

2007-08-01T19:58:00.001-05:00

A Micaela el amor se le cedió completo…
Sabia entre las sabias aprendió de sus manos las caricias más infames y de su lengua el alivio más certero…
Y no por ser soltera entre las vírgenes se detuvo a llorarse entera, porque para Micaela el amor no era tener otro en la cama, ni en la silla de enfrente, ni tampoco con quien pelear el gasto de la casa, ni el permiso para el beso… para ella, el amor se guardaba entre el pecho y la entrepierna, para donarlo con sosiego al necesitado…
Y allá iba ella con su maletita de ungüentos a sanar al enfermo y a resucitar al muerto , con sus piernas agrias y sus caderas de fuego, abriéndose paso entre los mercaderes del pueblo que al verla corrían para no ser demonios de su huerto…
En uno de esos caminos cotidianos, se encontró con el Abuelo Agustín, que se había muerto tres años antes por puro capricho de anciano puberto, y encerrado entre lamentos y oscuros reclamos, el abuelo se dejaba crecer las barbas, las uñas y el sexo, mientras las moscas le zumbaban y el olor a muerte se moría de ocio…
Micaela entonces, llegaba con su aroma de virgen y su conjuro de puta a rematar al Viejo sin retoque ni mortaja.

Se sentaba al pie de la cama y abriendo un poco las piernas comenzaba con su alivio…

-Hoy vengo a contarte del huerto de las espigas, donde hay un nido de pajaritos que ya ni pían…donde el arroyo se ha secado y apesta a caca de humano…donde las piedras tienen flores y las flores piedras encima, donde mataron al Patrón por andarse cogiendo a las sirvientas y por donde los rufianes beben hasta matarse entre ellos…Vengo a contarte de la huerta de las espigas, donde una vez te encontré desnudo, con tu pilín bien duro y tus ojos de cabrón arrepentido, donde te perdoné tres veces, las mismas que me engañaste, y las mismas que no te dejé que me miraras desnuda… por eso le lloro al arroyo seco y a las piedras sin flores, por que cuando allá te encontré desnudo me tapé con el agua y me hice un vestido de piedras, y los pajaritos cantaban mientras tu gemías, y las flores se me metían a los ojos y tu me las ponías de sombrero y después con ellas te adornaba tu pilin chiquito y tu te reías como un relámpago furioso…-

Y mientras Micaela contaba su remedio, el Abuelo Agustín abría los ojos y las manos, balbuceaba ahogado en rabia y se empapaba en sudor que mojaba sus ojos…

Micaela entre respingo y respingo pronunciaba un ave maría incompleto… y llamaba a la muerte con su voz de meretriz resignada para que acudiera miserable a darle el último retoque al fallecido.

-Espera Agustín, aún no es hora, no te sueltes de la baranda que te aferras, por que aún no sabes que la huerta de las espigas no fue tu única cama conmigo, por que antes que te largues a morir completo tengo que contarte, que en el arroyo que me tapaba desnuda y en las piedras que me vestían mientras tu te vaciabas en mis entrañas, se ahogó el amor que una vez te di completo, enterré al hijo que nunca quisiste y me morí tres veces, las mismas que me engañaste y las mismas que nunca dejé que me miraras desnuda…por eso ahora que te he visto morir las mismas veces, es que vengo a darte mis ungüentos, mientras te resucito con mieles y te mueres de arrepentimientos, mientras me cobro un poquito de tu malsano adviento, mientras te espera el infierno y a mi el perdón eterno… mientras te mueres y muero… de una vez completa y entonces si…
Pondremos nuestra casa en el huerto,

el arroyo nos mojará los cuerpos,
Tendremos a nuestro hijo muerto,
Y no habrá tres veces en que me claves tu puñal certero…
Ni agonía más triste, que éste...

Tu último entierro.-

cieloazzul.

Consuelo...

2007-07-05T22:16:00.001-05:00

Para Consuelo el amor se disfrazaba de noche y día, no había en el horario terrenal una hora precisa para dejarse invadir por los deseos puritanos que siempre terminan en obscenas manifestaciones escandalosas, para ella, el mismo placer que le daba rascarse la punta de la nariz entre segundo y segundo se lo daba el frotar sus piernas una con otra mientras viajaba en el autobús repleto de olores…
Toda ella era un suceso de desenfreno, hablaba con los ojos, miraba con la boca, escuchaba con la entrepierna y se entregaba con los oídos, así y sin el menor recato, Consuelo se repartía entre cuadra y cuadra a merced de sus antojos…
No había catálogo de caricias mejor cotizado que el que ella ofrecía gratuitamente a cualquier cristiano y hereje, ella; por el simple hecho de sentir sus placeres era capaz de volverse tormenta y sosiego, confidente y verdugo, sentencia y perdón.
Y se repartía en milésimas partículas que se le desprendían cada día que había que gastarse las ganas, se borraba un pedacito de ella misma cada ocasión que sus caricias se restaban de su piel para sumarse a las de aquellos pellejos de ganas que se le frotaban por su templada carne…
Consuelo habitaba en cada barra de cantina solitaria, en cada sábana de lecho clandestino, en aquel lamento del jazz de madrugada, en la espuma de la cerveza tibia de tanta espera, en las lagrimas del muerto e incluso se le veía rubia y despampanante en los altares con santos, Consuelo siempre estaba oportunamente en cada deseo y en cada pecado con su vértigo cortesano y su liguero de puta.
Todos los atardeceres le pertenecían, todas las madrugadas tenían su nombre y cada funeral de un vivo se presentaba de negro sensual para repartir deseos desenfrenados y hormigueos en las extremidades, solo por ser ella, Consuelo.
Pero la sentencia de su bautizo le cobraba cada día un deseo nuevo, no bastaba ser ella compañera de cada desasosiego, para ella no había más de lo que ella misma era, por más que se abrazara con fuerzas, por mas que se besara a través de los reflejos de su vitrina carcelaria, ella era para todos pero nunca para ella misma…
Y así se le fue borrando la vida, se fue desmoronando de beso en beso, de caricia en caricia, de orgasmo en orgasmo, hasta quedarse sin ella misma, sin sus ojos que hablaban, sin su boca que miraba, sin su entrepierna comprensiva y sus oídos prostitutos...
Toda ella se quedo sin nombre, sin deseos que saciar, sin pecado que perdonar…
Hasta que un buen día que no quedó más nadie que necesitara de su perfume y cercanía se envolvió entre hilazas, se hilvanó en puntadas largas, se confeccionó un ataúd repleto de flores y se murió de muerte…
Para re-encontrarse….

cieloazzul
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Renata

2007-06-14T13:16:00.001-05:00

Imagen: Mi dulce rosa.John Waterhouse

Renata...

De aquella vida que le había tocado nada resultaba tan suficiente como para resistir...

Desde niña la instrucción por servir en cuerpo y alma a quien resultara su señor, le habían sido inculcadas aún en ayunos y tempestades...

No era cuestión de santidad, sino de vivir el género en toda su extensión.

De no haber sido por aquel pecado que la mantuvo viva, no habría soportado cada noche de uso cotidiano, la respiración robándole el ultimo hilo de aire y el peso sobrio de aquel cuerpo que a embestidas rítmicas firmaba con gotas sudorosas el honor del apellido.

Para después, con obstinación escrupulosa, guardar entre su febril urgencia aquel amasijo de odios y añoranzas recorriéndole las entrañas...

Del pecado se sabe apenas nada...sólo lo que aquel rosal guarda entre sus espinas...

Lo cierto es que a cada encuentro clandestino, ella enjuagaba sus culpas sobre los fluidos cristalinos que le eran concedidos...por cada goce, una semilla era sembrada en el muro aquel que le sostenía el gemido.

Para cuando fue suficiente y la luna les volteo la espalda, aquel portador de rosas en semillas no apareció jamás... lo único que por compasión crecía, era recurrir, después de cada servicio obligado, a morder el aroma de cada recuerdo, sangrar el alma con la espina de aquellos placeres y volver a su palacio de diamantes falsos, con las piernas temblando y un pequeño río de lagrimas escurriéndole por la entrepierna....

cieloazzul

Margarita

2007-06-01T23:34:00.001-05:00

imagen:Claus Wickrauh.

MARGARITA...

Margarita tenía las caderas de fuego, un rostro angelical y los cabellos como cascada en furia, inteligente y casta, vivió esperando encontrar su destino al lado de un hombre que no sólo fuera guapo, sino con suficiente soporte económico y una carrera en ascenso.

Encontró su sueño justo cuando conoció a David, el mayor de 5 hermanos y primogénito de una de las familias de mas abolengo en el sur.

Se casaron como Dios manda, ella en su manto albo y blanco; él con un sobrio frac antiguo.La noche de bodas fue protocolaria, debido a la ingenua potestad que ella sugería a su ahora marido, 10 años mayor que ella y con una vida anterior sin reservas.

Margarita, pronto quedó en cinta, feliz como toda mujer realizada, vivió la transformación de ese cuerpo de porcelana y disfrutó ver crecer su anatomía empapada de la cursilería maternal, mientras tanto, David, disfrutaba de la perfección hogareña, siempre todo en orden; con la perfumada presencia de su mujer, no se preocupó nunca por cerciorarse si el bebe en camino era producto de una noche apasionada con orgasmos jocosos, o un hasta mañana legítimo de todo recién casado.

Durante los siguientes 5 años, Margarita vio su cuerpo transformarse, por aquí su vientre se contraía, que al paso de unos meses comenzaba nuevamente a elevarse, entregada hasta el cuello a la maternidad, a la monotonía de los biberones y los lienzos, Margarita creyó que el matrimonio tenía al sexo como ingrediente inminente para formar la familia.

Por su parte, David no perdió experiencia, no le faltó una caricia clandestina, un carmín sobre los labios, una excusa laboral perfecta para despertar en madrugadas ajenas.

Margarita cumplió los 30 años envuelta en una soledad abismal y contradictoria, con cuatro almas rodeando su tiempo y un esposo perfecto que respetaba el cansancio con singular honor, se limitó a verse tras el reflejo del espejo y realizarse pasmadamente bajo la sentencia del deseo añorado.No quedaba tiempo para un descanso, desde que Margarita despertaba para besar tímidamente los labios de su esposo, ya había obligaciones retrasadas, el desayuno a tiempo, la correspondencia en orden, la casa en funciones, el promotorado de la iglesia, la visita a los ancianos, recoger a los niños del colegio y servir la comida con parsimonia y paciencia, esperar a su esposo a comer y contemplarlo mientras él hablaba sin respiro de los nuevos proyectos políticos, por la tarde, apenas el reloj daba 4 campanadas, Margarita corría de un lado a otro, clases de violín, clases de gimnasia, la doctrina, el pan recién hecho a las 15 menos 7, la cena, las pijamas, la oración del ángel de la guarda, el cuento de la " vieja maga", el té para el sueño placentero de David, y una rosca de azúcar para ella, que mordía con calma, con tiempo, sola , sobre la mesa desordenada.

Cualquier mañana podía ser la misma, Margarita apenas disponía de 15 minutos para enfundarse en sus atuendos de algodón colorido, torcerse las pestañas con la misma cuchara con que endulzaba el té de su esposo, y perfumarse el cuello con la impaciencia del caldo para la comida.

Una mañana de tantas, Margarita se encontró con la despensa incompleta, requería de orégano y azafrán para el menú inventado, sin quitarse el pequeño delantal, se dirigió al almacén mas próximo; entró en él, tomó una canasta maltrecha y se sirvió de tantas especias como consideró.

Llegó al pequeño mostrador en una esquina, aguardó unos segundos pues no había nadie que le pesara la compra, al no obtener respuesta, golpeó la madera con el puño impaciente al tiempo que decía con voz firme..
- ¿ hay alguien aquí?-Apareció Ramiro, joven de cabello color canela, ojos risueños, mordiendo nueces con los dientes.

Margarita se sintió avergonzada por su actitud prepotente y se disculpó con un
-!hola!- sonriente.

Ramiro, saludó con simpatía, tomó la mercancía encimada en la canasta, con delicada calma, pesó, uno por uno los ingredientes seleccionados; Margarita experimentaba al paso, una sensación conmovedora, mirar la ternura con que ese hombre tomaba en un puño cada frágil hoja perfumada, la acomodaba con caricias inmediatas para volverlas a poner sobre una pequeña bolsa de papel ruidosa, la tenían absorta, no pudo evitar sentir sus ojos llenarse de lágrimas.

Durante los siguientes días, Margarita no recurrió a la despensa prevista, inventó todo tipo de comidas con diferentes especias, sin siquiera tener los caldos listos, se alisaba el cabello y después de dejar a los niños en el colegio, pasaba al almacén para surtirse repetidas veces de los mismos aromas.

Justo cuando metía sus manos en el costal del anís en polvo, Margarita sintió la presencia de Ramiro por detrás, un tanto inquieta se apresuró a servirse dos puños mas, Ramiro, puso su mano sobre la de ella, en movimientos de compás, pusieron en el canasto 10 puños, pasaron a las ciruelas pasas, con la mano de Ramiro sobre la suya, 5 puños, sobre la canela, 3 rollitos, la mano de ese hombre la tenía alegóricamente atada, a pesar de que en cualquier momento podría entrar alguien al almacén, Margarita se dejó cubrir la mano por una piel mercenaria, la espalda por una respiración serena, el cuello por un silbido húmedo cortante.

Pasaron a la trastienda, Margarita con los cabellos revueltos y la canasta en medio de las manos, Ramiro, con la respiración perfumada y las manos ágiles, bajó una cortina, le besó el cuello, le desabotonó la blusa, le comió los pechos, la desvistió completa.

Margarita, no soltó la canasta, cerro los ojos; se adormeció el olfato con la mezcla de olores, se mordió los labios rezando un ave maría.

La recostó sobre los sacos ásperos de especias frescas, le ató las manos hacia unas pequeñas argollas que colgaban oxidadas, le mojó el cuerpo con saliva tibia, le mordió los pezones hasta ponerlos encendidos; les espolvoreó anís hasta adormecerlos; hizo dos surcos con su lengua por su vientre, los cubrió de orégano haciendo zig zag, le separó las piernas con besos, humedeció su sexo con su lengua, la recorrió con la yema de los dedos e introdujo en su sexo, una a una las ciruelas pasas; hasta que Margarita comenzó a sentir el sabor dulce por su garganta, flexionó sus piernas hasta trabarlas con dos cintas de algodón púrpura, al tiempo de besarle la entre pierna fue espolvoreando canela por su zurco; Margarita contenía la respiración por temor a delatarse, no sabía si había gente esperando por el tendero, temía que el deseo se frenara por un mal respingo, comenzaba a gozar.

Ramiro se tomó el tiempo justo, para tallar aquí, probar allá, sentir mas allá; Margarita mantenía los ojos cerrados; el rosario comenzado y el placer a punto de hervor, cuando sintió los dedos de Ramiro abrirle la boca con deseo, jugándole la lengua; tocándole la garganta, hasta hacerla arquear; abrió los ojos para encontrarse con el sexo de Ramiro entrando en su boca, Margarita entonces sintió todo el pudor sacudirle la indecencia, sin jamás una experiencia de tales dimensiones, intentó confundir las nauseas y no parecer ridícula, el instinto la ayudó, comenzó a lamer como cuando niña lo hacía a la cazuela del caldo, a rodear con su lengua como cuando al turrón de almendras, a morder como a la panela de las mieles, a sentir la mezcla de las especias sazonarle el cuerpo añejo, comenzó a sentir hervir sus deseos al compás del desenfreno desconocido, dos, tres contracciones, tres sacudidas, 5 gotas de sudor golpeándole los ojos, una oleada de sabores hirviendo, atravesándole la garganta.

60 minutos después, Margarita probaba el menú del día, un nuevo invento de su ya costumbre improvisada, pollo en salsa de ciruelas pasas, torrejas con jarabe de anís a la canela y vino de sus jugos.

cieloazzul
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Magda...

2007-05-01T13:20:00.001-05:00

Magda.

Le faltaron cuatro letras a su nombre, y le sobraron otras cuatro para vivir de forma majestuosa.
Cuando bebé, nadie notó que su nombre fuera cojo como sus ojos, que de vez en cuando, se entrecerraban de forma caprichosa hasta vivir en un constante guiño coqueto que enamoraba a cualquiera.
Cuando creció, creció por todos lados menos por su nombre, su rostro se alargó hasta parecer una ráfaga de aire caribeño, sus senos se desparramaron de forma elíptica hasta parecer montes desolados, su cintura, se encogió grandemente formando un inmenso lago donde habitaban cisnes hermafroditas, y sus caderas, se desparramaron de manera obscena sobre unas nalgas redondas como huevos de dinosaurio.Todo le creció como crecen las raíces en el agua, menos su nombre que siguió siendo enano e incompleto. Así que, decidió buscar afanosamente en todos los recovecos donde se pudieran haber quedado perdidas las cuatro letras que le faltaban…
Y ahí fue, primero buscando en las aulas donde estudiaban letras y algoritmos, en los cuales únicamente encontró la mitad de una oración y dos ecuaciones inertes sin resultado correcto, medio orgasmo apresurado y una nota en rojo que le reprobó el intento, se fue entonces con un vestido de fiesta a buscar entre los pasillos de un hospital de urgencias, donde encontró gasas empapadas de ardores, batas blancas con sexos contagiados, seis orgasmos agonizando.
Desistió; intentó conformarse con su nombre cojo, con su identidad a medias, con un significado mutilado como su mirada nocturna.
Pero no se sentía plena, a ella le faltaba la mitad de si misma y buscaría hasta encontrarse…
Así que después de buscar, entre sábanas clandestinas, ojos extraviados, manos huérfanas y arrimones fantoches, decidió cambiar la estrategia, iría buscando letra por letra, deducía que cuatro letras no había sido fácil y quizá de una en una encontraría su otra mitad…
Así, despertó una mañana, decidió buscar en una Panadería, donde el aroma a leña le estremeció el instinto, buscó, entre la harina espolvoreada, entre la mantequilla afrodisíaca, entre los huevos, los huevos que son huevos y cuando estaba a punto de darse por vencida le salió de entre las piernas una P alta como sus tacones dorados y envejecida como su afán, con cara de culta y buena vida, así que se la guardó en el sostén y salió sin pagar la cuenta de su atragante, contempló la noche entera el pedacito de su mitad y se durmió contenta del encuentro.
Al siguiente día decidió seguir buscando, caminó calles y avenidas, se secó de sed y soledades tardías, se le agrietaron los pies de indiferencia y cuando encontró un parquecito llenito de risas invisibles se dejó columpiar por una letra que le hacía señas infantiles desde una colina rodeada de besos, una U le calmaba los desvelos, le acariciaba la cola mientras se dejaba mojar por la brisa fresca de una búsqueda fructífera y suculenta.
Esa noche durmió acompañada, del lado derecho tuvo un pedazo de su alma y del izquierdo un ojo de su origen, soñó con ángeles que le tocaban un arpa.
Tres días caminó sin resultado, cansada de buscar y hambrienta de respuestas entró a una tiendita de abarrotes pequeñita, buscó entre sus harapos una moneda para comprar una goma de mascar sabor a Uva y sacó sorprendida de entre sus retazos una T que le extendía un crédito ilimitado y acciones en la bolsa de valores, comió hasta sentir que las ropas le estorbaban, hasta sentir la digestión atravesada en la garganta, hasta eructar satisfecha por el banquete degustado.
Con la idea de seguir buscando la ultima letra de su origen, se propuso revisar los antecedentes familiares y la historia de cada pariente lejano y consanguíneo que pudiera ayudarla a apresurar el encuentro, entonces, se pintó los labios de rojo encendido y caminó a las oficinas del registro civil, ahí se encontró con un escribano con cara de amante caducado y sonrisa fallecida, con los dedos chuecos de aporrearse las ganas y una A que le marcaba el entrecejo y le endurecía el sexo añejo.
Ahí llegó Magda, con sus cuatro letras asignadas desde que nació y tres letras encontradas sin tiempo ni hora exacta a encontrarse con la alegría inmensa de hallar al causante de su vida coja y su nombre enano.

Encontrarlo ahí tras una muralla de sinrespuestas y con aquella ultima letra faltante pegada en aquella frente de abandono y esa culpa envejecida en su cara de Amante olvidado,que se le iluminó la vida a Magda, que de tanta alegría saltó sobre el escribano y lo desnudó de prisa, le arrancó la ultima letra de su nombre a mordiscos y gemidos; y una vez que la tuvo entre sus dientes lo obligó a que escribiera en una nueva acta de nacimiento el nombre que la haría de ahora en adelante la mujer majestuosa con que siempre soñó ser…
El escribano, exhausto y renovado escribió con letras de oro y tremendo orgullo
el nombre que ya no era cojo ni enano, sino todo lo contrario:

MAGDAPUTA.
Y Magdaputa, le agradeció con besos y un desayuno de caricias diarias por haberle guardado la ultima letra de su origen, el ultimo episodio de su peregrinar mutilado, la extensión de su nombre y el reencuentro con ella misma.

Cieloazzul

Irene...

2007-04-01T21:53:00.001-05:00

Irene

tiene 93 años, dice que cuando era joven fue alta y hace una seña con los brazos extendidos,

ahora es diminuta y enroscada,

tiene los ojos transparentes, su piel es del color del aire,

habla pausada pero sin parar,

de vez en vez, moja sus labios con un té que huele a hierbas y le perfuma el rostro,

mientras cuenta su secreto parece que va a llorar,

pero no,

mantiene una sonrisa trémula

que aún me persigue mientras rescato su secreto.
Para ti Irene.
Donde quiera que te encuentres.

Ella conocía el amor por que en sus sueños le habitaba, conocía la belleza por que en la mirada se le tatuaba, conocía además los deseos que el cuerpo guarda por que los recogió en su estómago desde niña y los disfrutó con ganas…

Creció entre risas y verdades a medias, porque una mujer pura no se entrega si no es con el hombre con quien ha de casarse aunque feliz no sea, en una vida que la hizo mustia por que su madre siempre tuvo el dedo listo para la sentencia:

“El Diablo siempre se desvela”.

Sin embargo ella, al mismo Diablo le tejía treguas.

De amores los tuvo todos, desde el galán del pueblo que bailaba con la mirada de lado, hasta el viejito verde que se sentía febril de mirarla con ese caminar de lado a lado.

Y los amores se le alargaban todos, los disfrutaba ardiente sin el pecado escrito, por que eso si, “virgen hasta el matrimonio”, aunque en tantas veces haya sentido orgasmos.

“Y es que la vida de antes, la que se vive ahora pero con más descaro, siempre ha sido la misma, la sentencia a cuestas y el deseo rondando, los valores pataleando y el pudor danzando, y el sexo, siempre atento y desflorando…”, dice con sus ojos color canela y su boca desentonando.

Por eso ella, vivió gozando, se enamoró mil veces y se entregó a destajo, pero eso si:
“sin bajarme los calzones, ni hacerlos a un lado. Porque bien de blanco que me casé aquel sábado, aunque por muchas noches nunca le miré ahí abajo…”

Ella tenía una trinchera de sucesos que la hacían deseada, un manojito de aires que la convertía en cortesana y un cuerpo de pecado diminuto que cualquier hombre con lo menos de dioptrías tenía entre sus deseos para condenarse.

Y ella repasa en sus recuerdos, mientras se mira en el reflejo de un espejo salpicado de tiempo, de vez en cuando se inquieta y cierra los ojos, contando:

“Yo, tenía besos que tenían su porque sí, de esos que vienen desde adentro y hablan solos, que no necesitan freno, que no necesitan tiempo, que sirven para un saludo o un hasta mañana, que aminoran trayectos y contagian deseos, pero no estallan en el estómago ni se desparraman por el cuello, esos besos de poca saliva, que se dan por respeto, por amor chiquito, por cortejo, pero que encienden flamitas y siembran cosquillas.

Besos que se me venían sin darme cuenta, que se te escapan cuando sonríes, cuando hablas, hasta cuando lloras, que no hacen ruido ni gastan el carmín, besos que se vuelven invisibles, que se adueñan del otro hasta que lo sientes tuyo, besos mustios, con la resonancia del silencio, que se platican entre lenguas y se succionan sin decencia, esos besos, que de no ser por que no embarazan, no pasan de ser condena, pero que dejan evidencia y también vergüenza, por que después hay que esperar con las piernas bien discretas y poco abiertas a que seque la saliva, que de mucha, hasta por abajo se desperdicia.

Besos que se mueren en el intento, que no llegan por estar ya muertos, que los sueñas una noche entera, los saboreas, los repites hasta gastarles el sabor a encuentro, pero llegado el momento, no los das, porque te acuerdas, que ya están muertos…

Besos que te quedan en la punta de los labios, que permanecen junto al recuerdo y al destino, que los usas para besar la pluma con que escribes un verso, su nuca tibia o la punta de sus dedos…

Pero los besos que ya no recuerdo, por que cerraba los ojos y no les medía el tiempo, son aquellos que de respirarse tanto se vuelven besos intensos, que gimen en la garganta, agonizando al miedo, que entumen las manos de tanto hurgar ahí, en el medio, que no sabes donde comienza él y sigue el sexo, besos que se baten en duelo por no traspasar los sueños y que de tan intensos, a veces, parecen copular, sin sexo. De esos besos, que ya no recuerdo, pero guardo uno, para antes de mi entierro.

Pero también tenía caricias, de esas, que aún me quedan, que las doy por puta o por santa ya ni sé, por que a veces ni me encuentro, pero que sin besar, ni nada, me vuelvo intensa, sin perder pureza.

Caricias que se extravían sin permiso, que se disculpan para volverlas sentencia, caricias que bajan y suben con frenéticos aleteos que mueren en el aire haciendo cualquier pirueta, caricias que hinchan las risas, que encienden pudores y que el padre nuestro lo vuelven más nuestro, caricias de fiesta y rumba que bailan por su espalda, eso si! encima de las ropas, no te pienses que la carne rozan, por que eso es de putas, y yo, no soy tan descarada.

También tenía rozones de piel caliente, para ocasiones especiales y si de reconciliaciones se trataba, por que eso si, yo que soy de hormona enjaulada, si algo no me ruborizaba, entonces me encabronaba, y para esos casos, nada mejor que tener a la mano una buena arrejuntada, donde te le pegas tanto que hasta los pezones le ensartas y sin mirar para abajo te sientes inmaculada, apretando el vientre y también las ganas.

Por que supe de muchas, que de la risa se despernancaban y entonces no sólo aquello les entraba, también se les iba la vida criando las carcajadas , a esas después de la deshonra, las casaban y les mataban a palos para siempre las ganas.

Pero de lo que más tuve, fueron miradas, por que las tuve todas y con ellas enterré a mis fantasmas, las vestí de fiesta si se me daba la gana, o de luto eterno pero con brillo en las pestañas, las usé de noche para esquivar heladas y las vestí de día para volverme santa, de esas me queda una, que la guardo para cuando lo encuentre, a él, que debe tener la cabeza aún llena de ganas.

Y así, ahora que ya estoy vieja, y que la vida me gana, me quedan recuerdos con unas poquitas de ansias, ya ves los ojos me tiemblan, la boca me engaña, si mi madre supiera, de todo lo que ahora te cuento, se muere de nuevo con las verdades repletas, que me casé virgen por que no abrí las piernas, pero que no fui tan santa y me moriré condenada, por que me pasé la vida con el Diablo en sus desveladas...

Pero volvería a ese entonces, con todas mis ganas, por que ahora tu has visto la de cosas que se hacen con los besos, las caricias y las miradas, ya no quedan arrimones, ni ganas de adivinarse el cuerpo, ahora con cosita de nada, te encueran y sacan las ganas, y eso de vivir de forma tan apresurada, a mi nadie me engaña, te seca el huerto y pudre las manzanas.”

Cieloazzul
Todos los Derechos Reservados.

D´ella...

2007-03-18T14:03:00.001-06:00

Gracias,

por permitirme capturar tus emociones ...

por compartirme éste destello de luz de tus ojos...

Por prestarme tu ilusión,

y el antojo por la vida.

Gracias D´ella.

Ella tuvo a manos llenas amor y lágrimas, vivió consagrada al matrimonio y al martirio secreto de amar profundamente a un amor difunto que ella misma enterró en su corazón a sabiendas que estaba más vivo que nunca.
El tiempo con sus inexplicables designios tuvo la idea de volverlos a poner frente a frente. 44 años después, cuando ella se aceptaba sin el que fuera su esposo durante 40 años y él, aguardando mansamente el instante de volverla a ver.
Ambos con más de 60 años, reviven un amor frenéticamente interrumpido.
Y ella, en sus secretas tardes, le ha escrito:

Amor:
Quiero que sepas lo feliz que me hace el volver a verte, lo agradecida que me siento con la vida por permitirme recobrar aquellos instantes que alguna vez me pertenecieron.
Llegas en el momento preciso a mi vida, cuando dejo mi cotidiana labor pensando que ya estaba cansada y sin aliento, llegas y me revuelves absolutamente todas aquellas emociones que alguna vez sentí y tenía mucho de haberlas olvidado.
¿Sabes?
Mi corazón se ha vuelto loco, me basta cerrar los ojos para sentirlo dar vuelcos de sólo imaginarte, se me estremece el alma de pensar en que las cosas han tenido que ser así, (que pinche destino!)
Cuando el invierno cerraba su ciclo de fríos y soledades escarchadas dando paso a la primavera con sus renovadas cosechas, llegas tu, arrebatándome la tristeza para sembrarme esperanzas y sonrisas.
¿Cuanto puede durar toda ésta revolución que siento en mi alma?, no lo sé, sólo espero que nos alcance para alargar nuestros momentos y conservar la razón de sentir.
Quiero agregar a estas líneas, un deshilvanado escrito que a ratos me nace escribir pensando en estos momentos que estoy viviendo gracias a ti.
¡Te advierto!, no critiques, no corrijas, sólo léelo y después destrúyelo, lo que realmente es importante para mi, es hacerte saber, que pienso en ti.
¿Que me pasa?
Algo inusitado, ¿me siento realmente ilusionada? No. Más bien creo que me estoy volviendo loca, ¡Dios mío!, no me dejes perder el piso y la cabeza, guíame a lo mejor, a lo correcto, que no haga el ridículo.
44 años después, encontrar algo perdido, cuyo dolor sufrí en plena juventud, negué mil veces querer saber si seguía existiendo, odié por mucho tiempo su traición, lloré a morir su ausencia y desamor y ¿Ahora que me pasa? Tan tarde encontrarlo y sentir que se me derrite el corazón de emoción…
¿Que me pasa?
¿Es posible revivir y recobrar a quien tanto amé?,¿ que hacer Dios mío?
Aceptar lo que de sobra sé, que el amor no solo llena y alienta la esperanza de vivir, sino también, duele y hace sufrir, sería una buena razón para dejar de sentir estas contradicciones que me asustan.
Dime Dios, que tengo derecho a soñar con un amor incondicional que me otorga paz interior y gratifica de manera maravillosa lo que por tantos años anhelé que fuera y no fue por azares del destino.
Pero, ¿por que llegó? Acaso tu me lo enviaste sabiendo que hoy más que nunca añoro un amor calmo y sereno? ¿Es mutua la necesidad de afecto y compañía?, ¿Es así como el destino tenía planteado que fuera?
Es ahora, cuando había aceptado la soledad como compañía, ahora que había guardado para siempre las ilusiones de volver a sentir el crepitar de mis ansias por vivir plenamente mi día a día, justo ahora, cuando en mi cuerpo únicamente quedaban aquellas remembranzas de lo que la vida me donó a manos llenas y me arrebató sin permiso, justo ahora, cuando mis noches largas y silenciosas me reclamaban más que nunca certezas y fuerza, es ahora, que llegas tu, con tus mismos ojos de siempre, con la misma sonrisa que me dejaste empeñada, con ese aire que me quedó como recuerdo de lagrimas y lamentaciones, llegas tu, con el tiempo en tus manos, como si hubieras preservado cada hora y cada minuto de ésta vida para devolverme aquello que alguna vez se quedó evaporándose en el tiempo, y con esa misma gracia con que alguna vez me pintaste un perfil enamorado, ahora me devuelves las tizas de recuerdos y los pedacitos de instantes a los que había renunciado.
Dime entonces tu amor, que hacer con todas estas emociones?
Por que ya no tengo más lágrimas, ni tiempo para miedos, dime tú, como vencer éstas frenéticas sensaciones por recuperar aquello que me despierta y me arrulla de esperanzas sin sentir que estoy caminando hacia abismos inmerecidos.
Sólo sé, que mi tiempo vuelve a sembrar ánimos en mi vida, sólo me quedan certezas de saber que lo que siento es legítimo y verdadero, y que a pesar de que los años se me revisten de ilusiones, tengo puesto mi corazón en tus manos y tu existencia.
Es ahora que los años me visten de abuela y tu presencia me devuelve la adolescencia extraviada.
Cuanto te quiero!
Y no tengo nada más que darte que mi espíritu renovado, que éste cuerpo lleno de tiempo y grietas desoladas, que éste sexo que se ha olvidado que existe y éste placer que me basta de sentirte, sin que la lujuria me arrebate y me desnude la cintura marchita que tiene sed de caricias de tu tiempo.
Por eso te escribo, por que antes que la memoria me termine haciendo una jugada traicionera, he decidido tomar tu mano y aventurarme a la vida, sabiendo que el cabrón destino, me tenía una deuda pendiente.
Y es momento de saldarla.

Tuya.

Cieloazzul
Todos los Derechos Reservados.

2007-03-07T22:41:00.001-06:00

Dedicado

a todas ustedes,

queridas amigas mías...

feliz día hoy y siempre!

las quiero mucho!

Cristina.

Ella nació mujer y mujer creció…
Sin más que su carita de ángel caprichoso y sus lágrimas de sal dulce, transformó su mundo de debilidades en fortalezas de acero acaramelado.
Desde siempre, supo que su género la haría par de otro que habría de cobijarle la vida y prestarle fuerzas para seguir creciendo, ella simplemente se dejó ser mujer.
Y de ella se hicieron miles, tantas como emociones y vivencias entrelazadas sin punto geográfico exacto, lo que hizo que su ser mujer se multiplicara por el mundo en una misma emoción.

Así que ella, únicamente ella, sabe lo que la María siente cuando el hambre aprieta y no hay para dar de comer al rebaño de bocas que le llaman mamá…
Sabe lo que Úrsula siente cuando ha de dejar dormido al hijo sin padre para cerrar con doble llave el mundito de miedos que ni con todas las veces que habrá de abrir las piernas se convertirá en universo.

Conoce el terror clavado en el estómago de Marcela, cuando en vez de caricias es su rostro desfigurado por los golpes del más fuerte, que embriagado de cobardes pretextos, rompe día a día con las urgencias llamadas “respeto”.

Se mira en el alma de Teresa que busca albergar en su vientre al hijo que se le negará eternamente, hasta consumirse con ella junto al arrebato de sus lamentaciones estériles.

Se refleja en la novia ilusionada, que bajo su cauda blanca teje sueños que habrán de romperse cuando los besos dejen de llegarle a la hora de dormir y los amaneceres se le hagan esperas tardías.

Se consagra en aquella Adriana, que ve su vientre abultado y redondo, ilusionada y repleta de luz de vida.

Se derrumba junto a Amalia que a los 10 años fue violada por su padre hasta arruinarle la infancia y condenarla a un infierno perpetuo.

Se enamora como Patricia que deshila besos y caprichos a fuerza de ser suprema.

Se rebela con furia con aquella viuda que en la cima de los sueños se le derrumba el pilar de su templo, dejándole un vació oscuro de frenéticas soledades…

Se enciende con Raquel en aquellas noches de clandestino amor y pasiones voluptuosas, donde el ronco gemido le corona los placeres junto al amante estrenado…

Celebra con Andrea mientras escala triunfos profesionales y alcanza realidades…

Llora junto a Margarita las noches de obligaciones maritales, donde el silencio y la ausencia de caricias la desdibujan de su mundo de caramelo.

Se realiza con aquella que sabe encontrar el sentido de la vida, la fuerza necesaria para trascender e iluminar su alma…

Se inspira con la oportuna caricia hecha verso y la manera exacta de confabularse con el tiempo para robarse minutos de sonrisas y largar los miedos…

Se llena de orgullo de la que tiene voz para exigir derechos, para fundar emporios, para transformar la vida y aplacar tempestades de injusticias.
Se compromete aguerridamente con las que siguen en espera de ser reconocidas y valoradas como parte del género que la distingue.

Se suma con las fuerzas que le brotan desde la sonrisa para alzar los brazos y contener generación tras generación con la grandeza de su espíritu, se viste de bravura para formar una muralla de crepúsculos que frenen de una vez y para siempre la causa sublime de su llanto…

Se convierte, se reconstruye, se sana con la complicidad hecha género y especie, se proclama reina, diva, princesa y amante, se somete a los caprichos del amor y se vuelve cortesana de su propio cuerpo, en el que se hace una sola mujer que sabe vivir intensamente a través de los ojos de su género la vida misma.

Feliz día Internacional de la mujer.

Cieloazzul

Gisela...

2007-02-09T13:21:00.001-06:00

A Gisela los amores se le prohibieron, no se sabe si por capricho paterno o por traición planetaria, pero eso no impidió que ella amara profundamente con sus dos corazones.

A los 16 años tenía tantos amores como cabellos revueltos sobre su nuca de marfil y no le alcanzaba el tiempo para soñar y dejarse invadir por los amores que de ella nacían y con los que se casó mas de cinco veces para divorciarlos de su vida pasada la luna de miel.

No se le conoció hombre jamás, sin embargo, ella conocía todas las andanzas posibles que los hombres mantenían en sus carcelarias vidas, sabía el momento justo en que un hombre estaba listo para embestir con furia, conocía el semblante perfecto cuando habían de llorar, también reconocía los miedos y pesares con sólo olerlos y se regocijaba de saber que para un hombre no había placer más deseado que la faena de dejarse hacer.

Y en eso Gisela se hizo una Diva, sabía mover las caderas frente a los ojos febriles de quienes habían de desearla, sabía mover la lengua ante los antojos de quienes la dejaban hacer, sabía provocar temores ante quienes se paralizaban de sólo sentirla aparecer, sabía provocar las manos pintando urgencias en el aire para hacerlos enloquecer, pero los hombres no pasaban de admirarla, de sentirla y amarla a través de los aparadores inexistentes en que la vida la tenía cautiva en el amor.

Entre sus amores abundaban los silencios, los pretextos y los tiempos muertos, en los que ella solía enterrarse viva para resucitar cada ocasión que había de encender un cirio para reconocer el rostro de quien la hacía mujer y ella se hacía mujer cada vez que las hormonas se declaraban en huelga de emoción, así que pasaba de una muerte a la resurrección con inmediata resolución.

No fue hasta que conoció a Genaro Moreira, que sintió que los caprichos del sinamor le jugaban malas partidas, con él las provocaciones dejaron de ser escalofríos, las miradas perdieron bravura y las caricias en el aire la abandonaron por completo, hasta que abrió un hueco en los cristales gordos de su vitrina de murano y asomó la punta de su lengua para presentarse…

- Soy Gisela- Dijo con los ojos cerrados para no ver.

Y aquel hombre de antojos citadinos, la miró completa de arriba a bajo para responder con una sonrisa muda y una estela de invitaciones obscenas en un mohín de indecencia, cosa que a Gisela no le asustó en lo absoluto, ella era una sabia en los contrastes de los hombres y reconoció aquellos gestos como el miedo mas feroz que alcanza a los hombres.

Ella de miedos también sabía todo, los había acunado durante toda su vida y sabía encerrarlos tras la sonrisa más linda para despistar a los demonios que la azoraban de noche en noche recordándole su destino, sin embargo; ésta vez estaba dispuesta a morir para siempre con tal de ganarle la batalla a los planetas y tener donde acurrucar sus pecados abrazados aunque fuera entre miedos.

Así que ambos construyeron un amor sin preguntas ni respuestas, bastaba tocarse y sentirse para conocerse y disfrutarse, después, cada uno retomaba sus deberes, -cosas de la vida-, decía ella cuando estrenaba un liguero que Genaro había de quitarle sin prisas , desde entonces, dejaban que los miedos los tomaran por asalto, para correr a encontrase donde quiera que estuviesen y para así desvanecerlos en silencio, con la única lluvia de sensaciones que el tenerse les otorgaba, después, cuando había que volver al mundo desatornillado de urgencias, Gisela se vestía de soledad y enfrentaba las mañanas con la sentencia de los fríos…

Habrían pasado algunos años en que el amor se le había tatuado a Gisela entre las piernas, tiempo en el que ella fue descubriendo un código febril con el que Genaro se convertía en el más arrebatado de sus amantes, hasta que los planetas en su furia por la burla terrestre que el amor les profería condenaron el amor vivido a las desgracias constantes…

Fue una tarde de Abril cuando Genaro a velocidad extrema se hizo pedazos el alma junto con su espina dorsal, sobreviviendo apenas sus redondos ojos de lobo en celo en un cuerpo paralizado del cuello hasta los pies, su harley Davidson color dorado había quedado reducida a un negro calcinado como su futuro.
Como una burla socarrona de los planetas solterones, el sexo erecto le sobrevivió por encima de un esfínter moribundo, hecho que había de alargarle a Gisela la vida entre lamentaciones.

Ambos tomaron el reto, dejaron las mañanas para las terapias de supervivencia, las tardes para las visitas conmovidas y las noches, Ah! de esas noches en que no les alcanzaba el lamento de la luna para ablandar las ganas y aminorar los sufrimientos, Gisela se convirtió en una amazona de hierro, cabalgaba por horas y horas sobre aquel corcel de trapo enmudecido hasta sentir que de él brotaba el ultimo halo de vida para restarle a ella lagrimas de condolencias.
Las rutinas tomaron matices grises, los silencios cavaron profundas soledades, sin embargo el amor febril los mantenía unidos por deseos y pertenencias perpetuas…

Una noche de aquellas donde la luna pareciera enfurecida, Gisela cabalgó sin rumbo sobre Genaro hasta sentirse llegar a aquel precipicio que tanto ambos temían, apretó las piernas y tiro de las riendas flácidas que alguna vez le apretaron las caderas, cerró los ojos al tiempo que rezaba un réquiem inventado y saltó junto con su pura sangre hacia un abismo oscuro y enmohecido…
Abrió los ojos aterrada por el silencio, una luz apenas si iluminó el perfil de Genaro que tenía los ojos apretados y la boca entre abierta...

- ¿Mi amor?- Dijo ella bañada en sudor y lagrimas…

Aquel silencio como respuestas se le quedó para siempre, aún a pesar de los años siguientes, en que Gisela acude a dejarle flores donde yace inerte y con el sexo también muerto…

-No te moriste todo, aún me vives por dentro- le dice siempre al despedirse.

Cieloazzul
Todos los Derechos Reservados.

Cristina...

2007-01-18T22:02:00.001-06:00

Decían, que cuando pequeña, ella tenía los ojos de querubín, que con los años aprendió a perderse en aquellos recuerdos infantiles que desembocaban en frenéticos riachuelos de sal y espuma…
Tenía un mundo inventado para soñar y un mundo prestado para vivir, y en ambos iba sorbiendo en dosis pequeñísimas alientos de esperanza para no rendirse en las batallas traicioneras…
De su nombre colgaban centelleantes luceros que la iluminaban y de su apellido una estirpe de sangre de todos colores, de ahí, que a veces su cabello era tan dorado que se confundía con el brillo de las noches azabaches, de ahí, que de sus ojos de querubín se apreciara una corona de diamantes escurriéndosele por el flequillo de la niña de sus ojos, de ahí, que de su boca se podía escuchar una sentencia griega, una maldición gitana o una poesía caribeña.
Daba igual, a ella, le brillaba el mundo hasta cegarla y le lloraba el cielo hasta empaparla.
Hasta que el tiempo se le revolvió con los segundos y los segundos con los años y la edad se le multiplicaba en restas y el amor se le trastocó que se encontró dormida con los ojos abiertos, el sueño vestido de fiesta y el deseo dispuesto a un reto.
No hubo evidencia escrita de la ocasión en que ella se dejó arrebatar la purísima imagen que de su espejo matutino se llevaba de ella misma, tampoco decreto diocesano del momento exacto en que ella dejó de ser virtuosa para el resto de los mortales, ella sabía que el secreto que guardaba bajo la almohada que conservaba desde niña estaba a punto de vomitarle sentencias y cobrarle los silencios arrugados por tantas lagrimas crepitantes. Fue hasta que en la soledad que prestan los días feriados se descubrió distraída, comenzó a confundir el rosa con el verde, el azul con el morado y el ayer con el mañana, fue hasta que de tanto guardar sus secretos olvidó donde los había guardado, fue que entonces no sabía si iba o venía, si llegaba o partía, si era su entierro o su nacimiento, si era beso o era herida, si era feliz o ni eso.

El caso es que de tanto martirio revuelto decidió hipnotizarse con el trino de un jilguero bohemio, encender una pequeña grabadora para atrapar los recuerdos y cerrar los ojos dispuesta a cruzar el laberinto de los olvidos con el único escudo de su vehemencia agotada.

Hubo toda una serie de acontecimientos que la llevaron justo a los instantes arrinconados, en los que pasó del llanto a la risa galopante, momentos en que los suspiros la ahogaron y el frío la estremeció, momentos en que se miró resbalar de la cima de aventuras clandestinas y se encontró jadeante ante el olvido más olvidado.
Fue entonces que descubrió mundos secretos que había moldeado con plastilinas de sus cotidianos, fue entonces que encontró lápices de colores brillantes con los que logró recuperar un poco de la memoria olvidada, fue que recordó el abecedario labrado de carne y sangre junto con la lengua fértil que sirvió para borrar los errores imperdonables, fue que recordó entre partículas matemáticas la ecuación perfecta para recuperar aquellos secretos ahogados en la almohada confidente.

Como relámpagos cantarines, llovieron sucesos que se hilvanaron con los olvidos, entonces, una vez recordados se diluían entre los adioses contentos, y entre tanta elocuencia relampagueante, ella no sabía si atraparlos entre las manos o patearlos por la nuca.

Se detuvo absorta entre los paisajes con aroma a vida, se reconoció entonces con los ojos extraviados con líneas extranjeras, sentimientos apareados, promesas disfrazadas y un cielo sin colores….

Despertó decidida a no depender nunca jamás del reloj que le apretaba el pulso, se reconcilió en cambio con su reloj biológico con quien firmó un contrato de respeto indecente, atemporal y sin caducidad de eventos, se dispuso a colorear su memoria vagabunda con un azzul que la vistiera eternamente, sonrió consagrada a la sentencia autoproclamada y espolvoreó su cieloazzul con los secretos para contar que hoy la sostienen y la rescatan del dragón que ruge en sus noches desoladas. Aprendió a sonreír para si misma sabiendo que del otro lado del aire siempre habría una sonrisa de reflejo, aprendió que los olvidos son para recordarlos, aprendió que la vida misma se nutre de la esencia compartida y de los milagros que respiran con nombre de gratitud y amor, aprendió que las lagrimas en compañía son menos amargas y que la alegría de encontrar mundos con sonrisas no son como los terrores nocturnos, esos mundos, nunca se olvidan.

Feliz primer aniversario

cieloazzul

y Secretos para contar.

Cieloazzul

Olga…

2007-01-03T20:57:00.001-06:00

Imágen: JuanCarlosRivera.

Con especial cariño y gratitud a Olga...

Gracias, por abrir tu corazón.

Olga fue mujer de un sólo amor...
Dotada de una inteligencia sobrenatural y una belleza provinciana, encontró sueños en el hombre 10 años mayor que ella, que de forastero tenía hasta la suela de los zapatos.
Fue a los mejores colegios, vestía de organdí y seda, sus cabellos dorados eran evidencia de buena cuna, mientras que Francisco, vestía ropa sencilla, con el único adorno de sus ojos azul caribe sobre su piel canela y un par de manos de porcelana.
Le bastaban 3 minutos para vivir día a día el amor no profesado a aquel hombre que cruzaba el largo de su casa, caminando con pasos cortos y la mirada extraviada.
La estrella mulata decidió que ese amor debía existir, burlando incluso la cárcel matriarcal.
Margarita fue la celestina bendita, que se encargó de filtrar la historia plasmada en pequeños trozos de papel opaco, pequeñas frases llenas de amor y pasión... en donde en cada frase se hacían el amor.
El destino torció los conjuros, cuando en un descuido, Olga olvidó un pequeño trozo de papel arrugado en el zapato , su madre, horrorizada de pensar en la intención maliciosa del forastero, la envió custodiada por dos sirvientes parcos y amargados hasta la casa de la Tía Inés, quien la recibió con la sonrisa fingida y la consigna anticipada; no hubo tiempo de prevenir nada, su estrella mulata se había olvidado de ella.
Pasaron tres años, en los que se creyó que la pasión del Diablo había buscado otra victima que no fuera ella.
Las cosas no eran de caramelo, cuando al volver renovada de amor y con mil planes heroicos para realizar ese amor dormido; Olga encontró al forastero ya no tan extranjero, se cruzó con el cuando visitaba la iglesia del pueblo en fiesta, era el mismo Francisco piel canela y ojos de mar caribe, sólo que ahora con una extensión en sus brazos de cuna, un pequeño bulto envuelto en lienzos azules y una sombra a su lado, que a Olga le pareció insignificante y simple, tanto que no tuvo tiempo de mirarla, se perdió en los ojos azules del forastero infame, que a evidencia de 150 papeles arrugados con su firma, le pertenecía.
No hubo luna que no recibiera los lamentos de Olga, ni sol que no estuviera a punto de extinguirse de entibiar tanta tristeza, no hubo sepultero que no esperara fabricar su ataúd color marfil en el que habían de amortajar a la novia olvidada.
Olga sobrevivió.
Nunca se casó, en cambio triunfó en Francia, volvió a su pueblo con el cuerpo tallado por hombres sin rostro, con la boca mordida por dientes sin aliento, con los orgasmos guardados para el amor extraviado.
Pasaron mas de 40 años de aquella ultima mirada en el parque de fiesta, pasaron modas y revoluciones de amor, Olga, calladamente, vivió esperando besar la boca de ese forastero y sentir sus manos de porcelana despeinarle los caireles.
La estrella mulata, apenada por sus descuidos, intervino indulgente. Él, marchitado de amargura, de infelicidad conyugal y de frustraciones cobardes, se enfrentó al designio y se paró frente a Olga una mañana de domingo caluroso, cruzaron frases cortas, apenas permitidas por el ritmo cardiaco de ambos y las miradas morbosas de las mujeres presentes, nada impidió que se encontraran.
Ambos, despertando a la tercera edad, pero con el deseo adolescente, se encontraron bajo las sábanas cálidas y perfumadas de un hotel antiguo, con la luz completamente dormida y el relámpago de luz de las miradas incendiadas; se hicieron el amor como dos recién casados, una sola vez, suficiente para amanecer enroscados entre los deseos.
Olga despertó 20 años mas joven, Francisco, despertó con el corazón 20 años mas viejo, comprendió que quedaban pocos encuentros en los cuales el podría resistir la pasión añejada y contenida. Sucedió.
La noche víspera a la cuaresma, Olga se baño de perfume, se untó en la entrepierna aceites afrodisíacos, encendió velas místicas y esperó a su Francisco acariciarla; se probaron el cuerpo sedientos, se mordieron las carnes hambrientos, Francisco, no respondía en virilidad, se contrariaba, se apenaba, se moría.
Recostó a su Olga rejuvenecida, le rindió un concierto de caricias, con esas manos de porcelana, dibujó girasoles en su espalda, escribió 10 poemas de amor sobre sus senos, dictó su testamento sobre su vientre y muslos, plasmó su ultimo deseo hurgando en la entrepierna de Olga, quien cerró los ojos inundados en lágrimas y rezó la magnífica por ese amor; 10 orgasmos hincharon los dedos de Francisco, 10 oleadas lo llenaron de sal, 10 veces 10.
Ambos lloraron, ambos gozaron, ambos murieron.
Nunca más se volvieron a encontrar.

Tampoco se olvidaron.

Cieloazzul

Romina

2006-12-24T13:37:00.001-06:00

Ya había pasado la Noche Buena,
los regalos, los abrazos y los mordiscos traperos
de los que nunca faltan en las reuniones de familia.

ROMINA...

La Tía Romina, como una buena solterona sin remilgos,

había estrenado un traje del color de sus postergaciones,

tan gris como una tarde sin sol y tan negro como la oscuridad que recuerda a ojos cerrados.

Debajo de la lana opaca no llevaba mas accesorio que el deseo robado 38 navidades atrás, cuando Ríspido Morán, forastero de paso le había despertado la víspera navideña entre castañas y piñones...

Nadie lo supo, excepto la santísima Virgen del pórtico que había fingido muerte terrenal momentánea durante el asalto de inocencia, como un signo de complicidad divina.

Las navidades significaban un revoltijo de recuerdos secretos, nunca pedía deseos, ni los añoraba...

hacía mucho que para ella la ocasión no ameritaba mas que la tradición de una historia de estrella y portalito con personajes que repartían esperanza y amor. No permitía que se le diera regalo alguno ni sermones de buenos deseos...

Para la tía Romina la ilusión de esperar un deseo se había perdido junto con la estrella de los cinco picos que una sola Navidad en su vida miró a escasos 5 centímetros y la sintió picarle un ojo en la tercera embestida.

-Habiendo pasado la noche buena, los deseos no cumplidos quedan esparcidos en la noche, bailando danzas de olvidos...ahora ya es Navidad....- nos decía mientras caminaba hacia su habitación, dando por cumplida su participación en tan ineludible celebración.

Pero esa misma noche, de su ya navidad, la tía se miró al espejo con una víspera estancada, con una nostalgia que se revelaba a dormir y un sofoco que le producía agruras y flatulencias, intentó remedios con una pizca de carbonato en la punta de la lengua, tres gotas de limón dulce, dos sorbos de leche tibia y media cucharadita de linaza en granos, pero nada, el revoltijo la tenía con la garganta hirviendo y la entrepierna indigestada...

Hurgó entre las hierbas hinojo y anís; se preparó una infusión para casos de emergencia, volvió a su habitación con el remedio en una mano y en la otra un candelabro que le alumbraba los tropiezos, justo al cerrar la puerta de su habitación para aplicarse las compresas, vio una sombra que se dibujaba en su pared.

- ¡Santas animas del purgatorio!, ¿quien eres?- dijo soltando un grito ahogado.

- No grites! No grites!!- Dijo aquella voz que de tanto apretar los dientes apenas si parecía de un vivo.

- Ave María purísima, pero quien eres!- volvió a decir la Tía Romina estirando el candelabro y preparándose para morir degollada...

- Ríspido... Ríspido Morán... me recuerdas?- Dijo entonces la voz fantasma

- Hijo de tu madre!, con que derecho te metes en mi casa, en mi habitación , en mi No navidad y de paso casi me matas de un susto?...largo! ahora vienes 40 años después? - dijo la Tía a punto de romper en gritos....

- 38 que no le aumentes, 38 y pido perdón por no avisar mi visita pero apenas me soltaron, justamente por ser navidad-

- Te soltaron los demonios mal nacido, largo de mi casa que si no te largas ahora mismo te voy a dar tu navidad ...-

apenas dijo la tía para caminar en dirección a la sombra parlante...

- Me apresaron los de izquierda, la misma noche de la navidad que fuiste mía y no pude avisarte nada, apenas si sobreviví sepa Dios donde y esta mañana me soltaron, así que aquí me tienes, como aquella navidad si mas que mi estrella de cinco picos y mi hambre de tenerte...-

- No tienes perdón alguno, Ríspido, no lo tienes....-

Dijo la tía mojando un paño de infusión de anís y colocándoselo en la entrepierna...

- No vengo por perdón alguno Romina, vengo por pagar mi deuda contigo, que de cargarla en vilo me ha dejado la espalda en añicos...-

- Tu no me debes nada, ni yo te debo un palmo, Ríspido, la navidad no existe, ni existe la estrella de cinco picos, ni tus promesas forasteras,...yo no tengo mas navidad que la que te llevaste cuando te fuiste...asi que vuelvete a tu muerte y dejame en paz-

- A eso he venido, tonta, a devolverte tu navidad, a devolverte el deseo que me diste y que me cargué cuando me llevaron... a traerte la estrella de los cinco picos para que te adornes la frente.. y también a....-

- No quiero de ti nada, largo!, he dicho que no quiero nada...que ya la navidad pasó y ahora ya estoy vieja para calmar tus hambres... largo..-

dijo la tía cambiando la compresa para ponérsela en el pecho...y secarse las lagrimas..

La sombra caminó por el filo de las paredes hasta perderse en la oscuridad que la vela consumía, se dejó rozar por las ansias de la tía que temblaba de la gastritis y las flatulencias agolpadas, se dejó sentir por las ansias postergadas y con magistral astucia paseó por aquel cuerpo que se permitió recorrer como quien recibe a un habitante eterno...cual remedio milagroso, ungió el cuerpo tibio y consagrado de la Tía Romina y se evaporó a la tercera embestida, justo al tiempo de picarle el ojo derecho e hincarle un diente en el pezón contrario...

Dejándola sumida en un placentero sueño sanador...

A la mañana siguiente, justo del 25 de diciembre, la Tia Romina despertó al tercer canto del gallo morocho, se enfundó en un traje color malva y nos recibió en su tradicional recalentado con un abrazo con aroma a anís e hinojo y un cuento de Navidad extraño, como sobremesa.

Cieloazzul

Matiana...

2006-12-08T14:02:00.001-06:00

Botero

Matiana era redonda por todos lados, tenía un mundo de carnes cubriendo su esqueleto y una cabellera ensortijada enmarcando su rostro solar.

Pasaba largas horas sentada en el pórtico de su casa acompañada únicamente de una veintena de jaulas con canarios amarillos, un telar que siempre estaba en la misma línea y un montón de recuerdos que se comía en silencio, mientras hacía que tejía, hacía que miraba, hacía que vivía, pero a Matiana se le había ido la vida comiéndosela a puños, dejándose en el vientre los recuerdos sin digerir y dejando el postre para el ultimo día de su vida.

Para cada día, Matiana tenía un bocadillo que masticar y en el silencio de las tardes que eran sólo de ella, se hartaba de probar por pedacitos cada recuerdo vivido hasta encontrar el que mejor se acoplara a su ánimo, entonces, se llenaba de gula, se acomodaba el telar sobre el vientre y se abandonaba absorta a degustar sus manjares…

Rómulo Pizarro, le había escrito una vida entera, siendo ella ya redonda, le había dedicado su monumental figura para deleite de sus antojos, así que, siempre en cada bocado estaba él escondidito, con su bigote fantoche, mirándola desde el infierno y sonriéndole con caprichos.

También tenía de bocado a Sócrates Peña, que por tener nombre de artista se sentía de alcurnia, pero no, Matiana sabía que lo único que él hacía con arte, era desabrocharle las ropas sin rozarle las carnes, para después sembrarle palabras cursis por toda ella hasta quedarse dormido sin consumar poesía alguna, por lo que a Matiana se le desparramaban las risas y a Sócrates le fallecía el apellido.
De tarde en tarde recurría a Silvano Barrientos, que de dos bocados se lo devoraba en un acto de soberbia y vergüenza, por que a Silvano las manos grandes no le servían de nada más que no fuera soplarse los calores y las ganas, mientras que del resto del cuerpo apenas si había un resoplo de lo que se le llama sexo.

Para los domingos estaba Diógenes Vera, por el que Matiana dejó de apagar las luces cuando se desnudaba y con quien aprendió que la lengua no sólo sirve para el helado de limón, con él aprendió también a amarse redonda y a darse entera sin pudor prestado.

Pocas veces probaba los recuerdos de Erasmo Roca, y es que con él la vida se le fue en dos días, suficientes para sentirse nacer uno para el otro y morir uno encima del otro con un adiós solemne y un gracias, que la hizo sentir la puta mejor pagada de sus tiempos redondos, sin embargo, siempre supo que el descuido de Erasmo de dejar el bombín de fieltro sobre el sofá, era una herencia que había de valuarse en los tiempos de hambre.

Y así, Matiana pasaba de tarde en tarde dejándose crecer las carnes con tanto recuerdo, a veces llorando un poco para tragar bocado y otras con sonrisa larga para disimular hastío, lo cierto es que cuando sentía urgencia por algo dulce, se repetía a si misma que no era momento para abandonarse a la muerte y cambiaba de antojo para alargarse redonda.

Fue una tarde con olor a jengibre que Matiana supo que sería la última, se sentó en su mecedora de mimbre a hilar en su telar de siempre y recurrió a sus redondas ansias mientras rezaba maldiciones, masticó despacio los aperitivos calientes y guardó el postre para su redonda muerte.

- Pero si una puta tarde como esta he de morirme redonda, con las carnes desparramadas como los amores probados, tú, Rómulo Pizarro que te he guardado hasta éste día, dónde es que dejaste escondido el aceite que me ponías, por el que resbalaba tu carne por donde la mía y después te hundías, para perderte en mis acogidas,¿Dónde es que el jengibre me ponías?, que de ardores y risas la noche nos consumía, ¿dónde es que estás hijo de tu madre ahora sin vida?, que no me quiero morir, sin antes volver a envolver tu risa con la carne mía y a sentir tu aliento, donde el jengibre ardía.-

Un solo suspiro Matiana tuvo para cerrar los ojos, tragándose los recuerdos todos al mismo tiempo, golosa de su postre por el que esperó un pedazo de vida, se relamió satisfecha hasta quedar redonda sobre si misma. Dicen los que la vieron ese ultimo día que Matiana tenía el semblante de niña, el vientre desinflado y una sonrisa inmensamente redonda, como su vida.

Cieloazzul

Celeste...

2006-11-17T13:29:00.001-06:00

Debajo de aquellos esquemas sociales que la vida supone, Celeste sorteaba cada embiste de lo cotidiano con malévola inocencia…
Irradiando siempre una dulzura diabólica, una ternura eléctrica y la mirada siniestramente diamantada, iba sorteando de sonrisa en sonrisa embrujos y amores…
Poco le importaba el tiempo habitado en cada conquista, bebía de su amante lo esencialmente nutritivo y cuando éste se quedaba enclenque de tanto darse, daba certeros finiquitos y se esfumaba tras las gotas del coco channel que cargaba siempre en su bolso y las medias de seda negra que usaba únicamente en las despedidas dejándolas como única herencia al amante abandonado como un recuerdo consabido del amor fugazmente vivido.
No había más duelo que la noche siguiente, en el que por respeto al amor difunto Celeste lloraba sin descanso entregando todo aquello que hubiese quedado pendiente… se revolcaba entre las sábanas blanquísimas de su estrecho lecho compartido y se masturbaba con el recuerdo del adiós mortífero, esperando el amanecer hinchada de sosiego y repleta de placeres húmedos…
Llevaba todo un tiempo que vivía en aquella doble vida que nadie imaginaba, puesto que Celeste no tenía más vida que la que los ojos de sus cercanos conocían…
Dama intachable, madre abnegada, esposa obediente y mujer a medias…
Vestida de elegancia se transformaba en los atardeceres de urgencia, sin que los ojos cercanos la reconocieran ni extrañaran… sus ausencias eran tan efímeras que era imposible imaginar que le bastaran segundos de cualquier día para cederse en una eternidad majestuosa y eterna…dejando en cada amor una anemia crónica de deseos y llevándose ella todo el candor y proteínas necesarias para su radiante figura.
Por las noches, mientras el amor en turno mantuviera vida, ella se dejaba arrullar por el aroma inconfundible de las entregas clandestinas, se condenaba entre sueños al infierno de sus ligerezas y se proponía indulgencias de servicio marital para no tener los pecados en serie…
Su esposo, la veneraba por santa, por sabia en las artes del amor y entre muchas proezas más, por que no había nada más sensual que el aroma que de vez en cuando dejaba Celeste sobre las sábanas después de los encuentros que los esposos tienen de aquel coco channel que él mismo le había regalado en la noche de bodas y que ella usaba sólo en ocasiones especiales.
Para Celeste el pecado no era amar en clandestinos instantes, ni siquiera frotarse con lavanda y gotas de limón dulce la entre pierna después de haber enterrado a un amor amante, su pecado era, no guardar luto riguroso a los besos y a las caricias.
Así Celeste cumplió los 40 años, radiante como una quinceañera, alegre como una adolescente, exquisita como una anciana cortesana y contrariada como una mujer contemporánea…
Hasta que llegó aquel viernes en que ella debía despedirse del amante de otoño, y no por que le hubiera agotado todas las reservas de vida, sino por que Celeste estaba comenzando a experimentar una dependencia mezquina y una irremediable necesidad de permanecer a su lado pasados los segundos estrictamente conferidos a su dedicada vocación.
Así que antes del ritual conocido, lloró durante dos noches antes del adiós, se masturbó pero sin recuerdos, más bien con aquellos instantes aún no vividos, despertó hinchada pero sin regocijos ni placeres…. Se bañó 15 minutos más de lo habitual, eligió un atuendo sencillo y color tristeza, se maquillo únicamente las pestañas y se deslizó las medias de seda con temblores y torpeza, se perfumó el cuello con tres gotas de coco channel que resbalaron por sus hombros y sus senos como lagrimas lloronas… y recogió su largo cabello castaño con un cinto de flores como único disfraz a su luto.
Alistó su mañana de deberes con absoluta abnegación, besó a los niños antes de ir a la escuela con un candor diferente, acompañó al marido al auto y le regaló una sonrisa de noche de bodas, se fumó un cigarro con un café amargo y dio mordiscos a un trozo de pan añejo que se le atoraba en la garganta….

Se repitió una y más veces aquellas consignas que la mantenían tan inmaculada y se convenció sin más remilgos a decir adiós y vivir el luto reglamentado.
Tomó la ruta que los últimos 275 días había hecho para saciar sus hambres y no levantó la vista hasta estar frente al número 6 de la única casa dónde se había sentido realmente terrenal.
Tocó tres veces a la puerta y apretó los puños en señal de valor.
La puerta se abrió y el ambiente se transformó en primavera, aquel amante distinto a saber por qué, la recibió sorprendido, no era miércoles por la mañana, ni jueves por la tarde, ni sábado por el medio día, ni día feriado, era viernes, y los viernes son para otras sorpresas…
Celeste atravesó la pequeña sala y se dejó abrazar en silencio y con sonrisas, dio un saludo lúgubre para quitarse los zapatos y dejarse caer en el sillón preferido….
El amante entonces, la llenó de palabras cotidianas, de absurdos divertidos, de caricias espontáneas y simplezas que relajan, la besó arrebatadamente y le quitó la ropa rozándola con tibieza….Celeste se dejó querer sin pronunciar palabra alguna, fue escribiendo un testamento de gemidos y fue sellando la despedida con lagrimas en la entrepierna…
- cuanto tiempo nos queda?- interrumpió el amante en el retozo…
- poco, casi nada- dijo Celeste sin abrir los ojos…
- me gusta tenerte en viernes- dijo el besándole los ojos…
- a mi me gustaría tenerte siempre…- dijo ella abriendo los ojos…

Volvieron a darse entre besos y caricias…
Volvieron a amarse entre susurros y prisas….

- Es hora, debo irme- dijo Celeste rompiendo las reglas de las no despedidas…
- Cuando vuelves?- dijo él ayudándola a vestir…
- No sé, quizá el jueves- dijo ella mirándole ya viuda…
- Mejor mañana- dijo él deslizándole las medias…
- Las medias no….- dijo ella estrujándolas en el puño…
- Me las quedo yo?- bromeó descuidado…
- Quédatelas tu- dijo Celeste lista para enterrarlo vivo…

Le dio el último beso en los labios y salió de la casa temblando de reproches mustios…

Por la noche Celeste cumplió su penitencia, se dio al esposo entera, dejando sobre las sábanas blanquísimas el aroma de las despedidas que a ella le alargaban la vida y al esposo junto con aquellos amantes eternos, les consumía…..

Cieloazzul

Carmela...

2006-10-18T13:51:00.001-05:00

Comenzó a dormir siestas largas que se prolongaban hasta el otro día y comía cada vez que sentía hambre sin importarle el oficio familiar.

Cuando Carmela se dio cuenta que su matrimonio estaba por desmoronarse se vistió de luto y dejó de usar perfume, abandono sus tardes de café con las amigas de toda la vida y cambió sus clases de deshilado por la hora santa de cada jueves, se aprendió el rosario, el misal, todos los salmos cantados y el catálogo de penitencias primarias.

Comenzó a despedazarse los recuerdos, considerando que sería más fácil prepararse lúcida y no tragarse lo inevitable a fuerzas para sufrir igual, repasaba antes de cada siesta, los instantes mas lindos vividos en pareja.

La primera vez que se besaron a escondidas, la ocasión en que Rogelio la hizo suya por primera vez con dos dedos de su mano derecha, las tres veces que llegó a su casa sin calzones, los mordiscos en la entrepierna, los moretes en los senos, las risas largas por cualquier simpleza, el primer retraso menstrual, las noches abrazados, las lagrimas compartidas, los paseos en silencio, los ayeres completitos…

Pero cada vez que ella buscaba recuerdos de entrega ninguno le parecía suficiente como para llorarle al muerto, todas y cada una de las ocasiones íntimas habían estado llenas de pudores y arrepentimientos.

Una tarde en que la hora santa se prolongó hasta la noche, Carmela caminó despacio hasta su casa, repasando en la mente aquellos antojos dormidos que no cumpliría jamás y riéndose por primera vez de si misma por no atreverse nunca a disfrutarse mujer…

Entró al bar que siempre había estado en la misma esquina, dónde la luz tenue parecía una invitación al reposo y al abandono, el olor a humedad, a tabaco y lamentos le revolvieron el estómago y el duelo apaciguado se arremolinó en ráfagas de ironías…

Tomó la mesa que estaba junto a una pequeña barra desvencijada, tan añeja como sus postergaciones y tan olvidada como sus inercias, pidió una cerveza helada y la tomó como si de una purga se tratara, con los ojos cerrados y los dientes destemplados…

Pidió otra y le supo mejor, la disfrutó con calma y disfrutó la amarga levadura inflarle los intestinos, después, perdió la cuenta de las cervezas cuando los ojos se le ponían verdes y la boca carmesí…

Un hombre la miraba en el reflejo del ventanal salpicado de secretos, la disfrutaba en esa transformación obscena que le daba cierto aire de fatalidad y glamour, la desvistió con los ojos y le sonrío invitándole la siguiente cerveza…Carmela que entonces se comenzaba a sentir contenta, aceptó la compañía y se bebió la cerveza dejándose coquetear…

Era un hombre de maneras torpes, manos curtidas y mirada de anciano, viudo igual que el marido de Carmela, con una cama compartida a deshoras y un sexo agonizante…

Las cervezas fueron el pretexto perfecto, el ambiente la celestina oportuna, la soltura del deseo se dejó aparear con cada mirada indecente y fue la lengua de Carmela quien abrió la puerta de lo que sería su festín…

No hubo preámbulo de besos, ni caricias largas que prepararan los cuerpos, tampoco hubo música suave ni una cama lívida y limpia para reposar los arrepentimientos…Fue un baúl desvencijado repleto de polilla y los instintos natos los que detuvieron el tiempo e indultaron las excusas…

Él apenas entró al oscuro recoveco esquinado del mismo sitio, que tomó a Carmela por el pelo, le arrancó el cinto que lucía en su cabellera y le ató las manos hacia atrás mientras le respiraba la nuca, Carmela confundida por los instantes y la levadura haciéndole burbujas en la vejiga se mantuvo quieta concentrada en no orinarse.

- Y si llega alguien?- dijo Carmela intentando ser cortés.
- Abre las piernas- le respondió él apretando los dientes.
- Y si mejor después?- replico Carmela.

- Y si mejor ahora?- dijo él trabucándola en el baúl que rechinaba.

No hubo tiempo de más dialogo pues a Carmela se le atragantó el espasmo en el esfínter… Antonio en cuestión de 10 minutos la embistió por la espalda y la cabalgó hasta llenarle las entrañas… Carmela lloraba, pero no de espanto, sino de haberse orinado encima de sus zapatos de la hora santa.

Él se levanto en silencio, la ayudó a ponerse de pié y le devolvió el cordón a su cabello alisándole el cabello con la yema de los dedos, entonces fue que le beso la boca y le mordió las preguntas…

Carmela salió del lugar con las piernas temblorosas y el reflejo del orgasmo aún sacudiéndole las penitencias futuras…

Llegó a casa con un solo arrepentimiento.
No haberse quitado los zapatos.

Felícitas...

2006-09-13T23:21:00.001-05:00

Conocía a todos los hombres del pueblo, y todos decían conocerla más, desde el carpintero que le hacía cama de aserrín, hasta el doctor que la acariciaba con su bata almidonada, de amores tenía un almacén, un puesto en el mercado, una botica con olor a alcanfor, un kiosco con nieves de frutas, una escuelita con un asta para arriar la bandera y dos repartidores de leche con horarios distintos , tenía un armario donde guardaba sensaciones estibadas de acuerdo a la ocasión y remedios prestos para cualquier malestar, no había noche que no usara el cuerpo para remediar males ajenos ni mañanas que no despertara con la urgencia de sanar.

Felicitas Cantero tenía la cara de virgen nómada, las manos largas y la lengua de gata siamés.
Desnuda se parecía a la luna, vestida también.

Pero no era ese candor lo que le daba la gracia, sino la cintura estrecha en la que reposaban dos cumbres redondas y alineadas, de la que nacía una cadera cilíndrica y cantarina, ella lo sabía, ellos también, que eran los que más recurrían a imaginar su silueta en las noches de deseos viudos.

Hasta entonces, Felicitas llevaba la sanación en su cuerpo, no tenía más que desnudarse despacio, soltarse el cabello y agitarlo en remolinos, pasearse con su lengua de gata por las dolencias y extirparles el mal con sudores y calambres hasta dejar al enfermo agonizando en saludable resurrección.

Hasta que llegó el forastero, que se instaló en la casa de los anturios blancos y no dio señales de enfermarse ni siquiera de aburrimiento.

Pasaron los días y Felicitas preparaba a diario un remedio para aquel desconocido, no quería que la tomara por sorpresa el mal inevitable y tuviera que improvisar con sales del mar muerto una cura ficticia, pero ese día no llegó y Felicitas comenzó a enfermarse de espera, su convicción de santa puta no podía estar completa, así que envuelta en dolores se dormía y amanecía peor, con los remedios volteados y la entrepierna seca de preocupación.

Calixto Perea, era un mediocre sabio, tenía una boca de pajarito y los ojos redondos casi uno encima del otro, su mentón estaba partido por una línea de barba despeinada y sus manos parecían tener un color de querubín.

Felicitas, era la única en el pueblo que sabía curar los males viriles, la única que las otras mujeres respetaban por ser bendita, por devolverles al marido sanado, al amante experimentado, al adolescente hecho hombre y a los ancianos con los aceites de la indulgencia para una muerte serena, se le quería en secreto, prohibidamente, se le respetaba por que sí, y si alguna mujer se llenaba de celos, Felicitas simplemente no volvía a sanar al marido o amante y éste irremediablemente moría de sinrazón.

Pero Calixto, nunca se enfermó, y a Felicitas se le acababa la espera, se le agotaban los remedios, se le consumía el arte de improvisar conjuros y comenzó a secarse como una uva verde, los senos que antes eran redondísimos se le volvieron alargados y caídos, las caderas se le escurrieron hacia abajo y la lengua se le encogió.

Una tarde, se presentó en casa de Calixto Perea con todos sus remedios en frascos de colores, pensaba que quizá él no sabía de sus artes y por eso no la había solicitado antes, segura de que alguna dolencia debía tener y dispuesta entonces a sanarlo como sólo ella sabía hacerlo.

Calixto la recibió con una elegancia siniestra, la miró entera sin siquiera mover los ojos, y la hizo pasar a la salita de bambú que tenía en el amplio corredor, se sentó frente a ella y no pronunció palabra alguna, simplemente la miró, Felicitas que tenía un ritual aprendido para sus maneras preguntó:

- ¿Que le duele al señor?-

Y Calixto quedó en silencio, mirándola como un sordo y acariciándola como un ciego…

Ella volvió a preguntar
- Donde es que le duele al Señor?-

Y al no recibir respuesta nuevamente, se apresuró a desnudarse entera para identificar dónde se erguía la dolencia y dónde había que sanar…

Pero no, a Calixto Perea no le dolió la querencia, tampoco se le anunció malestar alguno, siguió impávido mirando el cuerpo escurrido de Felicitas que palidecía de un dolor prestado.

- Es a ti a la que le duele algo – Dijo Calixto poniendo su mano caliente en el cuello de Felicitas para zarandearla como felpudo de hospital. Despeinada y desorbitada sintió como las dolencias de tanto mal ajeno se le venían de un solo golpe hacia el esternón, provocándole un absceso de quejumbres y aromas rancios que la obligaron a eructar.

Paso seguido y con la lengua aún trabada comenzó a llorar, Mientras Calixto la ponía sobre sus piernas como si de una niña malcriada se tratara y comenzó a darle nalgadas alternadas que le pusieron las mejillas rojas y los ojos al revés. Del trasero ni se diga, parecían dunas del Sahara a media tarde de un invierno inexistente.

A cada nalgada, Felicitas sentía una caricia distinta, un hormigueo africano recorrerle la espina dorsal y mordiscos de serpiente silvestre en la entrepierna curandera. Con cada caricia estruendosa sentía sanarse de males arrendados, sentía librarse de auto maldiciones, sentía recuperar la salud alquilada de cada enfermo casual y honorario.

Sin apenas recuperarse, Calixto la puso de pie, le secó las lágrimas y sin siquiera tomarla en cuenta la recetó.

- Ponga compresas de agua con sal. Venga mañana, su mal es mortal,habrá que lavarle las tripas, enderezarle los senos, desinfectarle el corazón....

Felicitas salió de casa de Calixto Perea con sus frasquitos de colores sin usar, las caderas redondas en el mismo sitio que cuando tenía veinte años y el sexo moribundo intacto.

Se enfermó todos los días a partir de entonces. Olvidándose de sus remedios para siempre, de los enfermos casuales de cada noche, de la querencia ajena y de su vocación de a mentiras.

Se jubiló de Puta y se estrenó de amante.

Cieloazzul

Perpleja...

2006-07-30T12:38:00.001-05:00

Imagen:Francisco Laso.

Perpleja Ruiz nació una tarde de otoño lastimero, entre la oscuridad azul del cuarto destartalado, donde su madre escondida de todas sus culpas se puso en cuclillas para pujar sin respiro y expulsar de una sola vez todos sus pecados…
Había de ser así, con el único resoplo de candor con que había recibido la noticia de su embarazo clandestino, durante el cual apenas los senos hicieron el anuncio de la naturaleza, mientras que, el vientre le creció hacía el corazón…y las nauseas hacia el esfínter…

Perpleja Ruiz no debía ser más bella que la madre, apenas un destello del brillo de sus pequeños ojos, apenas un halo de su sonrisa de zorra dorada, apenas un poco más de su cadera danzarina… y un ombligo redondo y profundo que no tenía historia en los antepasados de nadie…

A Cástula Ruiz no le alcanzaba el recuerdo para desgranar de dos en dos las sentencias de aquellos ojos de vampiro desplumado del hombre que con prisa y torpeza le había sembrado en el vientre la semilla de la descendencia… todas las noches que aquellos senos se desparramaban por sus extremos, ella maldecía la mala hora en que abrió de par en par las puertas de su intimidad y lujuria, para después, con lagrimas abundantes acunar en la punta de su lengua todas las nanas inéditas que el mundo nunca habría de escuchar...

- Te has de pudrir en los antojos, cabrón- Decía antes del amén.

Sabia hasta las pestañas y simple hasta las uñas, a Cástula se le iba la vida en guardar un centavo diario de los que ganaba lavando las ropas de las mujeres de alcurnia, donde había que restregar con celestial confidencia, los algodones sangrantes, los flujos pestilentes, los residuos de noches obligadas y el agrio sabor de la complacencia marital, con el único fin claro de hacer de su pequeña Perpleja una mujer casi idéntica a la mismísima Virgen del Socorro…con todo y sus milagros.

Todas las mañanas, Cástula enrollaba tras su espalda a su pequeña hija, dejando únicamente al viento los pequeños ojos saltones que desde entonces establecieron una intima amistad con el cielo y sus resplandores… mientras su madre fregaba las culpas y los excesos, Perpleja crecía en un cajón de madera apolillada, forrado de retazos de lienzos blanquísimos y perfumados con hojas de albahaca, fue creciendo y fue rompiendo el cajón en el que sus carnes fueron excesivas, durante el tiempo tal , Cástula mientras fregaba, narraba historias de amor a su pequeña y malograba finales con lágrimas rastreras.

Perpleja de tanto oír, aprendió a hablar y de tanto hablar aprendió a llorar y de tanto llorar, aprendió a sentir.

Cuando cruzó la infancia, una mañana de un mismo otoño lánguido y tristón, Perpleja despertó con los senos desbordados, el pubis regordete y ensortijado, los ojos de hiena triste y la libido de un águila en pleno vuelo perfumándole los respiros.

Nunca había imaginado los despertares solitarios añorando apretones, nunca había sentido siquiera cosquillas en los dientes, sino hasta aquella mañana febril en que su madre, ya encorvada y muda de recuerdos, alistó su jabón de hierbas dulces para la obligada tanda de refriego pestilente, ella, seguía acompañándola en sus costumbres, ahora, ayudándola en casi todo, mientras Perpleja tallaba hasta sangrarse los dedos, Cástula revisaba con ojo de cuervo que no quedara un solo rayón de indecencia, seguían su tránsito de casa en casa, hasta el atardecer…
Esa misma mañana, Perpleja talló los algodones con una sensación distinta, los senos se le escurrían por entre las mantas, se golpeaban uno al otro con danzas indecentes, los pezones se le encendían y le mordían los antojos, el pubis se le hinchaba y una punzada se le clavaba en el ombligo hasta hacerla detenerse y recuperarse.

Talló como nunca en su vida, esperando aquella punzada brotarle del centro de su cuerpo para sentir una estela de vapor cocinarle las costillas.

Los días siguientes, fueron peores, era inclinar el cuerpo, y comenzar a sentir aquel hormigueo salirle de las orejas, clavársele en la mandíbula, la lengua, los dientes, la garganta, el cuello, los senos, pasarse derecho hasta el pubis, morderle los muslos, las rodillas, los tobillos llegar a la punta de los pies y dispararse directo al perfecto ombligo que se le hinchaba para explotar.

Cástula comenzó a empeorar, su artritis mortal la estaba consumiendo, apenas si tenía fuerzas para bajarse los calzones, así que Perpleja, dueña de una herencia lúdica, tomó a cargo las responsabilidades de la madre con todo y el centavo diario para el futuro de ella misma.

Una mañana primaveral, Perpleja asumió por una buena vez, la potestad del futuro, dejó a su madre recostada entre algodones y partió con el jabón de hierbas dulces al recorrido de años, contenta, por que el pago mas irrevocable a esas tareas de asco y vomito, lo daba el mordisco que de su ombligo soltaba dejándole una sensación de carnaval propio.

Una mañana tempranera de abril sediento, llegó a casa de Modesta Núñez, tomó del estanque las dos cubetas de agua de manantial que habría de ocupar para sus labores, y fue inclinar el cuerpo que inició la condena que había de turbarle los sentidos. Frente a ella, estaba un hombre que olía a sándalo, con ojos de lince y el sexo por delante, la miraba, como se miran los capullos apunto de abrirse, como se mira un arco iris que nace y se esfuma, como se mira al sol con los ojos retadores. Perpleja mantuvo la mirada en alto, la sonrisa oculta y los senos dispuestos, apenas si logró recuperar uno de los baldes de agua que no se desparramaron del susto, sin bajar la mirada, volvió a llenar el cubo de agua y se abrió camino, pasando junto al animal en acecho que le lanzó una ráfaga de deseo perdulario.

Talló, de forma distinta, con aquellos ojos de lince escudriñándole el trasero, con el ombligo ausente y los deseos arrebolados gastándose como el jabón, talló con descuido y sin fuerzas, con la prisa de la cortesana por el anuncio de la mañana, con el hambre del jornalero y la sed del pecador… talló sin que le sangraran los dedos, sin que los senos se le despertaran, sin que el pubis se le hinchara.

Cuando hubo juntado los lienzos tallados, apenas si con un blanco de a mentiras, Perpleja caminó hacia el traspatio, donde entre los maizales, había de poner al sol a terminar de blanquear lo que sus fuerzas le habían negado…
Apenas si alcanzó a ponerse de puntas para alcanzar el alambre, cuando sintió atravesarle la espalda la voz de un Dios sin honra.

Se le acercó tanto, que aquellos senos que se desbordaban libertinos se redujeron a un solo montoncillo de carne arrugada, le habló tan cerca, que su ombligo se escondió atrás de sus rodillas, la turbó tanto, que se dejó atrapar por aquellas manos que le dibujaron un cuerpo nuevo y cerró los ojos para buscarse los años.
Con un magistral movimiento la puso de bruces, le alzó el faldón de algodón liso y le tapó la boca con una mano que olía a tabaco de vainilla, mientras le cantaba al oído con voz de Tenor tísico y a capela…

- morena mía, morena mía, ábrete de piernas que yo soy tu jabón…

Perpleja tal cual se quedó, hipnotizada por aquel aroma a tabaco somnífero y encontrando a su ombligo canturreándole con acento infantil.
Cerró un ojo para no ver y dejó abierto el otro para no perderse en el camino, abrió las piernas y se masticó la lengua.
El Tenor tísico siguió cantando…

- Talla, talla, morena mía, tállate las ganas, abre más las piernas, y mueve el cucu mientras te lavas con mi jabón….

Perpleja tomó la punta de su falda y comenzó a tallar con las fuerzas que había guardado, al tiempo que sus senos se desparramaron haciéndose uno, el sexo le despertó contento, su ombligo se sacudió a carcajadas y sus caderas se hacían remolino y huracán.

Mientras Lauro Melquíades, seguía improvisando sus cantos herejes, Perpleja fue entonando un coro celestial sin resoplos…

- Así morena mía, así….deja que mi manantial de agua te refresque las cavernas- cantaba él.

Y ella respondía en los breves silencios con un ronco y rítmico…
- Ah, ah, aaaayyyy, aahh, aaahh, aaaayyyy-…

Se dejó tallar como ella lo hace con los algodones indecentes y se dejó secar tendida al sol con las piernas abiertas y la garganta cansada.

Volvió todos los días a casa de los Núñez, dejándose frotar hasta sangrarse, hasta el último invierno en que su madre respiró y a ella le comenzaron a crecer los senos hasta la garganta, el vientre hacia el corazón y la sentencia de repetir la historia tallando algodones indecentes y ajenos, con la diferencia de que Lauro Melquíades, contribuyó al centavo diario y a tener listo el jabón de carnes dulces para lavarla y tallarla de bruces y cantarle.

Lía...

2006-06-20T19:00:00.001-05:00

Tu eres la mujer que más amo en mi vida...
Había dicho él....

Y en esa frase se envolvieron
todos aquellos años de amor clandestino
para volar ...
y quizá..
nunca más retornar...

Cuando Lía se miró a si misma recubierta de añejos deseos y besos postergados comprendió que el amor no tenía mas habitación en su corazón...bajo un manto de añoranzas revueltas reconoció una vida que tras aquel espejo se despabilaba con frenesí y pasión... una vida calladita que vertía entre sábanas alquiladas un mundo conquistado por caricias sobre besos, con nombre y reino propio...

Fue un lunes cualquiera cuando siguiendo un ritual cotidiano se topó con aquella voz que le cambió el mundo, que le abrió un libro en blanco y le prestó la punta de su lengua para escribir en idioma gutural una historia para ser contada....

De sobre todos los hubiera el mas llevado fue el atreverse...el reto constante de batirse en duelo contra las normas sublimes que dictan las buenas costumbres, los principios sin caducar y el pecado implícito en cada mirada, cada roce, cada beso.... cada entrega....

Y no habría sido un tiempo con horario establecido, de no ser por que el día sólo tiene 24 horas, la semana siete días, el mes según su capricho 28, 30 y 31 mañanas con sus noches y el año 365 días, para encontrarse....y también para despedirse....

De no haber sido porque aquella voz tenía un cuerpo, con una boca que besaba con maestría, unos ojos que recitaban poesía, una espalda que parecía un lienzo de Da Vinci, una manos que se hacían cuna, y unas piernas para enroscarse en ellas con temperatura automática, que seguramente el protocolo de las buenas costumbres no habría dado como dardo en la virtuosa vida que Lía estructuraba entre remansos y obligaciones...dignificándose.

Pudo haber sido cualquiera el que rompiera con esa paz añeja y simple, pero no cualquiera el que se colara más allá de lo que el corazón sabio permite en cuestión de afectos, no cualquiera habría podido saltar aquella muralla de compromisos y estigmas.. no cualquiera... tenía que ser él.

Y a él, la vida le sonreía con coqueteo indecente, con aquella libertad que se compra en cada esquina y con aquella sonrisa capaz de sobornar cualquier infracción...

Los besos vinieron solos, por asalto y en trifulca...a veces por instinto, a veces por deseo... a veces por que si.. en cambio las caricias, siempre pedían audiencia, esperaban inquietas que se abriera la puerta del permiso para salir en fuga tras de si como una ráfaga de insultos a la moral... las miradas siempre fueron menos protocolarias, se anunciaban arrogantes para pedir y exigir ser correspondidas, atendidas y comprometidas... y por no saber mentir, esas, las miradas fueron el perdón y la sentencia.

Pero los cuerpos, aquellos castillos con territorios fértiles, se entregaban sin tregua y sin remilgo, se enredaban con insulto y con desdén, se reconocían y desconocían según su antojo y se pertenecían sin decirlo....por pura y simple humanidad. y fueron los mismos cuerpos que se habitaron por deseo, por arrojo de amarse a través de los indebidos, por el hambre de saciarse, por el miedo a los arrepentimientos, por el gusto de probarse, por la consigna del destino, por que se reconocieron y no... y por que una noche se sintieron tan propios y tan suyos, que se bautizaron mutuos para confundirse uno con el otro...

Y fue el tiempo el que arrastró la aventura... un año siguió al otro, de dos en dos, hasta llegar a seis y seis también fueron las despedidas de utilería, seguidos de reconciliaciones furtivas, también seis las ocasiones de olvidos y seis los meses que abundaron las lagrimas, seis otra vez los orgasmos obligados y nuevamente seis los últimos minutos que duró el adiós....seis veces seis.

Y cuando no hubo más tiempo para robarle a los principios perdones, y cuando no hubo mas pretexto que las ganas, y cuando no hubo más amor que vestir de estreno, se vino encima de ambos cuerpos el mar de reclamos y antojos agrios, los besos ausentes y las caricias torpes, las miradas aprendidas de mentiras, los encuentros obligados sin lengua ni pincel...y los 365 días multiplicados por nuevamente seis, cayeron de un solo golpe sobre ellos...sin matarlos, pero si dejándolos mal heridos...

Nuevamente el hubiera se recostó sobre ellos, nuevamente el atreverse lo único que cuenta, nuevamente un Lunes el que los sentencia... para un Adiós...

Y se dieron vuelta dejando atrás la última página en blanco de aquel libro que anunciaba un réquiem...y tras de ellos... un hubiera temblando.... y un Te amo, agonizando.

Te amo hasta que se acaben los Lunes...
Había dicho ella.

Cieloazzul

Regina

2006-04-25T23:17:00.001-05:00

REGINA...

Cuando Regina nació las estrellas se encontraban de fiesta, así que fue dotada por todas las gracias suntuosas que cualquiera hubiera podido desear... un rostro ingenuo acompañado de una sonrisa turquesa, ojos color avellana que bien podían parecer un lago al atardecer, un olfato delicado, tez dorada como los trigales de cualquier estampa y un cuerpo curvilíneo lleno de ritmo y cadencia...
cuando salió de entre las piernas de su madre, que se desgarraba en gritos y pujidos, Regina recibió el primer impacto del mundo con un gemido en vez de un llanto agudo y ensordecedor...
Pascuala, la partera del pueblo, se puso de rodillas e invocó a todos los santos conocidos y desconocidos...metió de bruces a ese pequeño pedazo de piel gris en una cubeta de agua tibia y la enjuagó con agua bendita rezando horrorizada...
La madre de Regina se incorporó del susto, arrebató a su pedazo de carne de las histerias de Pascuala, le secó el rostro amoratado, le peinó la pelusa dorada, la secó con sus besos y la apretó contra su pecho mirándole extasiada la lengua hambrienta buscando comida.
Regina encontró el pezón a punto de turrón, succionó experimentada hasta abrir los ojos para mirar a su madre, quien al encontrarse con ese pedazo de luz le besó la frente, conjurándole las gracias faltantes...
Dadas las ideologías, Regina fue alimentada con leche materna hasta que el pezón fue insuficiente en su boca, hasta que prefirió chupar un caramelo y recorrer los pasillos de su casa por su propio pie, Eva, su madre, vivía para admirar a su hija, para agradecer cada luna la existencia de su pecado indecente, sobre todo, para inventar los futuros mas ensoñadores que jamás había imaginado para ella.
Cuando Regina cumplió 15 años, besó por primera vez a Remigio, joven puberto que apenas si cantaba el abecedario completo, dueña de una boca endemoniada, Regina desvirginó a Remigio a besos...
No hubo hombre que no incluyera en sus fantasías ser pecado de esa boca.
Se desarrolló distinta a las demás adolescentes, conforme pasaban los veranos, su boca se hacía una leyenda, nunca lloró, en su caso, gimió...
No tenía amigas, su presencia estaba prohibida en todas las casas, en todas las fiestas, en todas las ferias, esa boca, era mal augurio, despertaba demonios dormidos derivando que hasta los sacerdotes ofrecieran sermones por su salvación.
Regina vivía feliz, no necesitaba amigas con quien ser paño, tenía todos los oídos masculinos a su disposición y todos los gemidos en ritmos para dar a cambio.
Virgen de la entrepierna y cortesana de los labios, Regina creció frondosa y etérea... alguna proteína no incluida en la alimentación del resto le daba además de una salud envidiable, una resonancia gutural a la hora del llanto con sonido a gemido...
Nunca se supo a cual de todos esos manjares amó mas, nunca mostró preferencia alguna, Regina amó cada sorbo y saboreó cada trozo de carne que probó, Nunca se casó con nadie, en cambio, se desposó con todos...
Toda clase de sabores conoció Regina, desde los mas simples hasta los mas sofisticados, nunca se alimentó de nada que no fuera el alimento blanco de pecados...de modo que conoció a los hombres por su sabor, determinó sus tristezas por su sazón, a cambio siempre de la melodía de gemidos que de esa boca se derramaban, en la que mas que un mal augurio.... parecía una bendición..
A Regina le envejeció el cuerpo, nunca la boca, cuando anciana y sola, la muerte la encontró repasando un banquete de fiesta, el mejor, recordó uno a uno los platillos, relamió débilmente sus sabores, evocó el plato fuerte hasta sentirlo correr por su garganta y esófago, la edad, la precaria edad tomó a Regina engolosinada con el recuerdo y los ojos desorbitados...

Fué una muerte escandalosa...

Nadie antes había muerto masticando los recuerdos y entonando un réquiem de gemidos.

cieloazzul

Rosaura

2006-03-21T13:32:00.001-06:00

Imagen: Harmony
de:Sir Frank Dicksee

ROSAURA...

Durante toda su infancia tuvo como tarea la instrucción musical, los años la moldeaban al ritmo de un pentagrama recto y cálido, sin mas luz que la entonación gutural que su entrepierna daba como un fa agudo y la sacudida final del re- mi- do...para iniciar una octava....

Durante la tarde, mientras la abuela tomaba el the en la sala contigua, Rosaura entonaba toda la escala musical bajo la batuta de Don Evaristo del Monte.

tres horas diarias, antes de que el sol de durmiera, las melodías mas dulces podían salir de aquella habitación envuelta en vitrales vicelados...

la tarde de mayo en que don Evaristo murió,

Rosaura entonó por 6 horas seguidas un requiem inédito,

dejándo que la escala diatónica sacudiera las primaveras de aquellas tardes de intrucción severa.

Hubo que esperar cierto tiempo para levantar el duelo de aquellas teclas blancas y negras, justo al tiempo que desembarcaba desde puerto místico aquel quien seguiría la instrucción de Rosaura...

Fue mirar aquel jóven de cabellos de oro y una silueta etérea que la música despertó de forma desordenada en aquel pentagráma de sol...

Entonces fue que el sol dejó de ocultarse tres horas después, ahora lo hacía apenas los corchetes se enfilaban por aquellas notas...

la habitación se tornaba semioscura, las sombras de dos cuerpos recorrían de trémulos cantares los vitrales vicelados...

el the de la abuela temblaba a ritmo de un olor a limón dulce sobre la porcelana de viena...

en la habitación contigüa, mientras que Rosaura, erguía la espalda a contorción de un ritmo desconocido, para que aquel jóven de la Isla prestada pusiera a danzar sus manos...y dos almas..

Inés

2006-02-11T11:59:00.001-06:00

Imágen: Luis Royo.

Inés...

Cuando su madre murió Inés apenas tenía la edad en que lo único que queda de los recuerdos son aromas y sensaciones, de ella, solo le había quedado la sensación de un calor insustituible y las caricias que le daba cuando le permitían cruzar el oscuro umbral en que su madre permanecía apenas con los ojos lánguidos y las manos empuñadas...
La ultima vez que burló la vigilancia de la servidumbre para entrar adonde su madre se consumía, se metió entre sus brazos y apenas si logró comprender lo que entre silbidos y resoplos su madre le decía...
- Has de vivir en plenitud de sueños...-
- si-
- Has de aprender a cuidarte de los hom....-
- si-
- Has de ser... f-e-l-i-z-......-
- si- Dijo Inés acurrucándose en aquel pecho raquítico que le silbaba moribundo...
Se quedó dormida en aquel lecho infestado de olor a sulfas y metales, mientras los brazos sin fuerza de su madre la apretaban contra sí con un aguerrido adiós eterno... Despertó entre los llantos fingidos y la revuelta de un duelo próximo y necesario, la arrancaron de aquellos brazos y de aquel aroma que le había dado apenas un calor obligado, hubo que dar tirones y aspavientos, pues los brazos de su madre se habían endurecido en torno a aquel cuerpecito; la vistieron con ropas de lana y terciopelo, le aconsejaron no molestar a su padre en los momentos venideros y la colocaron al lado de Martina, la que sería desde entonces su institutriz y la cual cuidó de no soltar su mano aún a pesar del entumido miedo de lo incomprensible.

Inés creció, pero nunca dejó de preguntarse por que la habitación de su madre, había sido desmantelada por completo, " una epidemia del demonio" decían, había atrapado el cuerpo de Felicitas, y de la cual, diariamente rogaban a los cielos no le fuera a pegar a Inés en una de esas noches de Satán...

Y cada luna redonda, Inés sentía estremecer su cuerpo y fluirle por los lagrimales híbridos de un aroma a sulfas y metal, que la llevaban a sacudir sus piernas flexionadas y a dormirse con las manos en un puño.... para despertar y convertirse en aquella Inés que sonreía como los mismísimos ángeles...

Una mañana de invierno con sol, Inés acudió al llamado de la puerta, cercana y ágil abrió el pórtico de maderos añejos y se encontró con aquel hombre de mirada verde sepia y caireles azabaches y dorados, el cual al ver la inocencia hechizada de aquella febril mujer quedó mudo de los labios y parlanchín de los instintos.... le entregó un sobre amarillo antiguo y sin palabra alguna dio media vuelta para dejar una estela con aroma a sulfas y metal que a Inés la llevaron a flexionar las piernas, dejar salir los fluidos de sus lagrimales y quedarse con los puños apretados en pleno filo de la puerta y a expensas de los ojos que se arrodillaban de miedo y augurios...

Martina cubrió a Inés con un lienzo blanco y almidonado, trató de ocultar con su cuerpo debilucho el voluptuoso cuerpo de Inés que se contraía y resplandecía....

" Tiene la epidemia del Demonio" dijeron todos al verle regresar los ojos a su orbita y el cuerpo empequeñecerle, mientras el cabello se le revoloteaba entre ráfagas de humedad y de su cuerpo se despedía un fétido aroma a delicias....

Inés guardó una cuarentena vigilada por Martina y un ejercito de ángeles vestidos de guerreros, Durmió gracias a las infusiones de valeriana y menta. Y dejó que el tiempo redondeara con filo aquellos placeres entumidos.

Ya restablecida y con un semblante nocturno, retomó su tiempo entre linos e hilazas y dejó hervir aquel infierno que le quemaba los muslos... frecuentemente había que levantarla del piso, reacomodarle las ropas y desempuñarle las manos, para tallarle el cuerpo con granos de sal y esporas del mar mudo, peinarle las pestañas con cerdas de alambre y alimentarla con hierbas que la dormían por días...
- hay que procurar que no le crezcan más los senos, que tome albaca- decía la monja puta..
- hay que evitar que sus caderas ondulen cuando camina, que tome pachuli- decía la coja del monte
- Hay que cegarle los instintos, que tome Sauco- decía la cocinera de la vida alegre
- Hay que mutilarle las bondades, que tome enebro- decía la frígida generosa

Y así, Inés, bebía los néctares sagrados para librarse de aquella epidemia de la cual su madre, habría padecido hasta morir, sin embargo, el Demonio la había tomado de rehén, cuanto mas bebía, mas frecuentes fueron las contracciones, siempre había a su paso un hombre, con sotana, sin sotana, con sombrero, sin sombrero, con ojos y sin ojos, con sonrisa y sin sonrisa, con caireles y sin caireles, que al verla quedara mudo de los labios, parlanchín de los instintos y al dar la vuelta, despidiera una estela de sulfas y metal que hacían que Inés, en pleno sermón de misa, en pleno paseo por el kiosco, en plena calle de sus días, en plena quietud celestial, la hiciera flexionar y sacudir las piernas, empuñar las manos y despedir un fétido aroma a delicia....

Cieloazzul

Candelaria

2006-01-27T13:40:00.001-06:00

CANDELARIA...

A Candelaria los 20 años la tomaron con la soltería como maldición.

Portadora de senos inertes y redondos, morenos como los montes en bruto, y dueños de la burla de los amigos de sus 4 hermanos varones, que mas de 100 veces debían soportar los relatos eróticos de los amigos acerca de las eyaculaciones nocturnas sobre esas dos cumbres marquesinas...

Candelaria pasaba las mañanas de rodillas sobre el río de su pueblo, en el cual solía lavar la ropa de su familia, para de ahí caminar un buen tramo por la vereda desolada hasta llegar a su pequeña casa de asbestos, donde ayudar a su madre a preparar la comida y servir los alimentos era tarea celestial...

Candelaria poco sabía de los placeres, el mas cercano era el que le provocaba caminar con el calzón metido en su entre pierna, un ejercicio involuntario y oportuno; cuanto mas se encajaba, mas efecto producía, después, venía la sensación de haber burlado los ojos del sacerdote al pasar cada tarde a persinarse ante el santísimo y por ultimo después de todo un día de disfrutar la mordida del algodón en su sexo, desnudarse para dormir, descubrirse seca por dentro; mojada por fuera.

No conocía mas sensación que la descubierta por designio íntimo, no imaginaba siquiera lo que existía entre sus piernas; desde niña, siempre había escuchado que era pecado inspeccionar en esas zonas, condenarse a los infiernos y a la vida mundana eran penitencias temidas desde su infancia, así que a pesar de sus 20 años y su mala suerte, no tenía siquiera su boca desvirgada, dormía presa de los malos augurios, en los que a decir de las sabias ancianas del pueblo,

" cualquier mujer que no era poseída a los 15 años, quedaba inservible para futuros menesteres que no fueran ser puta o santa".

La noche en que las constelaciones se volvieron locas, Candelaria llegó a su casa con el calzón enroscado en su entrepierna mas de lo habitual; distinto a otras ocasiones, no bastó desnudarse y sacar el fuego del algodón de su sexo, el hormigueo y el palpitar se aproximaba al menor roce de sus respiros.

Después de rezar tres padres nuestros y persinarse de dos en dos, recorrió su cuerpo desde el cuello, tres veces de ida y vuelta hasta llegar a su ombligo...la sensación se parecía a morder un durazno dulce y jugoso.

Se quedó dormida con los senos endurecidos, con los pezones en las manos y el sexo despejado.

7 madrugadas fue a misa, escuchó el sermón y se confesó de pecados inexistentes, cumplió la penitencia 3 veces diarias y siguió disfrutando del calzón perdido en el zurco de sus disturbios y el sabor a durazno en su boca.

Cada noche, encontró un nuevo respingo, cada noche descubrió un nuevo mordisco en el cuerpo, cada noche, Candelaria se volvía puta;

dejaba de ser santa y se dormía mujer.